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Ultimos post del blog Humor negro del Amor | ¿Quién me enlaza?
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Magdalena

María Magdalena es un personaje del Nuevo Testamento, ella le dió alojamiento a Jesús y a sus discípulos, ella fue la primera en verlo después de resucitar, algunos piensan que también es la prostituta que Jesús salvó de ser lapidada. María Magdalena debe su nombre al lugar de donde proviene, María de Magdala. En los evangelios apócrifos se dice que tuvo un romance con Jesús. Magdalena la del amor salvador, Magdalena la fiel, Magdalena es santa.

Magdalena del Mar es un distrito de Lima, "Malandrena" para los achorados y simplemente Magdalena para el resto de gente, limita con el océano Pacífico, así que se ve el mar desde muchos sitios.

Magdalena es un río y un departamento al norte de Colombia.

Una magdalena es un bollo dulce como un bizcocho originario de Francia.

Magdalena es alguien que llora mucho.

Magdalena es un nombre de mujer.

Magdalena que soy yo, yo que soy mujer, mujer de pocos amigos, amigos que son cuatro gatos, gatos parecen los hombres que quise, quise a pocos y los quise mucho, muchas son las veces que he escapado, he escapado como pude y cuando pude de amores tormentosos y enfermos que son los que me gustan porque me llamo Magdalena y una vez cada eclipse quiero como si él fuera "él". A él no le pido regalos, no le exijo acordarse de aniversarios, ni nada de atenciones de novia histérica, sólo que sea feliz. Al resto los voy a mirar con indiferencia, les daré monosílabos que es lo que me queda por eso les gusto porque no les hago caso, porque sonrío sinceramente feliz y porque mis ojos dicen que estoy enamorada y que sé algo que tú no.

Lata de conservas

guardo una tarde de sol
por si hace falta
(Manolo García)

A lo largo del tiempo uno se convierte en coleccionista de cosas diversas, a veces y con el vertiginoso transcurso de eventos uno opta por una galería cada vez menos material o más compleja de materializar, como coleccionar tempestades al estilo de Attilio Bertarelli, un curioso personaje de Enrique Vila-Matas que quería coleccionar las tempestades más bellas que había presenciado para poder activarlas y reproducirlas en el momento exacto que se diera la muerte.

Sin la excentricidad de un personaje como Bertarelli, y sin la complejidad del mecanismo de ingeniería que había tenido que inventar para lograr reproducir su colección, uno (y uso el impersonal para incluirme e incluir a las personas que conozco y hasta a las que creo que conozco) termina coleccionando momentos, los guarda en latas de conserva con aceite de oliva y de vez en cuando abre el repostero, saca las latitas, las sirve o las mira una por una; pero siempre saca el contenido y después tiene que volver a envasarlas en latas nuevas.

Sacar un recuerdo es reinventarlo. El recuerdo que sale de la lata no es el mismo que será envasado una vez reproducido.

Está el niño que me gustaba a los tres años, el jardín en el que estaba sentado tratando de atarse los cordones de los zapatos mientras le miraba desde la ventana. Luego el de la camiseta de rayas rojas y negras sentado en clase de inglés con Cookie Monster y una sonrojada Eva mirando sin mirar. Está una galería simpática, y mientras más recientes tienen sonido multimedia, olores, y todo lo que la tecnología permite guardar en una lata.

Dijo Magdalena que ella, tú, yo, "uno"... es, somos, eres rosa. Y tiene toda la razón.

Mientras vivía los momentos que ahora están en lata de conserva, retumbaba en mi cabeza esa frase de "es ahora cuando se están creando los recuerdos de mañana". Hoy por hoy no puedo precisar la frecuencia, pero es constante el trepar al repostero con mi abrelatas y sacar y sacar recuerdos; dejarlos dar vueltas por la casa y me quedo en un rincón viéndolos pasar, queriendo meterme a la lata con ellos.
Veo mañanas oscuras, de pereza, de café y tabaco; veo brillo solar, veo y huelo flores escogidas de acuerdo al color del día, percibo tranquilidad, esperar con ilusión. Allí están las ganas de hacer algo todos los días, la diversión, veo un reloj que lleva dos horas de retraso, veo decenas de post its en la pared color sahara a la que le da el sol que entra por la ventana donde se ve el mar, veo una subida que me mata pero me encanta, veo un perfil que quisiera ver cómo pasa sus treinta y cuarenta y cincuenta y cuenta, veo una risa que sigue mis ojos y es cómplice, veo un dedo que me mueve el cabello del ojo para saber si dejó de dolerme la espalda, veo a dos personas representando a universos paralelos solamente por diversión, veo un baile de sábado en la sala, veo una mano que me saca de la timidez, veo cientos de cosas, miles de imágenes, perfumes y el conjunto de memorias de la que mi despensa revienta. Y me veo abriendo latas de latas, a ver si encuentro esa que viene con paliativo.


