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"....lo mejor que le das a tus hijos es la educación. ¡Hip!" Mi compadre con seis botellas de cerveza
Y empezó la "guerra por el colegio". 580 padres en cola para
25 vacantes, por puesta de mano. Vale todo. Como ya no hay examen de
ingreso, todo es por puesta de mano. Vale todo: combo,
patada, puñete, tarjetazo, etc.
Algunos
amigos ya nos habíamos preparado desde el sábado, como un
contingente de exploradores en "The walking dead". Tu
llegas primero y guardas cola. Fue el encargo al más noble. Yo llevo
el café (mi especialidad). Tengo dos hijas, y necesitan estudiar.
Por eso ahora las fichas de inscripción se reparten en varios,
colegios, muchos colegios. Ahora tenemos que repartir como volantes
de academia. Con esta nueva ley, se favorece ciertos ingresos pero
también es "a puesta de mano". "Yo llegué primero",
y ni que decir del "tarjetaso". Y eso es que sólo, sólo,
estamos enviando a colegios cercanos a la casa. Y, en cada
colegio se paga 100 soles sólo para que te reciban los papeles. Es
decir se va un presupuesto sólo en recepción. Es decir, que si no
se ahorra no la haces. Y encima son dos nenas. ¡Mi mare! Pero bueno,
que se hace. Caballero nomas. A fajarse y a imitar a Hurtado Miller:
¡Que dios nos ayude!
"Achi
es la vida, diría mi abuela. En mi tiempo se postulaba, pero no
había tanto chibolo. Creo que estamos ante una nueva era de
Babyboomers, los clase medieros, el nuevo sector que no es ni A ni B.
Pero que quiere una buena instrucción para sus hijos, pues la
educación se da en casa. Un amigo refiere que "en realidad son
varios de los colegios de "prestigio" que ya no lo son y
solo viven de glorias pasadas y lanzan sus matriculas 2014 buscando
captar y asegurar alumnado. Busca tranquilo que viendo, viendo se
encuentra uno con verdaderas joyas en enseñanza y sobretodo en
convivencia".
Parecía
misma película de invasión. Una llamada a medianoche: "amigo,
mañana nos encontramos a las 4 de la mañana para guardar cola". "Llega temprano para que alcances". Era como si estuvieses viendo una película en la tele, a mitad de la noche, con tu canchita y de pronto suena la sirena de alerta, "evacuación, evacuación, todos a sus refugios". El año pasado nos pasó con el
Juan..... Este año fue con otros colegios. Sales con mochila en
mano, todo al carro. Sales con rumbo desconocido (mentira) y llegas a
oscuras. Cientos de padres esperando que abran los colegios. Todos
con legañas en los ojos. Algunos avesados con pijama, otros más
lacras aun medio calatos, están los ejemplares que vienen con
corbata a las 4 de la mañana, los que hablan con alguien en su
cuartel general y dan el reporte de la cola cual transito. Están las
viejas de mierda que hablan de su viaje a Venecia con su nena de 1
año, "para que lo recuerde toda la vida", y dicen que Sor
"Tal" me aseguró que Marianita si entraba ¿ves?
¿manyas?". Y uno, como huevon escuchando como el que menos
quiere bajarse a otros en la cola. Me dieron ganas de soltar un buen
puñado de pulgas de perro callejero en los primeros lugares para que
se vaya un poco de "humo". Y ni que decir del padre
cibernético que tuiteaba cada tramo de la cola. "Oye huevón,
¿que mierda estás haciendo?" le dije. El tipo voltea y me dice
"Promoooo a los años". "Claro pé, pellejo e´
chancho". El resto de gente nos mira con cara de "Agggg
darling, ¿esta gente quiere entrar a nuestro colegio?". "Sí
mierda, ¿algún problema?"- quisiera decir, dan ganas, dan
ganas pero cabashero.
Ahora,
ya dejé los papeles en uno de los colegios. De allí los preferitti
darán su voto y entonces se inicia la carrera escolar. Mier...En mi
tiempo nacías y ya estaba tu vacante en algún colegio que se pueda
pagar. Un padre de clase media invierte en promedio, por hijo,
150 mil soles en educación primaria y secundaria. Eso sin contar las
actividades extras como natación, ballet, o si se te ocurre ponerlo
al inglés. “El mejor legado que le damos a nuestros hijos es la
educación” dijo mi compadre. Tiene razón, pero como quisiera que
no sea cierto. Lo mejor que le damos es la educación y eso viene de
casa.
Una reciente noticia confirma teorías
sobre la materia oscura. El 9 de abril, el detector AMS, colocado en
la Estación Espacial Internacional, arrojó los resultados de 1 año
y medio en mediciones de partículas que conforman el espacio que
conocemos. El análisis se basó en 25 mil millones de lecturas o
acontecimientos detectados.
Lo sorprendente es que sólo el 5 a 9 %
está conformado por átomos. Es decir el 95 a 91 % de el resto está
conformado por “materia oscura”. De esto, el 24 % es materia
oscura, es decir partículas que están fuera de nuestro alcance
visual, y el 76% se conforma de energía oscura.
En su libro “la teoría del todo”,
el físico Stephen Hawkin nos da luces sobre esta materia oscura, en
especial sobre los alcances de la teoría de las cuerdas. Las
reacciones entre positrones (antimateria) y electrones (materia) son
las encargadas de la liberación de energía muy poderosa. Ahora
sabemos, gracias a las mediciones, que el universo tiene un ligero
exceso de positrones. Estas partículas de materia oscura nos
atraviesan, llevados por los rayos cósmicos. Parece que la teoría
de H
awkins va tomando forma y más aun con el hallazgo del bosón de
Higgs. Es decir, la realidad, que vemos es solo el 9% del universo, y el resto de situaciones ocurren "al azar". Pero este azar toma un nombre. Para algunos es dios, o los dioses. Para otros es ciencia.
Muchos tienen la idea de que un
psiquiatra es una persona rígida, con un agudo sentido del olfato
para detectar los más oscuros secretos que puedas esconder. Esto,
según algunos amigos, también sucede con los psicólogos. Me ha
pasado que, cuando llego a una reunión, para socializar y
divertirme, se descarrilan las jocosas conversaciones. Todos sueltan
la chispa, sale la jacaranda, los vasos chocan entre si, hasta que
alguien pregunta: Y tú ¿A que te dedicas?. Primero suelto una risa
como para aminorar la respuesta, para que sea solo un susurro en
medio de la conversación. “Soy psiquiatra” respondo. De pronto
todo se congela. Es como si todo se congelara en un segundo. Desde el
último confín del cuarto se hace un silencio pegajoso y horrible.
Algunos cruzan los brazos, otros las piernas, los carraspeos para
aclarar la garganta se forman y el que preguntó suelta una frase que
-imagino- es para romper el hielo. “¿No nos estarás analizando?”
dicen con una sonrisa a media boca. Algunos ríen.
La verdad es que antes, cuando recién
empecé con este trabajo, pues sí. Me la pasaba analizando a la
gente. Que su forma de mirar, que si cruza los brazos, que si mira de
lado, que si se viste de negro, y así muchas cosas más. Al principio
hasta parecía adivinador o chamán. Adivinaba hasta la infancia y
predecía el futuro. Mi postura era erguida, petulante, agresivo,
sonriente. Y esto me llevó a una falacia. Muchos pacientes decían
que cuando llegaban al consultorio se llenaban de energía porque
siempre sonreía. Había solución, y la huelga no continuaba. Pero
no se puede mantener todo estado de niño libre per secula seculorum.
Hace cuatro meses que estoy tratándome
por una dolencia metabólica. Esto me obliga a tomar medicinas para
postergar una dolorosa diálisis. Pues por estos meses no ando con el
mejor humor precisamente. Me doy tiempo para enojarme. Bueno, es más,
me doy permiso para enojarme. No es posible hacerse el fuerte la
mayor parte del tiempo. A veces lloro, una vez a la semana, en
promedio. Me doy tiempo para alegrarme y me he pegado más a mi
familia. Es un proceso de duelo, por así decirlo, como lo expliqué
en otros post de mi blog. Como esto es una bitácora personal, pues
me doy el permiso de contárselos.
Hay algo que ha enseñado la vida. Los
milagros existen, y ocurren a diario. No hay necesidad de
intermediarios, solo se requiere de creer. De creer en ti. Y creer
en ti, no significa que “debas estar feliz” sino de sentirte en
paz con lo que haces. Pues por eso, ahora ya no escojo a mis amigos.
Mucho menos los analizo, pues sino me quedaría sin amigos. Cada uno
es un vasto universo. Una persona es única en la medida que se
aprecia en su magnitud. Por eso, en este post, quiero invitarlos a
darse permiso, a hablar claro, a evitar los rodeos. La vida es un
paso. La vida eterna y el paraíso son un invento que te permite
equivocarte las veces que sea en esta vida. Pero después nadie te
garantiza que exista algo. Vive sin culpas. Y lo más importante,
para mí: nunca, pero nunca, te arrepientas de lo que has hecho. La
lástima guárdala para otro momento, menos para ti
. No eres un
pobrecito. Eres una persona. Date permiso.
