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(BETA)
Desperté mirando la calle, era mediodía y la gente caminaba en acompasadas coreografías por la avenida. En mi cabeza un cúmulo de sonidos –uno y miles, amalgama de impureza genial- pugnaba por la supremacía y el control de mis más remotos y confundidos pensamientos. Mis manos impulsadas por una autonomía maniaca acariciaron mi cabeza, haciendo con los mechones de cabello círculos sin sentido. Un temblorcillo en las piernas me hizo volver la mirada, encontré en el suelo un par de zapatillas raídas, un polo negro cuyo único atractivo había desaparecido, convirtiéndose en un polo cuyo olor no se define, olor a cigarros baratos, sudor, trago mortal que suspira en cada vena, en cada hilo. La cabeza me duele pero es soportable, la casa se ha sumergido en el calorcillo del inicio de la tarde, la muerte del día, los mechones dejan sentir su falta de agua, un baño no me caería nada mal. Se aproxima el color naranja del tiempo, la necesidad vana de perder los estribos, mis dientes mordiendo objetos sin vida, presas muertas que alimentan mis sueños de gloria, mis, mis.
Una que otra vez sucede, siempre en la tarde, siempre en el cuarto, esta vez han sido las zapatillas viejas de aquel olor humano y solemne. Yacen revueltas en pedazos de su propia esencia, yacen, una más muerta que otra, sangran sus lácteos ojales de metal circular. Esa escena me lleva a las esquinas más esquivas de m perturbado cerebro, que aun no ha dejado de doler, en ellas encuentro paz, la paz después del descontrol. Una catarsis violenta, el cansancio a veces es alivio, paz, paz verdadera y sin restricciones. Es hora de dormir.
He despertado de nuevo, y no es por principios fisiológicos, nada cronológico, nada gnoseológico. Son patadas, animalidades, golpes de un pie lampiño y horrible. Luego veo acercarse a mi cara un periódico amarillento, que huele muy bien, y se estrella violentamente, solo me escucho chillar, reacciono y ataco al pie demencial que me ha atacado primero, su sangre roja y triste llega hasta mis ojos.
Una mosca negra y gigante revolotea por la habitación, su sonido perturba, enajena. Mis ojos siguen teñidos con este granate que se ha secado y pica. Los sonidos han retomado la batalla, mi cerebro esta a punto de explotar. Ardillas, gritos, risas, suspiros, ecos, voces, chillidos, el sonido más nigriazul de la noche, todo se ha terminado. Los rumores de un quejido se aproximan a mis oídos, como una sentencia injusta y desfavorable. Solo una palabra se acerca con claridad “matadero” seguida por algo que no quisiera haber oído jamás, “dormir”, ya quisiera yo dormir, pero sé que esta no es la más inmaculada de sus definiciones, ni la más precisa, talvez la más exacta, ahora y solo ahora, cuando se me acusa de morder zapatos viejos que huelen a hombre, que pierden la vida, que sangran, y se me acusa de ir más allá en mis pretensiones, que mis sueños de zapatillas han cruzado fronteras prohibidas, mis encías se han llenado de sangre, cuando mi mente ya no imaginó carne, sino fueron mis dientes quienes quisieron ir más allá de la imaginación. ¿Cómo es posible? Haber si usted me explica, que se le haya prohibido al perro, siendo perro, hacer lo que por bien tiene, e ir en contra de su naturaleza y no morder aunque sea una zapatilla cuyo olor es tan humanamente solemne.
De "Las Ratas": un desenfreno vesánico.
“Las Ratas” es el cumplimiento descarado del sueño de todo niño normal. Normal en el ámbito de la frase que Camus pone en boca de Meursault en ‘El Extranjero”: “Todos los seres normales habían deseado, más o menos, la muerte de alguien a quien querían”
Frase realmente muy acertada, ¿o miento?