Pero yo lo quiero

Mientras se besaban por enésima vez, ella continuaba soltándole el mismo rollo de hace 5 años, ése en el cual le decía con mucha convicción, que él era el único hombre que le había puesto un dedo encima, que había sido el primero y sería el último. Y él le creía.
Y se besaban unas horas más y según él se adoraban. La versión que yo oía mientras me confesaba sus fechorías era otra. Ella lo quería, es cierto (o al menos es lo que quiere creer), pero no podía dejar de engañarlo. Porque de pronto si aparecía alguien, cualquiera, un NN que le pareciera agradable a la vista y medianamente divertido, ella olvidaba su compromiso y veía en ellos lo que al novio le faltaba. El primero era tierno, el otro era gracioso, el tercero no era tacaño y así sucesivamente. Mientras tanto el novio tenía los cuernos más grandes que los de los venados de los documentales de National Geographic y ella le juraba amor eterno.
Puedo aguantar lo relatos, los sórdidos detalles de sus encuentros furtivos y las escandalosas, pero jocosas comparaciones y paralelos. Sin embargo, me faltó estómago para lo que oí la última vez. Llegó radiante y me dijo que su último amante era el conserje del lugar en donde trabajaba. (Juro que no es maldad, pero lo primero que pensé fue que se había enredado con Don Fermín. Secuelas de infancia supongo). Sea como sea, me causó gracia los grados de irreverencia a los que había llegado, pero como estaba feliz, asumí que había roto con el novio y empezado de cero con el muchachito aquél.
Pero no. Ella seguía con el novio porque, citándola textualmente, "le daba seguridad económica" y además él sabía hablar correctamente y el nuevo amante no. Porque al susodicho se le habían escapado unos "nadies""dijistes" y "haiga" entre las tertulias postamatorias (lo que demuestra de manera fehaciente que no hay nada como el silencio).
Espera. ¿Engañas a tu novio con el primero que se te cruza y encima te das el lujo de discriminarlo?¿A qué te refieres con "seguridad económica"?¿Cómo es que tu novio puede ser tan imbécil?...Habían tantas preguntas rondando esa conversación y ella sólo atinó a decirme:
"Para él yo siempre seré una santa, porque él cree que nadie más me ha tocado".
Diablos. En realidad no se trata de cuántos tipos le pongan la mano encima, sino de la facilidad para engañar al pobre infeliz aquél que piensa en casa e hijos con ella. Mientras le señalaba esos "detallitos", ella respondió con mucha convicción: "Pero yo lo quiero".
Y seguramente él le creyó.


Qué bonito!

Qué lindo, pero qué maravilla. Alucina, qué paja es ser Rosa!

Hace algún tiempo conversaba con Eva por teléfono, me di cuenta que botaba babas a borbotones, que un poco más y se ahogaba en medio de tanta felicidad, que la caca le olía a rosas y que el calentamiento global en su mundo se podía enfriar en unos minutos. Eva, consciente de sus estados de ánimo casi todo el tiempo, conocedora de la fase por la que pasa, no dio por completo con tan complejo estado de su alma. Querida mía le dije, eres rosa. Rosa? No, yo no soy rosa, nosotras nos burlamos de la gente rosa, dijo ella. No, y fue un no rotundo, somo Rosa, tú y yo, todos un poquito, nosotras también somos rosa y botamos babas, toca esta vez que se burlen de nosotras y no con nosotras, que nos señalen por una vez y solo un ratito.