A modo de anticipo de la edición impresa para este año, les traigo "Watayrunasunqui: el que amarra el corazón". Un cuento que nace inspirado por la bravura de los elementos naturales den las alturas peruanas. La ciudad de Cerro de Pasco es el escenario escogido para que los personajes cobren vida a lo largo de la narrativa. Cerro de Pasco tiene la peculiaridad de invitar a la huida, a no volver. El frio extremo y el viento que quema hasta el alma forman una barrera que impide la acogida.
Espero que puedan darle una ojeada y si es posible, colocar algún comentario en las paginas de amazon. Muchas gracias.
Les dejo el Link:
http://www.amazon.com/Watayrunasunqui-coraz%C3%B3n-Spanish-Edition-ebook/dp/B00A31WAG8
Desde hace mucho, el fanatismo es usado para la manipulación
de las masas, de los esclavos, del gran pueblo. Este mismo se concientiza de
ser esclavo y justifica sus derroteros con autoafirmaciones que se traga como
un amargo aceite que, según dice, le purificará. A lo largo de la historia
hemos asistido, como humanidad, a una serie de aprendizajes cuyo único objetivo
es la obediencia. Las reglas están para
cumplirse y por eso nos es fácil tomar partido hacia uno u otro, pues hay un
aprendizaje moral. Sin embargo, es duro para el humano toparse con un muro de
piedras invisibles cuando, a modo de sorpresa, se le demuestra que muchos se
zurran las reglas. Generalmente los que buscan poder.
Hay ciertas funciones de nuestro “yo” que quiero recordar, a
propósito de recientes casos. La persona se va conformando por una serie de
estructuras cognitivas-emotivas, llamadas “estados del yo”. Dichos estados se
conforman a groso modo del “Padre”, el “adulto” y el “niño”. El “Padre” se
subdivide en dos: el Padre nutricio y el Padre crítico. Dichos estados pueden
jugar en nuestra mente de manera inconsciente y generar fuertes discusiones o
críticas, que se manifiestan como diálogos internos. Por eso, mientras
caminamos o trabajamos, vamos conversando con nosotros mismos. Es difícil estar
callado a pesar del mutismo de nuestros labios. El estado adulto, que hace lo
que conviene, se caracteriza por estar alejado de las emociones o analizarlas
de una manera en que hace lo que conviene hacer y dice lo que conviene decir, o
siente lo que conviene sentir. Luego viene el tercer estado que es el “Niño”.
Esta opción nos lleva a disfrutar de nuestras
actividades a plenitud, sin la intromisión de los otros estados, o puede
llevar a mostrar una actitud rebelde, que se exacerba con las críticas o
modelos de autoridad, o usar la sumisión y expresar miedo o temor ante algún
gigante con voz alta.
El ser humano usa estos estados siguiendo un guión, un
libreto. Por esta razón, nos es fácil pasar de un estado de ánimo a otro de
mayor calibre en cuestión de segundos.
Hice esta introducción para explicar lo siguiente.
Considero que a veces los grupos de
poder nos inundan de mensajes, que a modo de avalancha, son destinados a lograr
cambios en la masa humana. El colectivo se maneja con el miedo, o la culpa.
Cuando encendí el noticiero televisivo vi con asombro un bloque destinado a la “guerra”.
Que estábamos a punto de que se lance un misil o que un cohete con una bomba
atómica nos estalle en la cara. El miedo genera cambios de conducta, y cuando
esa conducta lleva a vender más y más, es mejor para un grupo de poder. Muchas
personas he conocido que son maestros en críticas al poder y cuando llegan al
mismo, les es fácil desactivar sus valores y actuar como un agente de poder. Lo
que más tememos es lo que somos.
Evitemos caer en el juego peligroso que se nos plantea, como
sociedad, como personas, y como padres.
Ellos están felices. No tenemos vela en el entierro. Sólo en la procesión. Acá hay algo que huele a podrido. Hemos tenido dictaduras, sin elección. Y quien nos quiso meter la yuca fue segregado por la fuerza de lo evidente. Aquí no hay héroes. Pero en Venezuela hay una demagogia que linda con lo delirante. Es el poder. El hambre por seguir lamiendo la tranquilidad de que los secretos llaneros están a salvo. El statu quo sigue. Ellos lo eligieron. Quiero pensar que fue así. No me gusta pero ¿quien soy yo para opinar? De manera habitual le apuesto al perdedor la mayoría de veces en que he ejercido mi voto. Creo, a título personal, que me disgusta más la demagogia que usa una cortina de humo como el cáncer, a modo de treta (ya lo vivimos y creo que cada peruano puede graduarse en "cortinas de humo"). Si ellos lo eligieron pues les gusta su país. Son como Viktor Navorsky, el personaje de "La Terminal" a quien por más que se le pregunta sobre temor a Kracozia (para pedir asilo político), no teme a su hogar, a pesar que le pintan un escenario mortal. "No, yo le temo a las arañas, a Drácula, pero no a mi hogar" dijo. Si ellos están felices con un país que subsidia a modo de jardinero, pues dale "pa lante". Pero me incomoda los discursos oprobiosos de su rererelecto presidente.
Así que, sin cáncer, bailando rap o reggaeton, con baile del chino, ellos están felices de lo que hicieron.
-Estas son sus llaves. Buenas tardes
El trato fue frio y déspota, como si le incomodara nuestra
presencia en su hotel, en ese recinto que ofrecían como hospedaje. Pensamos que
tal vez tuvo un mal día y continuamos. El hotel era bonito, acogedor y
remodelado. No había contraste con las construcciones aledañas. Era un edificio
igual de añejo y europeo como los demás. Buenos Aires, esta vez, no era acogedor.
Puede que mañana sí. Y ¿Cómo era un año atrás? Pues fue diferente. El año
pasado las personas parecían brillar. No era la ropa. Era la actitud. Las
personas eran más dicharacheras, hablaban mucho, a veces demás, pero se
manifestaban como vivas.
Este año, lo que nos quedaba era la hermosa arquitectura
bonaerense. Las personas estaban ausentes, como en otro mundo, aunque sus
cuerpos moraban por allí. En aquella ciudad quedaban a veces escasos fulgores
de ánimo, de buena actitud. ¿Quién les robó su brillo? ¿Acaso llegó una cobra
gigante y se comió la luz de aquella ciudad? ¿Un jaguar feroz asustó la
luminosidad de las calles de Buenos Aires? No lo sé. Pero este año, la gente no
brillaba en cada esquina. Hace un año los que atendían en el quiosco hablaban
bastante, para mi gusto. Pero en esas longas platicas se llegaba a conocer la
cultura de la ciudad.
Incluso en los paseos, la gente ya no andaba de buen ánimo.
Parecía que sólo los turistas, en especial los brasileños, estaban a gusto, con
muchas ganas de hablar de todo. Buenos Aires estaba tomado. Toda la ciudad
estaba tomada por mal ánimo. Pero esta vez los que tomamos la ciudad eran los
turistas. Sí. Sandriña y mamai, dos lindas brasileñas, Lou y Roger, una joven
pareja homosexual de Inglaterra, Maria y Sandro, de Venezuela; Alcira y su
esposo (que nunca dijo su nombre) de Ecuador, y una pareja mexicana, salimos a
caminar por Santa Fe. Mi esposa y yo, tomados de la mano, mirando las tiendas
junto a la manada de amigos extranjeros caminando desde el obelisco hasta las
últimas calles de la colorida ciudad. Los precios habían cambiado. Todo estaba
más barato en nuestros países de origen. La comida también cambió. Ahora el
bife tenía dos centímetros menos de grosor (menos en la estancia donde nos
sirvieron uno de cuatro centímetros de grueso). La delicia de la ciudad a veces
se hallaba fuera.
El día de la primavera fue hermoso. Cientos de adolescentes
tomaron los parques. Esa era la gente que se escondía en las casas. Todas las
personas que recuerdo llevaban en sus manos alguna flor, un ramito, una maseta
pequeña, pero llevaban en sus manos algún colorido retoño de vida. Debo
resaltar, por honor a León Gieco, que sí hubo gente amable en este viaje. Dos
operadores turísticos que nos ayudaron a entender la fiesta gaucha. Además un
recepcionista del hotel y el botones. El taxista que, indignado, nos relataba
que los subsidios para los que no trabajan son escandalosamente elevados, y
conviene más no trabajar, no tener laburo, antes que romperse el lomo. Nos
contó que las marchas en apoyo al gobierno están repletas de subsidiados
manifestantes. La inflación llega a 50%. Los robos aumentaron en los últimos
años.
Eso explicaba el porqué de la lúgubre aunque soleada ciudad.