Pero ¿Por qué este post? Bueno, este cuento se llevó una mención honrosa en la ceremonia del Premio Regional de Cultura del INC. No es orgullo, ni mucho menos satisfacción lo que me impulsa a escribir estas líneas, sino la necesidad –léase obligación- de agradecer, a parte de mi familia (gracias mil) a cuatro personas que colocaron algunas piedras claves en el desarrollo de este pequeño proyecto.
En primer lugar a Juan Pablo y Carlos, quienes supieron alentar los arrebatos y alucinaciones de este joven e inexperto dizque-escritor; ya que con su apoyo pude superar muchos comentarios de terceros que juzgaban la temática del cuento y su carácter –y por qué no el mío también- alucinadamente vesánico.
Una heroína de esta travesía literaria es también Raisa, ya que con su insuperablemente sincera apreciación pudo señalarme cuán descontrolada era la composición, cuán incompresible se hacía para los demás. Gracias a esta primigenia opinión tomé la decisión de reestructurar este mamotreto, puliendo algunas cosas e introduciendo metáforas que, hoy, considero fundamentales para el desarrollo d
e la historia.
Y finalmente a Jessica. Por darme la confianza necesaria, por confiarme alguna que otra crítica y halagos controlados. Por que su opinión significó mucho para querer un poquito a este relato. Y por qué no, hacer mención a la confianza –léase admiración- que tengo a su conocimiento de literatura.
Realmente gracias.
El cuento será publicado en una antología a cargo del INC, ya habrá noticia luego.
El azul que asesina - Paolo Sosa
Cusco ha muerto.
Ha muerto triste,
los ojos niños
tambien han muerto,
la mueca sórdida,
ha corrido la misma
pérfida suerte artística.
Y rompes cada ranura
cada vereda:
un corazón perdido
entre el gris y el azúl.
Azúl ipertérrito
siempre azul
siempre cielo
muñeco de trapo
aterciopelado,
rocío de invierno
muerte en disfraz
de miseria.
Cargamontón,
simpre azul;
estéticamente azul
Divagar por divagar - Paolo Sosa
Purifícame preservante químico
Altísono y amiguero
Alimenta cada tejido nocturno.
Cuanto ha de pasar un año
Si no es un año, nada más
Divaguemos por divagar
Juguemos a ser filósofos
Creámonos creadores de arte
Imaginémonos intelectuales
Dicen que somos cobardes
Y lo somos realmente
No digo nada pero me lees
No? Albatros herido
Cobarde como yo,
Muere de amor como es debido.
Flama rutilante
andrajosa
Y casaca de dril
caqui enmohecida
“Juguemos a ser poetas”
me dices
Inventemos que
no inventar es bueno
Vamos a copiar una
y otra vez los versos
Juguemos a ser poetas,
tienes razón
No importa nada
Ca
Cama
Camastro
Desafiemos a la lengua
Creemos cosas nuevas
-¿Está bien si no me entienden?
-Mejor así, por que te mienten
-¿Mienten?
-Dirán que si te entienden
“Morir cuerdo y vivir loco”
Digamos que has entendido
Supongamos que eres otro
No está bien ¿sabes?
Divagar por divagar
Es como cagar por cagar
Sin sentido, sin idea
Como cualquier pedazo de mierda.
El caballero de la triste figura
El el epitafio escrito para el Ingenioso Hidalgo Don Quijote de La Mancha se lee:
Yace aquí el Hidalgo fuerte
que a tanto extremo llegó
de valiente, que se divierte
que la muerte no triunfó
de su vida con su muerte.
Tuvo a todo el mundo en poco;
fue el espantajo y el coco
del mundo, en tal coyuntura,
que acreditó su ventura
morir cuerdo y vivir loco.
(Epitafio a don Quijote por Sansón Carrasco para evitar otras desventuras posteriores / Miguel de Cervantes Saavedra. Segunda parte del Quijote, el Ingenioso Caballero don Quijote de la Mancha, Madrid, 1615.)
.jpg)
-Rodríguez, ¿A dónde va? ¿Ha terminado su informe?