Soy rosa y qué? Lo confieso, lo acepto y lo disfruto, acaso hay algo mejor que creer que encontraste a la mujer o al hombre de tu vida, "the one"? No importa que la perfección le dure tres meses o que la ilusión salga con las lavadas. Creer en tanta felicidad vale la pena, ser tan feliz es saludable y más allá de eso tengo que reconocer que enamorarse es estúpidamente increíble. El sol brilla más, todo lo que te recuerde lo maravilloso de tu idilio te hará feliz como si te inyectaras droga con cada recuerdo. El desamor también entra en lo Rosa, el desamor te convierte en la persona más miserable del mundo y sin discusión, porque nadie quiso como tú porque nadie te quiere como yo.
Ser Rosa es patético y es genial; ya que he disfrutado de restregarle en la cara(aunque solo por teléfono) su ser Rosa a Eva María, compartiré mis delirios Rosa o partes de ellos para recordarme que el fondo no existe y que cuando creía que no puedo avergonzarme más puedo sorprenderme.
Aprendí a esperar como Fátima, qué Fátima se preguntarán ustedes, la del Alquimista de Coehlo que me leí gracias al tipo que esperé, al hombre que admiré y no miré, con él compartí un gusto por Alberto Plaza y descubrí la trova. A él le debo mi primera sonrisa estúpida y el brillo de mis ojos, apuesto mi vida que mis vómitos en esa época era algodones de azúcar; recuerdo también que en esos tiempos yo era la antena humana de mi celular, pasé algún tiempo esperando sus llamadas porque "me hacía feliz estar enamorada de él,"solo estarlo así de jodido.
Alguna vez escribí algo tan Rosa como esto "y si estás mintiendo, si todo es falso; 3+4 es 8 , nos mudamos a la luna y engáñame toda la vida".
Y bueno, es mejor creer en algo que no creer en nada, aunque sea el amor, el destino, las casualidades o Dios. O al menos con eso me consuelo, sino que alguien me diga que nunca se le escapó una canción de Sin Bandera, de Gianmarco, otal vez alguna de despecho en el Ipod. En el fondo todos tenemos las tripas rosas. Algún poema te tiene que gustar, sino es Neruda será Benedetti, si no es Julio Iglesias será Serrat o Sabina.

Soy Rosa y tú también!

Se me chispoteó!

Como andamos en el auge de Chespirito en estas semanas, opté por citar a su personaje más conocido para de alguna manera homenajear a la irreverencia de algunos hombres a los que se les "chispotean" una que otras cosas, que optan por echarle la culpa a las circunstancias o peor aùn a la fémina que tienen a lado por los desastres que ellos ocasionan.
Ok. Sueno algo amargada, pero es que al parecer los hombres o son inconscientes de lo que hacen o simplemente son terriblemente frescos. No es la primera vez que escribo sobre esto, es sólo que los sucesos acontecidos en estos días me dejaron un tanto consternada al respecto. Pues bien, tuve una relación con un tipo en el que, de buena fe, deposité mi confianza. Fue una relación larga, bastante larga a decir verdad y se podía decir que éramos hasta estables. O al menos eso creía. Para no alargar el asunto, se enredò con dos niñas con las que ambos estudiábamos (él siempre dirá lo contrario y encima me pidió que nos sentáramos a cuadrar fechas para así entender que eso sucedió mientras no estaba conmigo). Yo opté por no hablarle al tipo éste, porque debo reconocerlo, eso fue bastante doloroso para mí. Pero conforme pasó el tiempo me acostumbré a verlo con su nueva novia (y verlo no es un decir, porque estudio con ellos de lunes a viernes). Al principio me afectaba, por ratos me entristecía y a veces hasta me ponía neurasténica. Claro que nunca frente a ellos...algo de orgullo hay que tener.
La nota pintoresca llegó hace unas semanas, mientras un evento inesperado nos llevó a una conversación luego de casi 10 meses de mutismo. Estábamos los dos solos en un auto y dejé salir una interrogante que tenía guardada desde hacía meses. ¿Por qué?¿Por qué con ella sabiendo que yo tendría que tragarme el verlos todos los días?¿Por qué las mentiras y los falsedades disfrazadas de sentimientos?¿Por qué la necesidad de pintar pajaritos en un cielo que ya llevaba mucho tiempo nublado?. Su respuesta magistral fue : HAY COSAS QUE NO SE CONTROLAN. Diablos! En ese momento me arrepentí de haber preguntado. Es más, me arrepentí de haber tenido algo con él de plano. Su respuesta me ofusca porque eso implica lavarse las manos y alegar que las cosas son ajenas a su voluntad. Que todo sucede de manera inconsciente y que él no maneja sus impulsos, sino algún tipo de fuerza lo conduce. Así como él hay muchos que prefieren culpar al destino, al clima o a los Apus por sus errores...todo menos tener las agallas de decir fuertemente: "Es cierto. La cagué". Realizar todas sus maromas para atraer a alguien es simple; limpiar los escombros de una relación fallida por causa de algún error, eso sí no lo hacen, porque simplemente fue culpa del calentamiento global o del hueco en la capa de Ozono, no de ellos.
Lo cierto es que siempre hay un momento en que las cosas se pueden controlar. Puede ser un segundo o una hora. Pero ese lapso de tiempo determina a quièn lastimas o a quién haces relativamente feliz. No siempre puedes interpretar al Chavo y decir: "Ooops, se me chispoteó" o "Fue sin querer queriendo". Por algo hay un sólo Chavo que dice ese tipo de frases. Y créanme, que el mundo no necesita más.