De Buenos Aires me queda el recuerdo de la mejor embajadora, Mafalda; de los
mejores embajadores como Gaturro y Fontanarrosa. Las canciones de los
Chacareros, aquellos cantores pampeanos, cuyas melodías nos acompañaron a ver
la extensa creación verdosa que rodea la ciudad. Ojalá Buenos Aires deje de
pelearse consigo misma y se reconcilie. Ojalá vuelvas a brillar querida pero
ausente ciudad.
Que sería de nosotros sin ti. No lo sé. Pero hoy comprendo cuánta razón tenías al decir que no me solee tanto. Aunque, como tu dices, soy color canela. ¡Te acuerdas cuando casi incendio el taller del abuelo! Es decir, el depósito de madera de 100 metros cuadrados. Hubiésemos tenido el primer incendio en la familia, y en la cuadra. Hoy comprendo los cuidados que nos dabas aunque, conforme crecíamos, no me gustaba el control. Hoy sé que era por cuidarme, que era por amor. Gracias por enseñarme a no mentir, y a respetar a los otros. Gracias a ello hoy puedo decir que, en lo posible, respeto a los demás. Gracias por enseñarme el lado cómico de la vida y que siempre hay una salida para todo, aunque siempre puedo ponerme ansioso, ¡pero no tanto! En esa pequeña casa de La Perla nos enseñaste el valor de las canas de nuestros abuelos, el respeto al padre, el amor entre hermanos. Hoy sé también que uno se puede convertir en un león si tocan a sus hijos, aunque conforme crecimos nos tornamos un poco más rebeldes. Entonces supimos que también puedes convertirte en gorila cuando tocaban a tus hijos.
Como olvidar que en semana santa nos sentábamos desde la mañana a ver “proyecto Jesucristo” y Ben Hur, además de los 10 mandamientos, terminando en Quo Vadis. Y ¡Ojo! Con pan relleno de atún y su café, porque “carne no puedes comer porque es la carne de Jesús ¡pobrecito!” Cuantas aventuras y cuantas vivencias. Eso nos curtió más que el cuero de la lora milenaria (dicen que es la lora que escapó del sacrificio de la señora de Cao)
Nos enseñaste que se puede ser bello y bueno; además que es aconsejable cuidarse la apariencia pues “como te con ves te tratan”. Hoy sé que los ejercicios para la cara son de lo mejor para que no se me caiga la papada. Aunque me mataba de risa cuando te veía hacer las muecas del masaje facial, mis hijas también se matan de risa cuando hacemos, en familia, esas muecas, en especial la Galia. Parecemos unas calaveritas.
Para ser un buen padre debo retomar tus consejos, y además, para bajar estos kilos que me tienen lento. Gracias por cada día de mi vida, mi querida mamá Gorila. Ya tienes un sitial en las memorias de un grupo de 500 personas que llevaron mi libro. Gracias Elvira Scamarone Carcamo. Gracias por todo y ¡Feliz Cumpleaños Mamá!
El cómic de Kirkman ha calado hondo. No sólo por lo trillado que resulta el tema de los muertos vivientes sino por adentrarnos con una mirada gore al océano de los más complejos temores humanos. El mérito de esta saga de 100 historietas y 3 libros temáticos (por el momento) es exponernos una realidad: la maldad en sus diversas variantes. Si es que se consideran sensibles o poco tolerantes al asco es mejor que abandonen el post y no lo vuelvan a abrir más. Expondré lo que pienso y puede ser crudo.
El temor a la muerte no es tanto como el de ser un monstruo. En la trama de la historia nos muestra que los muertos pueden volver a la vida. Si alguien muere se convierte en un errante o mordedor. Sólo una vez usan el término "Zombie". Pero es allí donde subyace la complejidad. Los vivos son los verdaderos muertos vivientes. Saben que en algún momento les llegará la parca pero se aferran a vivir. Bajo esta premisa están permitidas las "mayores bajezas". Una de las primeras es la suposición de Lori de que Rick estaba muerto y por eso le dio curso a dejar su soledad y estar con Shane de quien es su hija Judith. Pero además nos muestra el apego hacia nuestros muertos. Tanto que son capaces de criarlos pues son sus hijos. No se acepta con facilidad que un hijo de 4 años se pueda volver en un animal. Se lucha por "no darse cuenta".
El sexo es una distracción para calmar la ansiedad y no es tan duradera. Muchas mujeres del grupo cambian sexo por compañía, protección y comida. Muchos varones salen a cazar, aunque no regresan, y terminan matándose entre ellos, por conflictos o discrepancias o por las mujeres. Es justificado matar a los hijos de otros si es que retrasan el avance. Es común el matar violar, matar, en hordas con tal de sobrevivir. Matar antes que te maten.
En el cómic se expone la canibalización y tribalización de la humanidad. El paso de lo caótico a lo salvajemente ordenado. Me quedo corto en las apreciaciones. Se puede observar como personas muy ordenadas, espirituales, "buena gente" como diría mi amigo Timón, personas bien pueden convertirse, ante el horror de ver como se comen a sus hijos, unos salvajes energúmenos y psicópatas. Es como si tuvieran un interruptor que enciende al criminal que se tiene dentro. Cuando se apaga y se observa la ocurrencia entran en shock. Abraham y Rick se parecen salvo que uno mató a quienes violaron a su esposa e hijos y el otro sigue asesinando pues no puede confiar en nadie. El verdadero hombre lobo o el zombi, da igual, habita en nosotros esperando salir. Para contenerlo el ser humano ha dejado la animalidad gracias a conceptos de moral, el concepto "dios", el concepto del "no". Eso nos separa de los demás, de los "no muertos". Los muertos son secundarios. La verdad cruda y descarnada es la verdadera historia. Cuando el ser humano se quiebra, en lo más profundo, jamás vuelve a ser el mismo. La derrota constante del apego da paso a la oscuridad donde habita el hombre lobo y esa oscuridad puede manifestarse en las insospechadas confesiones de un padre, un hijo, una esposa o un líder. La muestra máxima es el personaje de "el Gobernador". Alguien así solo puede ser producto de una fantasía o de la historia humana. Tuvimos y tenemos líderes así, pero la sociedad opta por hacer un escotoma, por quedarse ciega ante la barbarie. Las noticias de muerte son lo primero que cambiamos al ver la televisión pero muchos se quedan pegados a ellas. El gobernador le da a su tribu el entretenimiento de tal forma que los puede manipular y usar a su antojo.
"The walking dead" nos expone lo que somos como especie y hacia donde vamos. En la práctica nada ha cambiado. Basta con mirar a tu alrededor y verás que el animal humano sigue devorando a sus hijos de mil formas, verás que seguimos siendo las fieras u homínidos de antaño, solo que con corbata o traje sastre.
Hablar de psicòpatas en la literatura acual es un tema innovador. Les invito a ver este fragmento de conferencia
http://www.youtube.com/watch?v=xSUjh0Kybxg&feature=g-uplhttp://www.youtube.com/watch?v=xSUjh0Kybxg&feature=g-upl
Hola amigos.
Les invitamos a la conferencia "De Darth Vader a Lord Voldemort: las cuatro esquinas de la maldad" a realizarse el día 27 de julio de 2012 a las 4:00 pm en el auditorio Clorinda Matto de Turner de la Feria Internacional del Libro de Lima.
Ingreso Libre
Los tejidos nerviosos y la piel derivan del ectodermo embrionario. Ambos están en íntima conjunción. Las manifestaciones de ansiedad, cólera, ira, tristeza u otras emociones tienen especial repercusión en la piel. Es frecuente hallar ansiedad y cólera en pacientes con psoriasis. Hay especial dificultad para manifestar emociones además de una dificultad para aceptar las caricias de los otros. Es común que quienes sufren de psoriasis experimentan temor al rechazo.
Cuando una persona, que padece psoriasis, llega al consultorio de psicología o psiquiatría es recomendable fomentar la expresión adecuada y asertiva de las emociones.
Por Carlos Vera Scamarone
Los retrovirus juegan un tremendo rol en el genoma animal, pues al menos 8% del genoma humano está compuesto de retrovirus (1) en varios estadios, mimetizados en nuestros fenotipos u ocasionando cambios dramáticos durante nuestra evolución. Muchas de estas cadenas jamás pasaron a expresarse por ser deletéreas, o tuvieron una consecuencia mínima en la adaptación. La clase más conocida de genes, con dichas características, son la clase Syncitin o Sincitin, que han sido incorporados por el organismo huésped para mediar la trasferencia de nutrientes de la madre al embrión de los mamíferos euterios.