-No señor, vuelvo en seguida
-Nada de eso, o es que usted quiere irse a la calle y no volver.
-No señor
-Entonces vuelva a su oficina.
-Si señor
Y así mueres libertad. Aun recuerdo su sabor, cigarrillos libertarios de mi juventud.
Crónica de una reuna anunciada
Neruda – Jaivas “La poderosa Muerte”
Aprendiste a ser tímido, “formal y cortés”, aprendiste que es mejor estar callado, que a veces a la gente no le gusta ser cuestionada –a ti tampoco- aprendiste eso y más. En algún arrebato de locura quisiste cambiarlo todo, hacerlo al revés, pero supiste que no era tan fácil ir contra la corriente, por lo menos no tan rochosamente. Alzaste tu mano contra lo mías natural de ti, y te convertiste en un remedo de persona madura, responsable y no pudiste ser consecuente con la animalidad que tu vesania te sugería. Luego emprendiste una lucha emancipatoria, intentaste desinhibirte, librarte de prejuicios, y en buena parte lo lograste, pero quedaba mucho por hacer.
Fue lejos de tu lugar que empezaste a darte cuenta que no eras lo que querías ser, y que cada vez que intentabas ser distinto terminabas mal parado o en una situación por demás embarazosa.
Te enamoraste un par de veces, lo hiciste sin premeditación, la primera vez “tu querías quererla querer y ella no” y la segunda, también, pero se reducía a “quería quererla y ella no” y la amaste, y la amas, pero ¿Por qué no se da cuenta? O más bien ¿Por qué no se lo demuestras tú? Si pues, eres tu quien no quieres que se de cuenta, te escondes y en tu estúpida timidez escapas, prefieres observarla de lejos –ensimismado en tu mente- prefieres escribirle antes que hablarle, pero tampoco te animas a mostrarle lo que escribes. Aprendiste bien, ahora sabes como estropearlo todo, absolutamente todo.
Y bueno, alguna vez se lo has hecho notar, pero no se dio cuenta, -o no quiso darse cuenta, que viene a ser lo mismo- y somos tu y yo algo imposible de realizar.
Aprenderás a no caer de nuevo, pero seguirás queriéndola, vivirás –no sé si bien o mal- pero el castigo para quienes quieren morir es vivir por más tiempo, y cuando llegue el momento sabrás que nada valió la pena, pero que todo te gustó, por lo menos así lo querrás creer en tu lecho de muerte, donde todo ya es bueno, donde todos somos ejemplares, cuando nuestras fallas se olviden. Cuando camines por el sendero oscuro que es el tuyo, cuando te veas con la Luna, cuando la abraces, entonces sabrás que nada fue mejor que el instante en el que estabas muriendo, por que sabias que sería mejor así.
Insania
LA entrañable neblina limeña hizo su aparición, oh si. Cubria todo, una imagen dickensiana de Lima, propicia para salir a hacer maldades al más puro estilo de Burke & Hare. Lima se cubre con su capita gris de terciopelo vaporino -claro, si es que existe esta palabra- se cubre y nos cubre. Neblina neblinera, será preciso instalarle a mis lentes un par de faros, a ver si así nos vemos y no chocamos con la pared del frente. O por qué, por qué no me escondes por siempre, por qupe no quedarnos simpre entre las sombras humedas de tu caperuza, que no es roja. Grispolis Lima interactua con tus hijos, con tus sobrinos y tus ahijados, danos un gustito y deja tu capa preciosa un rato más. La Luna amarilla espera en e cielo, mañana nos vemos, ¿Otra vez neblina? Eso espero, y tú ¿Qué esperas?
NADA
Así se me abrieron las puertas de la percepción.
Yo conocí a The Doors por un factor concreto: Mi Padre. Desde que escuchaba sus discos (me alegra confesar que me “robé” sus discos) sentía ese placer impoluto de escuchar música que es buena, no por que te lo diga la radio, sino porque es buena realmente. Escuché por su influencia, a parte de Doors, desde Deep Purple, Led Zeppelín, Eric Clapton, Pink Floyd, hasta Silvio Rodríguez, Sui Generis, etc.