Sin ciudad ni sexo

Desde hace como dos meses me dijo una amiga: tenemos que ir al estreno de la película, nos vamos en vestido con zapatitos al cine bar y mientras vemos la peli, nos tomamos unos cosmopolitan. Meses antes, ella había sido capturada por el efecto Sex and the City.
Sex and the City. Hasta me cuesta escribirlo. Me siento como parte de ese maremagnum de gente que ha dedicado páginas de los diarios, especiales de revistas, televisión, y hordas de féminas corriendo tras cada noticia, cada minucia, cada indicio que se descubra acerca de la película antes del bendito y aclamado estreno.
Yo no he visto más de tres capítulos, e incluso dudo que haya visto alguno completo, dado que siempre ha sido mi segundo plato, o el tercero en medio de esa actividad perisodactilar llamada zapping. Eso tampoco me hace contraria a toda esta onda y ser una aguafiestas porque crea sinceramente que son (¿cómo decía el Somos de El Comercio?)... voces femeninas de los creadores gays con situaciones gay y con masculinidad en toda la onda, disfrazado todo con Guccis y Dolces en mujeres neoyorquinas.
No llego a una opinión tan formada sobre el tema.
Ni he visto lo suficiente para analizar o hacerme una idea, ni tampoco es que tenga un interés genuino en saber qué ocurrirá con el cuarteto; lo que provoca esto que escribo aquí es el efecto que esto ha tenido entre las mujeres. Al menos el que yo percibo entre las que yo conozco o veo.
Uno puede encontrarse con una femme fatale y saberlo desde el preciso instante en que se percibe el aroma de su perfume, se le ven los gestos, su modo de caminar, de ver al resto, de ordenar un café. Se huele, se percibe, se respeta y hasta se admira. Una mujer que sabe lo que es, lo que vale y que no solamente se lo apechuga, sino que además lo sabe transmitir al resto del universo.
Lo que ha generado el éxito de esta serie es una multiplicidad de clones truchos de este ideal, en primer lugar, porque se ha interpretado que el ser abierta, conversar de sexo, de relaciones, de diversión debe ser traducido en un comportamiento de mujer fatal; y eso, señoras, creo que es mirar parcialmente lo que la serie puede estar transmitiendo, además creer que antes de Carrie y sus amigas las mujeres no hablaban de esos temas ni se preocupaban de ellos o tenían mucha vergüenza en exteriorizarlos.
Que yo sepa, las mujeres podemos tener como conjunto una cantidad inmensa de rarezas, pero el contar todo con detalles (o sea no solamente cómo, qué tal, sino por qué -que es importantísimo- dónde, cuándo y agregar las hipótesis de lo que podría ocurrir si a, si b, si c o si d) es común y generalizado en torno a un té, un café, un cosmo o un cebiche. Da igual.
Entiendo que esta serie, como todas las demás, esté en pos de vender una cara, una imagen específica; que por ello todas las cosas accesorias que van ocurriendo alrededor... pero parece que todo el mundo tiene la necesidad de consumir el paquete completo, sino se siente una pobre mujer reprimida por sus culpas y su anorgasmia -que arrastrará hasta el fin de sus días-
Así, mirar intento tras intento de mujeres fatales en mujeres sin seguridad en su femineidad, ocasiona en un inicio la tristeza que te da cuando ves que una amiga se atora con un tipo que no la quiere, sin que una cosa tenga que ver con otra y teniendo simplemente en común la carencia de una base de conocimiento propio, de aceptación, de cariño.
No necesitamos estar en Nueva York, no necesitamos zapatos de 300 dólares ni caminar en grupos de cuatro con actitud cazadora para demostrar que somos femeninas, que nos encanta ser nosotras y que sabemos llevar nuestra personalidad y que estamos cómodas con los vaivenes de nuestra vida y nuestras relaciones. Hace falta solamente aprender cómo somos y estar contentas con ello.