Según el estudio publicado en PNAS ( PNAS - February 14, 2012 - vol. 109 - no. 7) (2) llevado a cabo por Dupressoir y colaboradores, los retrovirus con genes Syncityn-Car 1 fueron “domesticados” hace 60 millones de años. Además se ha demostrado que, al menos, siete veces ha ocurrido la adaptación de estos genes Sincitin en la evolución mamífera. Los genes Syncitin proporcionan un ancla entre el virus y la membrana celular. Además, tiene asociación con inhibición de citokinas. Es decir, es inmunosupresor. La fusión celular es esencial para lograr la viabilidad embriónica y evitar pérdidas.
Analizando en retrospectiva podemos inferir que esta incorporación pudo suceder más tiempo atrás y que promovió la mutación necesaria para desarrollar una placenta. Curiosamente estas secuencias genéticas se expresan más en la placenta de los carnívoros. Es decir, un retrovirus proporciono la adaptación para que se genere toda una rama nueva de seres capaces de alimentar mediante mamas. La vinculación en los seres humanos es la base para otras funciones superiores como el afecto, la memoria colectiva o social, la base para lograr que funcionen las familias y la base para la moral.
Sin la adaptación de los retrovirus Syncity la vinculación tal vez fuese menos potente y la humanidad no hubiese llegado hasta el presente.
Fuentes
(1) Ancestral capture of syncytin-Car1, a fusogenic endogenous retroviral envelope gene involved in placentation and conserved in Carnivora Guillaume Cornelisa,b, Odile Heidmanna,b, Sibylle Bernard-Stoecklina,b,1, Karine Reynaudc, Géraldine Vérond, Baptiste Mulote, Anne Dupressoira,b,2,3, and Thierry Heidmanna,b,2 PNAS (Proceedings of the National Academy of Sciences of the Unites States of América)
February 14, 2012
vol. 109
no. 7
(1) Retroviruses push the envelope for mammalian placentation Harmit Singh Malik Basic Sciences Division and Howard Hughes Medical Institute, Fred Hutchinson Cancer Research Center, Seattle PNAS (Proceedings of the National Academy of Sciences of the Unites States of América)
February 14, 2012
vol. 109
no. 7
El robot depresivo
por Carlos Vera Scamarone
Armé un robot, un hermoso humanoide, al cual considero mi hijo. Le puse los mejores componentes, los de última generación. Le puse los mejores programas. Para ello, como entenderán, adquirí deudas exorbitantes, al menos para mi trabajo de economista. Quería que mi robot fuera el mejor, y con mi esposa convenimos en sacrificar muchas cosas. “Tenemos que darle la mejor educación” y sacábamos préstamo tras préstamo para lograr tal fin. Eso también pasa con los humanos, cuando tienen hijos de carne y hueso. También sacrifican muchas cosas para que sus hijos sean lo mejor o lleguen a las mejores universidades ¿o no? Eso hizo mi amigo, el ingeniero Mantilla, cuyo hijo se fue a estudiar en Londres. Claro que la forma como volvió no fue la más bella. La repatriación de un cadáver es un trámite engorroso, y más cuando es por suicidio. ¡Figúrese! El muchacho lloraba en Londres y le pedía a su padre el permiso para volver. Pero ustedes conocen a Mantilla. Él quiere lo mejor y le pedía a su hijo que aguante; tenía que ser fuerte.
Lo mismo hicimos con Javier, nuestro robot familiar. Le pusimos los mejores programas, armadura de titanio, los mejores antivirus de defensa. –usted sabe ¡con tanto virus nuevo que aparece! ¡Figúrese! Pero notamos que nuestro robot no interactuaba con otros robots tan sofisticados como él. Se sentaba a mirar el vacío.
Una vez le descubrí, lo que podríamos decir en analogía robótica, una lágrima. “Hombre, tu eres fuerte, eres un robot de titanio” le dije para animarlo. Pero el me miró y dijo “quiero ir con ellos”. Cogió mi mano y me jaló hasta la ventana. Su dedo señalaba a unos niños que jugaban en la calle del barrio. Pero estaban todos sucios, cochinos, con las manos de barro, y pateaban una pelota. La cara de Javier se emocionaba al ver a los alegres niños sufriendo el silencioso virus del ocio. Ese bicho malo. Los niños y las personas deberían estar ocupados, con tanto que hay que hacer. Por ejemplo el ingeniero Mantilla puso a estudiar a su hijo, desde el nido, doble turno. En la mañana uno y en la tarde lo llevaba a hacer otras cosas como estudiar inglés. Y miren si resultó. El chico llegó a Londres.
Miré a los niños y miré a Javier. “si vas con ellos puedes contagiarte” le dije. “pero soy un robot de titanio y tengo antivirus” me dijo con cara de orgullo. “No, te vas a ensuciar, además que hace un robotito de clase media alta, con esos niños; no están a tu nivel”. Cuando dije eso, para evitar una pataleta, me fui a la calle para se quede reflexione solo. Manejé por las calles de Lima pero mi esposa me llama llorosa. “Es Javier, se fue donde los niños y los asustó”. Presuroso volví al barrio y vi un tumulto en la calle. Mi Javier estaba sentado en la vereda, llorando, mientras abrazaba con fuerza a un niño de unos cuatro años. El otro niño lloraba dando gritos. Me acerqué a Javier y le miré a los ojos pero éste me esquivó la mirada. “Javier, suelta al niño. Es una orden” le grité. Y Javier, como por arte de magia, abrió sus metálicos brazos y dejó ir al niño. El nene se fue corriendo hacia su madre, la cual me amenazó con que no lo vuelva a sacar a la calle porque es un peligro. El gentío se fue dispersando y quedé solo con Javier. Le miré a los ojos y descubrí una lágrima de aceite. Quería abrazarlo pero es un robot y los robots no sienten. Sólo siguen órdenes. “Vamos a la casa” y Javier me siguió. “Hoy no comerás, estás castigado”.
Llevamos a Javier con su técnico robótico especialista en robots pediátricos. Es un término que inventé. Los humanos usan el término de neurólogo pediatra, gastroenterólogo pediatra y otras banalidades cuando les salen chupos a sus hijos. Nosotros lo hicimos revisar por el equivalente a un psiquiatra infantil o psiquiatra de robots. Pero la consulta fue para revisar el software de Javier. Nos dijo que estaba bien pero le hacía falta manifestar emociones. “¿Qué? Pero si es un robot, y es el mejor” le interrumpí. A mí no me van a decir como criar a mi robot. ¡Por favor! Por eso me lo llevé de vuelta a casa. Durante el camino Javier estaba callado. Al bajar se fue a su cuarto.
Aquella noche dormí tranquilo. Al despertar nos dimos cuenta que Javier no estaba. Lo buscamos en su cuarto pero no. “Javier ¡donde estás!” La respuesta nos llegó de golpe. Fue al nido donde los niños del barrio estudian y se puso a abrazar a todos los nenes que pudo. Luego subió al quinto piso del local y con una mirada de tristeza dio un salto al vacío. Cayó con tal fuerza que hizo un hoyo en el cemento, pues su armadura es del mejor titanio. No le pasó nada. Al ver que se recuperó, intacto, de inmediato tomó un taxi y se fue con rumbo desconocido. Estaba preocupado porque Javier vale mucho. Ya les dije cuántos préstamos nos pedimos para que sea el mejor robot, así como el hijo del ingeniero Mantilla.
Llegamos a buscarlo a la playa aguadulce y lo encontramos a la orilla del mar. Miraba el mar con tristeza y complacencia a la vez. Parecía en paz. Muchas veces le dije que no debe entrar al agua porque le dará un corto circuito. Nos miró y extendió los brazos como para darle un abrazo. Mi esposa se iba a acercar pero la detuve. “Ven acá y déjate de niñerías, eres el mejor robot, eres perfecto, te voy a comprar los mejores programas, ya verás” le dije. Pero Javier rompió en llanto. Lo curioso, y eso es lo que debo resaltar de Javier, es la capacidad de memoria e imitación que tiene. El llanto que le salió fue el de un bebé recién nacido. Giró hacia el mar con los brazos extendidos y caminó hacia las olas. Las chispas de cortocircuito le salían conforme avanzaba mar adentro. Luego de unos segundos no lo vimos más. Tal vez por lo pesado del titanio siguió avanzando más. No lo sé. Mi esposa cogió el auto y se marchó. Hasta ahora no la he visto. Pero al menos mi robot, mi Javier, tuvo el valor de chamuscarse. No como el hijo del ingeniero Mantilla que se ahorcó. ¡Estos robots! ¡Ya no se sabe qué cosa más comprarles para que estén felices!
por Carlos Vera Scamarone
Julio Verne ( 1828-1905) fue el hijo mayor de un acomodado matrimonio francés. Fue a la vez un escritor tardío. Estudió derecho sin embargo no ejerció dicha profesión por dedicarse a las letras. Esto enfureció a su padre, Pierre Verne, quien decidió no financiar más sus estudios. Desde esa época Julio pasó carencias francas (tanto por lo francés como por la penuria con que las relata). Sin embargo Julio resulta meticuloso y obsesivo. Cuando su padre les regala a él y su hermano un bote, Julio resuelve no viajar en este pues no ha planificado bien el viaje. La relación más cercana es con su madre. En las cartas que le dirige puede notarse el ánimo que pasa. Por eso sabemos que padecía de parálisis facial y de un posible síndrome de cólon irritable. Julio relacionaba dichos padecimientos con la “extrema tensión”.