Otra influencia fue sin duda el mismo Morrison, con su rebeldía, su juventud desbordante, y sobre todo por su poesía (probablemente encarna el ideal de persona que siempre tuve)
Por último, recuerdo en estos momentos a los queridos amigos que hacíamos las reuniones que Caly bautizó “Rockferendum” ahí Diego (Derek) nos ofrecía una y otra vez escuchar a los Doors, afianzando más ese gusto por su música y su lírica. Luego de eso, ya en Lima, terminé convirtiéndome en un fanático (no enamorado) de su obra.
A la vista - Paolo Sosa
A la vista
Jugaré contigo, como la luz del sol
Estaré siempre detrás de ti,
Te buscare y penetraré como sea
Presiento que perdí mi espacio
Pero jamás me alejaré así
Somos como una sombra ósea
Escalofriante pero esencial
En mis espaldas cargo el peso
Peso que me llena de utilidad
Busco estar en mi mente, perdido
Dictando clases de manera especial
Para un pobre monje obeso
Que no cree más que su verdad
Y que ya todo ha aprendido
Grito: Aparta de mí este cáliz
Este dolor inocente y perverso
O déjame morir ante la mierda
Que no hace más que pedir migajas
Que destruye mi vida y me quita todo
Déjame sufrir solo, no lo mereces
Solo quédate esta semana, luego
Te marcharas para siempre
Y yo me iré contigo, por que
Sin ti de que me sirve vivir.
Paporrateadas - Paolo Sosa Villagarcia
Prudencia, para ser más prudente
Pudor, para ser más pudoroso
Piedad, para ser más piadoso
Parquedad, para ser aun más parco
Probidad, para ser más probo
Prejuicios, para ser prejuicioso
Persistencia, para ser persistente
Pink, para ser más Floyd
Páez, para ser más Fito
Plant, Paul, Page, para ser Led Zeppelin
Póstumos homenajes para Bonham
Perfección, para ser perfecto
Putrefacción, para estar podrido
Poder, para ser más poderoso
Pureza, para ser realmente puro
Polución, para dejar de serlo
Pobreza, para ser más pobre
Pesadillas, para ser Paolo
Paolo, para ser Pasvy
Pasvy, para esconderme de mí.
NAVTARVM VITA - Diego Huayhualla Salazar
*************
Y ahora viajaré a través de esa ventana,
te observaré vestirte y me arrepentiré de no haber tomado tu mano.
Las estrellas y la luna olvidaron todas esas noches. Ahora observan con miradas silenciosas y culpables, pidiendo perdón al arrepentido.
¿A quién amaras?,
si esos pechos se ocultan. Amor, amor…..que absurdo tan desesperante.
Me quedare en tu cama, mirando tus pies sin decir que no he olvidado.
Esperaré la salida del sol al finalizar la madrugada, despertaras por mí en silencio.
Y si demoras en abrir los ojos,
no duraré en retirarme y cerrare lentamente la puerta…..pero nunca demoraste en abrirlos, pequeña.
*************
En aquellos momentos en los cuales ya no mantengo mi cordura, el sol demora en salir, mis manos siguen temblando y el sonido del viento…..
Antilopes descalzos - Paolo Sosa Villagarcia
La pasión inequívoca de la soledad consumada
La incesante molestia de caminar tranquilo y
Escuchar el odioso “clack-clack” de unas sandalias femeninas
Que recorren el camino junto al mío, y el mío junto al suyo.
Un día más sin la esperanza de crecer contigo,
La promesa rota que me obliga a vivir sin tu latido
La perfección inexacta del precioso mundo que traes
La necesidad de un mañana mejor
Y el mejor de un mañana necesario.
Perdido en la inutilidad del domingo,
confieso que he caído rendido al tedio.