"Trabajo de la mañana a la noche sin parar, y así todos los días (...) El estómago sigue bien, pero los tirones de la cara me molestan mucho; además, como tengo que tomar siempre algo, ya no duermo absolutamente nada. (...) Todas estas molestias proceden de los nervios que tengo siempre en extrema tensión."
otra
"Ahora bien, en mi caso el recto, presa de una impaciencia muy natural, tiene tendencia a salirse y, por consiguiente, a no retener tan herméticamente como sería deseable su gratísimo contenido. (...) graves inconvenientes para un joven cuya intención es alternar en sociedad y no en suciedad. Porque por decirlo de una vez…"
A los 29 años se casa con Honorine Deviane, hecho que concitó cierto recelo en su grupo de escritores conocidos como Los Once sin mujer. A los 35 años, fatigado por el matrimonio, entabla un viaje a escocia y noruega junto a un amigo. Al volver, su esposa le recibe con su recién nacido Michel Verne. Lo meticuloso de su obra se traduce en coincidencias científicas y adelantos para su época. Con el dinero de sus obras, establecido luego en Estados Unidos, compra un yate (impresiona el parecido con el episodio de su infancia).
Michel Verne se llevó mal con Julio, quién decidió recluirlo en un manicomio por un tiempo. Esto los distanció mucho más. La diabetes, un matrimonio que nunca funcionó, el conflicto con la postura política familiar, llevaron a Julio a sufrir varias penurias. Son muchas las cartas en las que habla sobre sus parálisis faciales. Es posible que a la vez la tensión, la idealización de las primeras relaciones puedan haber hallado un escape en la fantasía, en lo enigmático, en lo visionario. Sin esa ansiedad, sin la tensión, tal vez el mundo hubiese sido sombrío, sin las hermosas obras de Julio Verne.
fuente de cartas y datos biográficosen "Grandes Biografías" y "Wikipedia"
La maternidad es una responsabilidad. Otros le llaman don, bendición, regalo divino, y otros adjetivos que acercan a la madre al rango de santa o virgen o aparición a los pastorcitos. Pues todo eso es válido dependiendo del contexto. La maternidad también ha sido prostituida y usada para conseguir beneficios de diversas formas. Por eso cabe precisar si es un don o una responsabilidad pues muchas mujeres consiguen subsidios especiales sólo por traer hijos al mundo. El ejemplo lo vemos en las famosas madres de mayo de Argentina o en los subsidios por maternidad del mismo país. En otros lugares parir es asunto venido a menos y se opta por la vida en rosa europea. La maternidad puede alejar a una hispana del hedonismo báquico. En Lima observamos que algunas madres alquilan sus hijos a terceros para mendigar propinas. Los niños sedados por el hambre se dejan alzar en hipócritas brazos mientras son mecidos de semáforo en semáforo.
Por eso para muchas mujeres la maternidad les sirve para subvenciones. No solo económicas sino en cuidados. La madre mártir o “doña Perpetua Martirio” es especialista en generar hijos culposos que sepan de memoria la gesta heroica que fue criarlos. “Yo que te di hasta el último segundo de mi juventud y me lo pagas como un mal hijo” es una frase expelida como gas venenoso en la atormentada mente del hijo cuarentón soltero y maduro. La mujer genera en su hijo la inseguridad necesaria que asegure su subsistencia como reina madre, aunque el traje que usa es de la perpetua mojigata. Tras ese disfraz se esconde la dominante y castradora madre de Norman Bates.
Uno de los problemas mayores es la desvinculación materna; esa pérdida de rol como formadora de niños a deformadora. La desvinculación es una patología de la que no hablan los libros pero que me atrevo a postular; el primer asomo que tuve sobre este tópico lo di en el 2009. Hoy me atrevo a retomarlo por diversas razones. La desvinculación no tiene que ver con la pobreza per se. Se da en todos los estratos y a cada momento. Muchas madres se desvinculan de sus hijos desde la concepción. Desde el hijo no deseado producto de una violación hasta la mujer profesional cuyo embarazo le arruina la maestría. Desde la madre que alquila al hijo hasta la que pasea por el Olivar fumando mientras el nene juega con su nana. Las manifestaciones son muchas, desde nauseas o vómitos hasta intentos por abortarlo. Al nacer el producto está a merced de una ansiosa o neurótica mujer que lo ve como extraño. Es en ese crucial momento que pueden suceder varias cosas. Una de ellas es optar por la retirada. Si no hay mayor capacidad de amar es mejor dar la oportunidad a otros. Otra posibilidad es crriarlo en sana resignación, otra es empezar el insano juego de “por tu culpa dejé de..”. Este juego genera casi el 50% de pacientes que van a la consulta de psiquiatría o psicología.
Otra posibilidad es hacer intimidad, sobreponerse o superar el estigma inicial y reiniciar el vínculo con el hijo prodigándole las enseñanzas que le ayudarán en el futuro, viéndolo como un ser independiente y no como un apéndice. Ser madre implica el ser mujer, y por ello el espacio personal jamás debe anularse. Cada uno requiere su espacio personal, y si la madre se anula como mujer le enseña al hijo que es natural el postergarse como tal. Las madres exitosas son aquellas que enseñan la autonomía y la libertad sin prejuicios.
Para aquellas madres que son formadoras, aquellas que disfrutan con la crianza, aquellas que se permiten el espacio personal, aquellas que no usan a sus hijos, aquellas que son capaces de ser felices por lo que son sin buscar elogios o martirologios les deseo Feliz Día de la Madre.
El monstruo que habita en cada humano, el zombi que obedece a sus i
mpulsos, el asesino que cede y dispara, el abuelo que te coge a varas, los buenos muchachos del barrio, el palomilla con sangre en las manos y que niega las puñaladas, el buen cura con semen en la bragueta. Ecce Homo. El que adelanta su combi y atropella, el que en su camioneta se estrella en el puente, la madre que empala a su hija, la hija que apuñala a su madre, el juez que miente por dinero, el abogado que excusa delincuentes, el policia que sacude el cráneo a trompadas, el político que roba y niega, el mandamás que impone por que "así es", el presidente que aplasta sus promesas, la esposa que permite sus bajezas, el amigo que no encara y raja, el enemigo que silencioso aguarda, el médico que diluye la esperanza...Ecce Homo, aquel hombre, heroe o sicario, ángel y diablo.Como dijo el Joker "Hay hombres que sólo quieren ver arder el mundo.
dedicado a Gonzalo Málaga
Ojos
apretujados. Es de noche. El viento silba en sus oídos. Parado sobre algo aún
no se atreve a mirar. Sus manos palpan una superficie lisa sin fin. La cabeza y
espalda se enfrían al contacto del duro concreto. Un cansino dolor le recorre
el dorso y quiere moverse hacia adelante. Estira un poco el cuello y un
violento vértigo le lanza hacia atrás. Abre los ojos. Su primer reflejo fue
echarse atrás para evitar resbalar de la cornisa.
Treinta
centímetros lo separan del vacío. Las citadinas luces a lo lejos le ponen al
tanto. Debe estar varios cientos de metros sobre la ciudad. Luces en movimiento
y el lejano sonido del tráfico. Un avión surca el cielo con centellantes luces.
No se atreve a mirar abajo. Las mangas del terno azul le vuelan como banderas
al viento. Los borbotones de furibundo aire por momentos se escurren como olas
en su nariz y le ahogan. Debe entrecerrar los ojos para poder ver. El cabello
se le desordena con las ráfagas de ventisca. La corbata le ajusta y le dificulta
respirar.
“Cálmate”
– piensa - “Es solo un mal sueño. Pronto despertaras en tu cama”.
Aunque
no puede ver sus zapatos, los siente húmedos. Con temor, gira lento la cabeza a
la derecha y ve que la pared termina a unos centímetros. Luego gira a la
izquierda y lo mismo. No quería mirar hacia arriba por temor a perder el
equilibrio y caer al vacío. Las arterias del cuello le laten con fuerza. El
corazón parece salirse del pecho y con cada bombeo le empuja hacia adelante.
Tantea con la punta del zapato y siente el milimétrico límite que lo separa de
una caída libre. Un escalofrío le recorre el cuerpo desde las rodillas hasta la
nuca.
Las
piernas se le acalambran. Un ligero vahído le impulsa hacia delante y logra ver
el lejano suelo cientos de metros abajo. Miles de faros de autos pasan como
luciérnagas ordenadas en fila. Las manos le bailan en el aire intentando
retomar la dolorosa posición. Lo logra. Casi. ¿Eh? Agitado y con los ojos
desorbitados toma aire en bocanadas. Una lágrima se le escurre por la mejilla.
Por ser de noche nadie lo ve parado en aquella cornisa. Está solo. Empieza a
calcular. Sus zapatos miden casi treinta centímetros. Las paredes a los
costados no tienen ventanas. Es decir que está parado en uno de los últimos
pisos de algún edificio. Teme mirar hacia arriba pues puede caer.
Por
la velocidad de los autos juzga que son más de las diez de la noche. Se
apretuja más a la pared. Cierra los
ojos. Quiere despertar pero el mareo le obliga a abrir más los ojos. La saliva se le vuelve espesa.
¡Auxilio!
- se le escapó con un sollozo. El viento silba. Silencio en lo vacío. Miedo. Mira
hacia arriba y ve una interminable pared. “¿Dónde estoy?”.
Las
preguntas aparecen lentas. “¿Cómo llegué aquí?” piensa.
No
hay neblina, así que debe ser febrero o marzo. La noche era despejada y sin
luna. Debería ser un día a fines de marzo. Recuerda que estaba sentado en el
bar bebiendo unos tragos con una hermosa desconocida. Ella dijo - ¿No tienes
miedo? Cierra los ojos y ábrelos-. Y entonces sucedió. Estaba parado en esa
cornisa.
El
fuerte viento empieza a tornarse frío. Las rodillas duelen. Caería. Solo era
cuestión de cuándo y contra que chocaría al morir. Morir. Esa lejana palabra
ahora tan presente. Una femenina voz se escucha a lo lejos.
-¡Eh!
Usted.
-Auxilio.
Auxilio. Me voy a caer. –grita. Luego, un prolongado silencio.
-Señor,
Tírese. No hay salida- se escucha. La voz parece venir desde arriba.
-Me
voy a morir si salto. Ayúdeme-. De pronto un pequeño objeto duro le golpea en
la cabeza y rebota al vacio. Sus ojos siguieron el objeto hasta caer y casi
pierde el equilibrio. La respiración se le agita frenética.
-Está
loca. Me va matar- grito desesperado.
-¿No
recuerda? Usted dijo que su vida era una mentira. Bien. Le ofrezco despertar.
Pero debe hacer algo por mí. ¿Escuchó?
Era
la voz de una mujer joven. Parece recordarla. Era la joven del bar.
-Sí.
Te oigo. Lo que quieras.
-Responda
¿Por qué los hombres son infieles?
El
hombre quedó pasmado con la pregunta. ¿Por qué ser infiel?
-No
lo sé. Por favor ¡Ayúdame!
De
pronto un recuerdo le vino. La hermosa joven le dijo que su cara le parecía
conocida. Que le recuerda a un amigo de su esposo. Al verla tan sensual quiso
convencerla de que las coincidencias o apariencias no importan cuando de
diversión se trata.
-Bien.
Para ayudarlo debe saltar.
-No.
Me mato.
-Salte.
Es la única forma de despertar. Además ¿Qué dirá su esposa si llega sin anillo?
El
hombre de inmediato palpó sus manos, cada dedo con rapidez. No estaba su aro de
matrimonio. Recordó entonces que lo escondió de la vista de la fémina para el
libidinoso cortejo. Cuando le acarició las piernas ya no lo tenía. Fue en ese momento que la joven le pidió un
coctel. Luego se marcharían al hotel a degustar de las pasiones que solo una
veinteañera desata en un cincuentón. Para cebar el efecto de despecho el hombre
relataba que su vida era miserable, que le iba mal en el matrimonio y que
pronto se divorciaría.
-No
se arrepentirá señor Medina.
“¿Cómo
sabe mi apellido? Debió sacarlo de mis documentos. Pero ¿y si es un sueño? Ella
es la esposa de Maco. Guapa la muchacha. Ahora me estoy culpando por desearla.
La esposa de mi mejor amigo. Debe ser una pesadilla.”
-Allí
va su anillo.
De
los dedos de la joven se deslizó hacia el vacío el dorado anillo de matrimonio
de Medina. El hombre vio como la joya pasaría cerca de su mano izquierda. Se
estira y cae al vacío. Mientras su pesado cuerpo es llevado por la gravedad
hacia el encuentro con el asfalto, sus manos, en frenesí, intentan en vano
aferrarse a algo. El anillo se pierde en la oscuridad. El cuerpo de Medina se
pierde en el vacío de la noche citadina. Desde lo alto del rascacielos la joven
mira la escena.
-Tan
viejo y creyendo en sueños-. Entre dientes la joven
comenta.
La noticia pasó de un rumor a volverse una verdad cuando escuché el relato del niño. “Nos pusieron en un nido donde mi nana nos llevaba y recogía. Ella dormía con nosotros. Mary era todo. Pero un día me dijo que no trabajaría más. Mis padres me pusieron el colegio Cxxxxxxxx sin consultarme. En ese colegio había estudiado toda mi familia pero yo no quería estar allí porque para eso debíamos mudarnos a otro distrito. Iba a dejar a mis amigos del nido. No quiero”.
Cuando se le pregunta a la madre, la convicción de sus palabras duras como roca invita a pensar que en su otra vida fue primer ministro de Inglaterra. “ellos van a estudiar en ese colegio porque allí estudió mi hermano y ahora es ingeniero. Mi hermano lloraba porque le exigían pero ahora agradece que lo haya separado de la familia (que vivía en Ancash) para superarse. Allí se hizo maduro. Yo quiero lo mismo para mis hijos, aunque mi esposo no está de acuerdo. Como trabaja en provincia él solo pone la plata. ”
Escucho con disimulado terror y una parte de mi quiere putear a la insana mujer pero me cayó con nauseabunda hipocresía. Y qué pasará con aquellos padres que, en honor a su trabajo se la pasan turnos de 10 a 12 horas en oficinas, esclavizados con invisibles grilletes, y que no pasan tiempo con sus hijos, que pasa con aquellos niños que prácticamente son criados por la nana los abuelos. Que pasa con aquellos niños que se les enseña a no llorar, a no demostrar sus dolores, a esconder los abrazos y ansiar un “muy bien, ese es mi hijo”.
Se dice que los padres deben pasar calidad de tiempo en vez de cantidad. Eso es falso. La cantidad de tiempo es básica, pues el niño en aprendizaje vicario no solo es una computadora que debe resumir todas sus emociones “positivas” en una sola sesión. El niño necesita aprender como tener ocio, como leer un libro, como enojarse, como comer en la mesa, como pedir, como aprender, como pedir que le corten el cabello y donde. Y eso no se resume en una o dos horas al día. El niño debería interactuar en el trabajo si quiera un rato para que sepa que se necesita responsabilidad para cumplir sus labores.
Lo triste es que aun, a pesar en el siglo XXI seguimos practicando los sacrificios humanos de niños, entregándolos a que los críen otros y no nosotros. Los entregamos a la diosa del consumismo y creemos que comprándoles miles de juguetes, estarán bien. Los sacrificamos con nuestras ausencias afectivas, con nuestros “malos días y por eso reniego”.
Como dijo Patricia del Rio en una columna hace poco, “si queremos parar la violencia familiar empecemos por liberar a los hombres del yugo de ser hombres”, entiéndase como dejar que sientan. Dejar que experimenten sus emociones no significa hacer rabietas. Significa que se permitan llorar por estar tristes o saltar cuando están alegres.
No hay prueba fidedigna, es una suposición. En el pueblo de Santiago León de Chongos Bajo, en la provincia de Chupaca, Junín, existe según tradición la Cani Cruz. Es una cruz de piedra caliza tallada en 1534 según unas fuentes, y fue hecha por los primeros españoles al llegar a la zona. además de instalar la inquisición, se apoderaron de los yacimientos de plata y oro del lugar. Resalta en esta cruz, a parte de las imagenes de la Virgen de la Concepción y de Jesucristo, la imagen propia de los masones y templarios alrededor del mundo. La prueba es innegable. ¿Que vínculo une a los masones y templarios con Chongos?
Recorrer los claustros universitarios fue una prueba de supervivencia. No por las notas pues la neurosis con la que estudiaba me ubicó en buena valìa. Me refiero a las clases magistrales con el doctor "X". Los delegados recogían las pulidos curriculums de los docentes. Cuenta la historia secreta que muchos de ellos, conforme pasaban los años, cogìan excentricidades. Algunos pasaban visita sí y solo sí un auxiliar les ponía un lavamanos de porcelana blanco. La ceremonia de visita alcanzaba dimensiones olímpicas. Con hálito divino algnos posaban sus manos y diagnosticaban con el solo olor. Aquellas pomposas ceremonias aún se llevan a cabo, aunque ahora es más fácil. La imagen del médico esta tan venida a menos gracias al propio esfuerzo como a las series americanas.