Presumo que la noche púrpura me mantiene aun con adrenalina
Y la promesa de los jinetes de la tormenta renueva esta sensación.
Saber vivir no me da la certeza de saber morir, o eso creo, amor.
Fito y su cadáver exquisito, la frase que recorre el firmamento de mi mente
“si de nada sirve vivir, buscas algo porque morir”
La perniciosa sonrisa del lunes, martes, miércoles, e incluso jueves
No son nada ante la avasalladora premonición de un vieres triste
Solo e intranquilo en esta tormentosa ciudad de los castigos
El carcelero se ha ido, y este prisionero no encuentra consuelo
Prefiero la compañía torturadora y desquiciante del celador,
Al no menos lunático asesino de la noche: La soledad
Mis manos cansadas caen por entre las sabanas en este viernes
De polvo, espanto y ambiciones, de cojines que hablan
De almohadas carnívoras, de sueños telaraña.
Psicoantropofobia compulsiva, creo que es eso
Si existe, claro está.
Mierda y más mierda, volcada en la inmensidad del espacio
Intrigas que me obligan a regresar en el tiempo
Dudas, mentiras y alucinaciones
Edades ocultas y momentos olvidados
La espumosa realidad del domingo de mierda,
Del que pasó y del que se viene.
La Tinta y el papel, el lapicero y la mujer
La distancia entre el verso y la realidad
Mi rostro compungido y taciturno
Almidón de las cornisas estrepitosas y cargadas
Cornisas que parecen rascacielos, por donde,
De niño, alguna vez caí, caí, caí, caí.
Prudencial Racer, tabaco, cigarro destructor
Prudencial de un martes por la noche
De un martes en Fleet Street
Prudencial del deseo de salir con vida
Prudencial como la vida más desordenada.
Retazos de una visita, kilos de recuerdos
Antigüedades y cachivaches mil
Arterias inmóviles y piedras angulares
Arquetipos de prudencia que no es prudente
Aniquilaciones masivas y un café a medio tomar
Amarguras reprimidas, antílopes descalzos
Preciosas agujas que me aterran
La estafa de un profundo sueño gris
La mujer y los lentes de marco negro
Que le quedan bien pero no.
Las migajas de una conversación incomprendida
Yo y mis estupideces
Cancion para mi muerte - Sui Geneis
Sui Generis, con "Cancion para mi muerte" en una de sus primeras presentaciones en 1972
Para cantar:
Hubo un tiempo que fue hermoso
y fui libre de verdad,
guardaba todos mis sueños
en castillos de cristal.
Poco a poco fui creciendo,
y mis fábulas de amor
se fueron desvaneciendo
como pompas de jabón.
Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.
Es larga la carretera
cuando uno mira atrás
vas cruzando las fronteras
sin darte cuenta quizás.
Tomate del pasamanos
porque antes de llegar
se aferraron mil ancianos
pero se fueron igual.
Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.
Quisiera saber tu nombre
tu lugar, tu dirección
si te han puesto teléfono,
también tu numeración.
Te suplico que me avises
si me vienes a buscar,
no es porque te tenga miedo,
sólo me quiero arreglar.
Te encontraré una mañana
dentro de mi habitación
y prepararás la cama
para dos.
Frases de la semana (18 al 24 de febrero 2008)
"Yo no soy creyente, entonces baballero, tendre que buscar a alguien igual, sino la cancion" - Christian, hablando sobre el matrimonio religioso.
"Naa que ver, antes de casarme ahorro pa ir a Amsterdam" - Otra vez Christian, el mismo tema.
"Podemos hacer una revolucion, pero que Lucho sea carne de cañon" . Andres, otra vez, emocionado despues de escuchar un discurso del Che
Artículo de Gabriel García Márquez sobre el 11 de septiembre:
Revisando un grupo de papeles que traje de Cusco para leer, encontre un articulo del Gabo que un profe nos leyó en clase de Lite, hhoy que lo vuelvo a leer, recuerdo aquellos años, y lo publico para que lo lean quienes no tuvieron la oportunidad de hacerlo.
*Este texto está publicado porque, al margen de las diferencias politicas y de no compartir muchas ideas con Garcia Marquez, me parece que debe ser leido y analizado.
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11 de septiembre
¿Cómo se siente? ¿Cómo se siente ver que el horror estalla en tu patio y no en el living del vecino?
¿Cómo se siente el miedo apretando tu pecho, el pánico que provocan el ruido ensordecedor, las llamas sin control, los edificios que se derrumban, ese terrible olor que se mete hasta el fondo en los pulmones, los ojos de los inocentes que caminan cubiertos de sangre y polvo?
¿Cómo se vive por un día en tu propia casa la incertidumbre de lo que va a pasar? ¿Cómo se sale del estado de shock? En estado de shock caminaban el 6 de agosto de 1945 los sobrevivientes de Hiroshima.
Nada quedaba en pie en la ciudad luego que el artillero norteamericano del Enola Gay dejara caer la bomba. En pocos segundos habían muerto 80.000 hombres mujeres y niños. Otros 250.000 morirían en los años siguientes a causa de las radiaciones. Pero ésa era una guerra lejana y ni siquiera existía la televisión.
¿Cómo se siente hoy el horror cuando las terribles imágenes de la televisión te dicen que lo ocurrido el fatídico 11 de septiembre
no pasó en una tierra lejana sino en tu propia patria? Otro 11 de septiembre, pero de 28 años atrás, había muerto un presidente de nombre Salvador Allende resistiendo un golpe de Estado que tus gobernantes habían planeado. También fueron tiempos de horror, pero eso pasaba muy lejos de tu frontera, en una ignota republiqueta sudamericana. Las republiquetas estaban en tu patio trasero y nunca te preocupaste mucho cuando tus marines salían a sangre y fuego a imponer sus puntos de vista.
¿Sabías que entre 1824 y 1994 tu país llevó a cabo 73 invasiones a países de América Latina? Las víctimas fueron Puerto Rico, México, Nicaragua, Panamá, Haití, Colombia, Cuba, Honduras, República Dominicana, Islas Vírgenes, El Salvador, Guatemala y Granada.
Hace casi un siglo que tus gobernantes están en guerra. Desde el comienzo del siglo XX, casi no hubo una guerra en el mundo en que la gente de tu Pentágono no hubiera participado. Claro, las bombas siempre explotaron fuera de tu territorio, con excepción de Pearl Harbor cuando la aviación japonesa bombardeó la Séptima Flota en 1941. Pero siempre el horror estuvo lejos.
Cuando las Torres Gemelas se vinieron abajo en medio del polvo, cuando viste las imágenes por televisión o escuchaste los gritos porque estabas esa mañana en Manhattan, ¿pensaste por un segundo en lo que sintieron los campesinos de Vietnam durante muchos años? En Manhattan, la gente caía desde las alturas de los rascacielos como trágicas marionetas. En Vietnam, la gente daba alaridos porque el NAPALM seguía quemando la carne por mucho tiempo y la muerte era espantosa, tanto como las de quienes caían en un salto desesperado al vacío.
Tu aviación no dejó una fábrica en pie ni un puente sin destruir en Yugoslavia. En Irak fueron 500.000 los muertos. Medio millón de almas se llevó la Operación Tormenta del Desierto...¿Cuánta gente desangrada en lugares tan exóticos y lejanos como Vietnam, Irak, Irán, Afganistán, Libia, Angola, Somalia, Congo, Nicaragua, Dominicana, Camboya, Yugoslavia, Sudán, y una lista interminable?
En todos esos lugares los proyectiles habían sido fabricados en factorías de tu país, y eran apuntados por tus muchachos, por gente pagada por tu Departamento de Estado, y sólo para que tu pudieras seguir gozando de la forma de vida americana.
Hace casi un siglo que tu país está en guerra con todo el mundo.