Incluso había luminarias que disfrutaban (y disfrutan) humillando a las alumnas mujeres o intentando usa dobles mensajes misóginos. Reuerdo a un profesor que para demostrar la inervación de los miembros inferiores daba cuatro zancadas subiendo los escalones del anfiteatro del Hospital. Las risas y la chacota disimulaban sus tastornos. Otros, se la pasaban hablando sobre la moral en plena clase de gastroenteología.
Alguno de los grandes rasgos de personalidad en varios médicos es el narcisismo. Además de lo pasivo agresivo. También están los relacionados a la obsesión. En muchas ocasiones nos colocamos en una agresiva posición frente al menos valido para demostrar "que somos más". Sin embargo la humildad de muchos ha permitido que se conserve algo de respeto para nosotros. La digna carrera médica no necesita de más estatuas de bronce obstaculizando la vista en los hospitales. La carrera necesita de mujeres y hombres con vocación, que escuchen y que en vez de dar una bofetada verbal, acaricien con su trato o con su mirada.
Todos celebramos la caída del
terrorismo. Sin embargo algo anduvo fuera de control durante los 90 en el Perú.
Bajo la excusa de cuidar a la sociedad de los terrucos se regó con soldadesca
las universidades y las calles. Al final, contra los cachaquitos jugamos
pichangas en San Fernando. El terrorismo cesó pero empezó otra agresión, más
letal: la siembra de ignorancia. Para ello, la estupidización sistemática era
necesaria. La década de gobierno de los 90 fue una larga y fría noche para la
cultura en general. Operó la maquiavélica estrategia que arrebataba la duda
primigenia a las noveles mentes. Los
titulares de morgue y las carnosas calatas tapizaban los quioscos de
periódicos. La televisión se tornó una fétida cloaca a donde iba a parar la
desnaturalización de la sociedad, o al menos lo que querían dar a como cierto.
El amancebamiento de la prensa y los genuflexos medios de comunicación
reclutaban rebaños mansos que se fueron perpetuando, decenas, cientos y miles
de veces. Tal vez muchos de esos productos hoy forman parte de ignorantes y
noveles partidos políticos.
El jirón Quilca allá por 1995 se
convirtió en un bastión de resistencia cultural. Por la transitada calle han
desfilado cientos de poetas, escritores, pensadores e intelectuales de la
época. No califiquemos de acuerdo a la facha pues se puede hallar mucha más
sabiduría en un greñudo estrafalario que en un robotizado y encorbatado
empleado fabricado en serie. Fue así que un grupo de esquizoides “anarquistas”
fue gestando un lugar propicio para la desintoxicación de aquella macabra
creación llamada realidad peruana.
Muchos callaron y quienes se opusieron fueron perseguidos de las
maneras más ruines. Se les calumnió, acusó y se les desapareció de tal modo que
el orden criminal prevalezca.
Por ese entonces tenía yo unos escasos
21 años. Como llegamos hasta allí aun no me queda claro pero nos colocamos en
una butaca selecta. Nos parapetamos en plena avenida La Colmena entre tristes lágrimas
y suspiros de alivio.
La nueva casa no era tan nueva.
Sería el escenario perfecto para una película de la primera guerra mundial o de
inicios de la época republicana. En fin, nos cobijó entre sus sólidas y
vetustas paredes de concreto; aquel viejo solar fue fortín ante calamidades y
arremetidas sociales. El conserje, un tal Lazarte (aunque le decíamos
“Ensarte”) nos advirtió que la zona era un “poquito belicosa”. Sus habituales
visitantes eran un dechado de infortunios y huracanes. Teníamos un aguatero que
ante la sequía nos proveyó del líquido elemento. Había lindas señoras
meretrices de todos los tipos, desde las conversadoras y maternales, a las
metalizadas que te dicen “¿Ya terminaste?”. Fuera había algunos amigos de lo
ajeno que nos mimetizaron entre su fauna y poco más nos volvieron parte de la
familia. Y la familia es sagrada. Con la familia nadie se mete, sino chocas
barrio. Aún no llegaban las épocas de “batería seria”.
Desde el techo del edificio pude
observar el incendio del teatro municipal, del banco de la nación, la
erradicación del comercio ambulatorio por Andrade, la reforma de la plaza San
Martín, las hordas de la CGTP, una procesión del señor de los milagros y hasta
una orgía oriental (como voyerista). En aquel solar nos desvalijaron la casa
dos veces, me enamoré dos veces, dos veces me declaré en la plaza San Martín y
dos veces me rechazaron. Dos veces comí hamburguesas de carne y cartón en la
esquina, dos veces me cogió una extraña fiebre y dos veces hice mi testamento con
legado de películas a mis amigos. Dos veces me robaron la mochila y dos veces
fui a “la cachina” a recuperarla.
Camino a casa era el instante
preciso para poner en práctica la reflexión. Estudiaba medicina en el longevo San
Fernando, que corona la avenida Grau, así que el tránsito y el sentido me
llevaba. En esas idas y venidas me desviaba hacia Quilca y fue en el año 1995
en que obtuve, por recomendación de un vendedor de vinilos, una copia de
Loreena mcKennitt. Las sombrías melodías de la canadiense fueron una
revelación. Sin necesidad de la efervescente estridencia del metal se podían
obtener alegrías con el día a día. Recuerdo que llegué a la facultad emocionado
por escuchar a McKennitt (como suena) y una amiga (que hoy está en los estados
unidos) me corrigió: es Lourrina McKenat (como suena). Carajo, que se pronuncia
“Makenit”. Años más tarde la misma Loreenna me lo aclaró. Se pronuncia
“Makenit”.
En un canchón del Jirón se
improvisaban recitales de poesía los viernes en la noche. Por allí desfilaron
muchos poetas anónimos y no dudo que tal vez muchos de mis actuales amigos
escritores fuesen ese anónimo público
adolescente que llenaba de manera taurina ese lugar. Si los cronopios
existiesen serían como ellos.
Fue así como ese mismo año llegó a
mis manos un pasquín gore “¿Tienes dientes?” Revelador a la vez. La resistencia
cultural estaba viva. No había desaparecido. Se había ocultado para no ser
devorada por la hecatombe de la dictadura.
Y resultó.
Hace unos días participé en el II
congreso de escritores de literatura fantástica y ciencia ficción peruana. Con
regocijo y beneplácito observé una ponencia sobre el gore en el Perú. Proyectado
sobre el ecran apareció como un recuerdo vivo “¿Tienes dientes?”
La energía que me invadió solo se
compara con un orgasmo de ideas. Cientos de buenos recuerdos se apretujaron en
una fracción de segundo pugnando por saltar del asiento y decir “yo estuve
allí”. Pero callé con una sonrisa a medio lado.
Fui testigo de la única movida
cultural de la década del 90. Fui parte del público que acudió, en aquel
entonces, a ver a los Mojarras, que compraba discos pirata para ponerse al día
con la movida mundial, que dudaba de los titulares, que no se dejó convencer
del pesimismo de la prensa y la televisión manipulada. Fuimos resistencia y seámoslo
siempre.
Viva Miguel Det.
Querida “Bebé”
Te escribo esta carta para agradecerte por
todo lo que has hecho por mí. Prácticamente me has cambiado. Quiero contarte
que si no llego a mi departamento es porque estoy de viaje en Tailandia:
Sí, aquel lugar místico al que siempre quise
ir desde hace mucho. Esto lo he logrado gracias a ti. Todos mis últimos logros son gracias a ti.
Bueno, en parte pues me has dicho en repetidas ocasiones que venza mi timidez y
me enorgullezca de mis logros.
Eres una gran psicóloga, yo soy tu prueba
viviente de ello. Desde que nos conocimos por casualidad en el Kentucky de
Javier Prado quedé flechado por ti. Con mi timidez y mis rollizas carnes
derramé sobre tu blusa nueva medio litro de gaseosa con grasa de pollo. Quedé
tan avergonzado y rebajado que no paré de pedirte disculpas. Cogiste mi mofletuda
cara dándome dos palmaditas en los rollizos cachetes de cerdo y dijiste: “está
bien, un error lo comete cualquiera”. Como mi grupo se estaba burlando de mi,
accediste a que me sentara contigo. Quería que me trague la tierra y encima
Xiomara, la chica que trabaja conmigo, se sonrió de pena. Desde ese momento me
enamore de ti.
Te conté que la pasaba muy mal con mi
sobrepeso aunque tu usaste el termino de obesidad
mórbida. Luego que le conté a mami sobre ese término suspiró y dijo “¿es
psicóloga?” Le dije que sí. Ella solo exclamó un prolongado “Uhmmmm”.
Siempre me rechazó por ser tonto o bruto pero
tú me hiciste entender que no es cierto. Que eso es lo que ella me hizo creer. Y
debo decirte que gracias a tus consejos descubrí lo que me dijiste: me falta mucho afecto.