Curiosamente, tus gobernantes lanzan los jinetes del Apocalipsis en nombre de la libertad y de la democracia. Pero debes saber que para muchos pueblos del mundo (en este planeta donde cada día mueren 24.000 pobladores por hambre o enfermedades curables), Estados Unidos no representa la libertad, sino un enemigo lejano y terrible que sólo siembra guerra, hambre, miedo y destrucción. Siempre han sido conflictos bélicos lejanos para ti, pero para quienes viven allá es una dolorosa realidad cercana, una guerra donde los edificios se desploman bajo las bombas y donde esa gente encuentra una muerte horrible. Y las víctimas han sido, en el 90 por ciento, civiles, mujeres, ancianos, niños efectos colaterales.
¿Qué se siente cuando el horror golpea a tu puerta aunque sea por un sólo día? ¿Qué se piensa cuando las víctimas en Nueva York son secretarias, operadores de bolsa o empleados de limpieza que pagaban puntualmente sus impuestos y nunca mataron una mosca?
¿Cómo se siente el miedo? ¿Cómo se siente, yanqui, saber que la larga
guerra finalmente el 11 de septiembre llegó a tu casa?
Gabriel García Márquez
Black Night is not right,...No, ¡Fue Noche Purpura!
"Deep Purple... Deep Purple?.... Deep Purple!!!" Ese fue el primer pensamiento del dia de hoy, no podia creer que un dia ante, horas antes habia presenciado a una leyenda, que para ser sincero nunca imaginé que vería. El sonido, la música, ellos mismos, un espectaculo que dificilmente he de olvidar.
Corria más o menos el año 2002, y tenia aproximadamente 12 ños y empezaba a sentir el peso de la influencia musical de mi padre (Rock del bueno y algunos otros géneros y fue en un concierto de rock en Cusco,al que fui con unos amigos (Ray , y Lissette) que escuché una canción que me parecia conocida, que luego, buscando entre los discos de mi padre,volví a escuchar: Child in Time de Deep Purple. Así con el tiempo y escuchando más del disco empecé a reconocer la de este grupo de canciones tan conocidas como Smoke on The Wather o Highway Star.
Y poco a poco al ir conocendo las canciones, me empezo a gustar demasiado ( apesar de la distancia de generacione) por ello el conciierto de ayer fue un evento inolvidable y de muchisimo valor para mi.
A parte de ello, su actuacion a pesar de los años, la voz de ian Guillan que no ha perdido brillo, los solos de Steve Morse y su grandioso "Cambio de emisoras" (como le decia un amigo mio), El bajo y sus solos,y el que me robó los aplausos durante todo el show, el espectacular, único Don Airey que hizo con el teclado maravillas, que ns deleito con sus cambios de ritmo (incluso tocando parte de los temas de "Star Wars" y "The Empire Strikes Back"), su genialidad y su insuperable deferencia al dedicarnos "El condor pasa" ganandose asi el cariño y los aplausos del publico.
Las canciones que tocaron fueron Dos nuevas, "Lady luck", "Wrongman", "Dead or alive", "House of pain", "Bananas", "Comin home", "Lazy", "Hush", "Black night" y "Smoke on the water" si falta alguna, es que la emocion me embarga y bueno.
Por eso y más, Gracias deep Purple, gracias Don Airey, Ian Guillan, Roger Glover, Steve Morse e Ian Piace
Ojalá Guillan no bromee: "Adiós, Perú. Volveremos".
Frases de la semana (11 al 17 de febrero 2008)
"Esque la anterior fue una semana mediocre" - Pasvy, argumentando por que no publicó las frases de la anterior semana.
"Usa falacio, que deja el cabello lacio, porque lo usa la tigresa del oriente" - Grupo de Lógica, con complejos de directores de cine, trabajo falcaias.
"Esta fue una falacia de causa falsa porque..... ¡tus ojos estan virolos Gaby!" - Pasvy en la filmacion, Ibidem
"Clavo, que te clavo la sombrilla" . Pregon popular, demostrando una vez más lo que ocasiona la "estupidizante" (usando un término juampablesco)en la población.