Gracias al condicionamiento que me enseñaste (que en vez de comer una galleta
pida un abrazo) logré ir cambiando aquel molesto hábito. Antes en el trabajo
era quien pagaba el almuerzo de todos para tener amigos, y bueno, al principio
te dije que Xiomara, la chica que trabaja conmigo que antes me gustaba, pensaba
yo que solo me quería como amigo. Tu
sabes que ella se viste muy seductora con esas faldas cortas y unas blusas
escotadas, y le gusta ponerse los lápices en los labios y me hace ojitos.
Bueno, siempre fue una amiga y para ella siempre fui un amigo más, su hermanito,
como ella me decía. Un día le conté que mi enamorada era psicóloga y que me
estaba enseñando a pedir abrazos en vez de comida y ella empezó a darme varios
abrazos durante los breaks o cuando me escapaba a la maquina surtidora.
Siempre me dijiste que tengo mucho apego a mi
mami, y por eso decidí independizarme y vivir en otro lugar, a dos casas de
distancia. Me decías que necesitaba realizar mis sueños y ser feliz viajar a los lugares donde yo quería. Te
conté que mi sueño era viajar a Tailandia y “eme aquí”.
Gracias a tus terapias baje los 40 kilos de
sobrepeso y ahora puedo darme el lujo de que mis compañeros me paguen el
almuerzo. Eso sí, solo ensaladas. Jajaja. Bueno te contaré que la comida en Tailandia
es buenísima. A Xiomara le encanta. Si, tarde o temprano te ibas a enterar de
eso. Estoy con Xiomara en Tailandia. Me dijiste que no me excusara por eso te lo digo. No es por trabajo, es por
amor. Tantos abrazos nos dimos que terminé enamorado de ella y viceversa.
Estamos planeando una boda aquí en la playa. Nuestros testigos son un tal Qu
Xuan y un viejo que recién acabo de conocer. Me ha sido fácil conocer gente. Ahora
puedo hacer fácilmente amigos. He podido vencer mi timidez y sé que nadie me va
a rechazar. Todo es gracias a ti. Eres y serás siempre la persona que cambio mi
vida.
Te quiere como un amigo
“Tu Gordo”
A PROPÓSITO DE TANTO "ENAMORADO" PSICOPATA COTIDIANO, ESTE BLOG LES INVITA A PASAR UN BUEN DIA DE ¡SAN VALENTIN!.
SI NO TIENES A NADIE, AL MENOS TE QUEDA EL ONANISMO
¿Desde cuándo se celebra que el 14 de febrero es también el día de la amistad?
Respuesta: mi querida Zulma: Desde que se vio que eran más los que no tenían pareja ese día y, para no perder clientes, es común hacer y fomentar reuniones entre “amigos”. Los amigos “calentones”, esos que te desean en silencio y que no se mandan por temor a rebotar más que pelota en la barriga de Alan entonces invitan a sus amigas (es decir tú) a pasar una agradable cena o un heladito viendo el “zanzet”. Todo, para que al final le digas “eres un hombre maravilloso y eres como mi hermano”. Patada de Chuck Norris a las gónadas. Ahora, si tu amiga te invita a tomar un helado a ti, ¡oh amiga! entonces sospecha de que estas mostrándote lésbicamente atractiva. Tal vez un lado oculto tuyo quiera salir del closet. Puede ser, por que no. Un flotecito no mata a nadie.
¿Por qué cuando me casé pensaba que él iba a cambiar o soñé que quería cambiar y me doy con la sorpresa que está peor?
Querida Devora, déjame explicarte que nadie cambia, solo dejamos de hacer ciertas cosas o las cambiamos por otras. Las personas no cambiamos nuestra forma de ser, seguimos siendo los mismos. Lo que podemos hacer es usar cosas o recursos nuevos para hacer llevadera la vida. Pero si soñaste con que lo cambiarias mi respuesta: JAJA Ingenua. Con el paso de los años los rasgos del temperamento y personalidad aumentan en potencia. Si antes era un hombre ordenado pues te aseguro que tendrán una buena vejez y tendrás quien te apoye con las labores de la casa. Pero, sin embargo, este ser es un abyecto putón cascarrabias y pendenciero pues te aseguro que a tu lado tendrás a un Hanibal Lecter o un prospecto de zorrino muy efectivo para espantar a los ladrones. Incluso los celos tienden a aumentar si no reciben ayuda. Hay una simbiosis entre el celoso y su pareja, cosa que es difícil cambiar sin ayuda. La pareja del celoso tiende a ser sumisa y con miedos, de tal modo que evita hacer aquello que teme bajo excusa de que el marido o el novio la celan.
¿El amor dura para siempre?
Estimado Porfirio: El amor es eterno mientras dura. Generalmente es por cuatro años de pasión. La dopamina es el neurotransmisor involucrado para las emociones de pasión y novedad. Al ser una mono amina su secreción es bastante fácil pero se requiere de motivaciones. El cerebro tolera como máximo un tiempo de cuatro años en esta hiperdopaminergico. Durante ese periodo eres refractario a todas las críticas en contra de Perpetua te pueda escupir tu madre, abuela, amigas, club de fans, o hasta la policía. Mientras dure ese estado, Perpetua será la mujer fatal de tus fantasías. Pero preparate. El bajón de la dopamina es al cuarto año. Ese es el año llamado por muchos “PUEDO VER”. Se asemeja a cuando Jesús curó al ciego de nacimiento. Por fin puedes ver a quien ronca a tu lado. Tal vez la sorpresa no sea agradable y puedas sufrir algún estrés post traumático. No te preocupes. Rambo, Darth vader, y otros más se han recuperado de eso. Incluso existe el divorcio o a veces la ley del pescado.
¿Son buenas las pruebas de amor?
Querida Frida: Si el amor requiere de pruebas entonces no existe. Es diferente a comprobar por seguridad, tras lo cual se da la manipulación. Hoy, una amiga llamada Frida me decía que su nueva pareja le hace pruebas como por ejemplo hacerla llorar. Una de esas veces Frida le dijo, “se lo que haces y me estas manipulando” entonces el respondió “si no vas a llorar entonces terminamos”. Como buena masoquista entonces siguieron juntos mientras ella se trata por depresión. Creo que algunos padres no le enseñan a sus hijos a decir “NO carajo, por allí no”. Saquen sus conclusiones.
¿Por qué si termine con mi enamorada ella se le ve tan feliz con su nueva pareja?
Pues será que n eran los indicados el uno para el otro. Una persona callada con otra habladora a veces pega, pero a veces no. No es tanto por las características sino muchas veces por las historias comunes. Si ella encuentra una pareja que le guste ni se te ocurra hacerte su mejor amiga, salvo que sea como estrategia de “guerra”. Por más que digan lo contrario, todo momento es bueno para un “remember”. ¡O no! Si te gustan los tríos puede ser una buena opción, o si quieres cambiar tu nombre a Gilberto Coronado puede ser.
¿Qué puedo hacer para que mi relación de pareja se fortalezca?
La sinceridad, las muestras abiertas de cariño, los detalles, el apasionamiento, las caricias y los halagos son buenos en justa medida. Todos tenemos hambre de caricias y reconocimiento, por eso buscamos en el otro eso. Si alguien nos lo da entonces estamos allí, pero si para obtenerlo tenemos que sucumbir a hacer cosas fuera de nuestra propia dignidad complaciendo al otro entonces eso nos anula, nos invita a pensar que valemos poco pues vamos en contra de lo más preciado que es nosotros mismos. Si desde el principio empezamos con caprichos entonces es posible que esta relación no funcione. No por ser un mártir te van a levantar un monumento. Es más, puede que consigas exactamente lo contrario.
Hay ejercicios que se `pueden practicar para lograr una mejor relación. Mirarse a los ojos sin decir una sola palabra por ejemplo puede causar una activación del sistema de reconocimiento facial del mesencéfalo y puede secretarse oxitocina. Eso te ayuda a que “le gustes”. Clásica frase “no sé que tiene pero me gusta”.
¿Si ya he rebotado debo seguir insistiendo?
Estimado Severo: es bueno ser terco pero por tres veces o más me parece que la respuesta será la misma. Es mejor que salgas con Manuela Palma que te des de golpes contra la frígida mirada que antecede el “¿TÚ? ¿De nuevo?
Amigos, amixers, amix, amiguis, mi consejo es que amen, se enamoren. Lo que no te mata te hace más fuerte. De las experiencias se aprende pero si constantemente escoges al mismo sicario con flow entonces no estás aprendiendo. Tal vez unas cuantas sesiones en el diván sean buenas o verse la filmografía completa de Woody Allen. Naciste para ser feliz, para que te quieran como eres. Si alguien te dice lo contrario, échalo de tu vida. Si estas en un avión mándalo a saltar sin paracaídas.
RECUERDA: A NADIE LE DAN DIPLOMA POR SUFRIMIENTO O SACRIFICIO
AMATE, ES UNA ORDEN
Atte.
Carlos