"Esta es otra semana mediocre" - Pasvy, quien no pensaba publicar las "frases de la semana"
Hoy 15 de febrero.jpg)
Hoy me saque 20!!!! si 20!!!! en logika, (ni yo me la creo) y bueno Sebas me invito a la Reu de su foro, y quedé con Lore para encontrarme en su casa. Hoy me encontre komo 7 veces, y me escape en numero igual, con la "chica lógica" que me atormenta los sentidos. Hoy escuché a Sabina en mi Mp3 y en Filarmonia. Hoy me equivoqué al pedir mi almuerzo en la cafeta de artes y me dieron un pollo insipido y muchas verduras. Hoy ví Matador de Almodovar despues del amuerzo. Hoy perdi toda descencia al celebrar el orden de las exposiciones de Mate con un rotundo "¡Bieeen Mieeerda!" Hoy tambien di una practica regaladasa de dicho curso... y bueno naa más..
"Hoy ten miedo de mi"
Leusemia - Yasijah (Cuando la dignidad murió en su intento por amar)
Para cantar:
La cornisa de algún viento hecho andar el ventanal
entre tu sombra y yo entre ese cielo y ese andar
en un lenguaje algo prohibido una mentira lacerada
un palabra hecha amada aceptada o no
toda esa luz todo ese andar “Tu y Yo”
La sonrisa de tus manos en mi cuerpo se acabó
no te pretendo herir solo me queda huir de ti
abrir la puerta encantada y levantarme en madrugada
y de pareja una almohada y acostarme en el sillón
en lo abreviado del honor
no te pude volver a escuchar nunca mas te veré
la mentira que suda un corazón y aun así te quiero aquí
en cada espacio en cada fin aún lo eres todo para mí s
ólo pienso en ti
hubo un aire que portaba la caricia de otro viento enrarecido o no
entre tu patio y mi balcón tuve tiempo rutilante
tuve tiempo para amarte tuve tiempo de correr,
tuve tiempo y no no te podré volver a ver
nos prohibieron hablar, reír, mirar
nos prohibieron cantar me prohibieron llorar, reír, amar
y aun así te quiero aquí en cada espacio en cada fin
aún lo eres todo para mí sólo pienso en ti
Talvez tenga que partir talvez te tenga que compartir
solo espinas en tu amarga sed aventuras de una fe te kiero aki
en el silencio en ese eco que se niega morir en el pecado de tu voz
solo te quiero aki en los vestigios, en las ruinas de lo que pude abolir
no me resigno a perderte así sólo pienso en ti aunque jamás estés aquí
aún sabiendo que ya te perdí sólo kedate aki sólo te quiero aquí
solo pienso…
Riders On The Storm en Lima (Ex Doors)
14 de Febrero - Paolo Sosa Villagarcia
14 de Febrero
Te doy esta tarjeta, aunque
Preferiría decirte “Te amo”
De frente sin tapujos,
Con el consentimiento
De la Luna llena, llena,
De sinceridad.
Te traje también este ramo
De rosas rojas, aunque
Me gustaría más mostrarte
La pasión que me despiertas
Con los dedos y desnudarte
Tiernamente bajo esa Luna.
Notarás que también traigo
Un peluche conmigo,
Espero te guste, pero, otra vez
Prefiero darte yo mismo la ternura,
Y por ende ser yo el abrazado.
Por último, tengo aquí
Unos chocolates finos,
Y te juro, que nada más
Me gustaría, que sentir
La dulzura de tus labios
Y un ósculo, que es más dulce
Cuando es cotidiano, y sincero.
Solo mi Luna sabe cuanto te amo
Y solo ella entiende por qué lo hago
Pero prefiero estar muerto, antes
De saber que te importa más
Un regalo, que mi canción.
¿Qué pasó? ¿No te gusta?
O prefieres que te enseñe
Lleno de orgullo, o vergüenza,
El precio en la factura.
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