Por cierto, olvidaba que precisamente mi búsqueda de la prensa en estos días se dio precisamente por la liberación de una mujer, y en vez de especiales de especiales de Betancourt, me encontré con la lista de zapatos de Carrie Bradshaw. Es que claro, el traje otorgado por la guerrilla en el secuestro, no es fashion.


Pepa y Pepo

Me perdonarán mis compañeras de blog y amigas entrañablemente ingratas si hablo una vez más en plural pero "yo" tengo autoridad de "nosotras". Y como sé de sobra que coincidirán conmigo pues el plural es bienvenido.

Este blog nació de la insensatez de pareja, de errores y relaciones propias y ajenas, la naturaleza humana que por su gracil tendencia a mostrar el rídiculo que llevamos dentro nos cautivó hasta decidirnos a dedicarle un espacio en nuestras vidas porque compartir un episodio patético nos permite reirnos de los otros y señalarlos así como también permite a los otros reirse de nosotros y señarlarnos.


Esta vez me toca o nos toca reirnos de los otros que es obviamente lo más divertido. Pepo y Pepa son una pareja feliz dejando un día, nuestra frase de "Humor negro del amor" es el lema que al conocerlos y sobrevivir a tal hecho cualquiera pronunciaría. Es la típica pareja, porque las hay típicas, que terminan dos veces por mes para no perder la costumbre y que pelean por todo y por nada. Pero no podría ser típica sólo con eso, también se quieren a morir o hasta matarse(o matarnos) con babas incluídas, con sobrenombres como "mi Chiqui" o "Bubu" o cualquier otra cosa que un adulto le puede decir a un bebé demostrando todo su amor y su retardo mental.

Pepa es una mujer, eso era evidente dirán ustedes, sin embargo era necesario decirlo, Pepa es una mujer, porque ser mujer como ya lo he dicho y lo sigo repitiendo es la suma de las frustraciones de tu abuela unidas a las de tu madre más las tuyas porque eso somos las mujeres, una bola de insastifacción, de complejos, de inseguridad, de histeria y la innata imposibilidad de ser feliz. Así Pepa y disculparán mi repetición , es mujer como todas las mujeres, ella maldice a su novio cuando se va de fiesta sin ella o cuando no hizo exactamente lo que le pidió, lo odia con todas sus fuerzas con la única neurona de eterna enamorada o de esposa engañada. Su odio se prolonga hasta que su llegada 3o minutos después, tiempo suficiente para que ella haya calmado un poco su furia lo necesario como para reclamar a gritos e improperios y sin golpes que él no tendió la cama como debe ser, aunque la pelea anterior haya sido por no tenderla ahora la tiende mal; sin lastimarlo ni herir sus sentimientos, a gritos con el volúmen exacto para que la disputa termine en Osito y Chiquita.

Pepo es un chico distraído, un chico como todos, el hombre de la casa que quiere protegerla, consentirla y salir con sus amigos. Pepo nunca ve la maldad de las fulanas que le coquetean solo por joder a su novia, es que ellas no tienen nunca alguna mala intención y es que Pepa es una mal pensada y una pesada. Osito dice: "Estoy saliendo" cuando ella lo llama para saber a que hora llega pero Osito llegará dos horas más tarde. Este chico no la entiende, nunca entiende de qué se queja y menos porque tiene que reclamarle todo gritando, Pepo a veces está harto y se da la razón aún inconscientemente cuando prefiere ir a tomarse unas cervezas con los amigos que aguantar la histeria de su novia a la que quiere mucho porque es su chiquita, él la ama aunque sólo piense en la relación cuando está borracho, aunque vuelva a llegar dos horas tarde o haga todo mal y a veces no le importe.


Pepa y Pepo son la pareja de las fotos con besito, Pepa se queja porque él nunca le da regalos y ella siempre piensa en él, porque ella sacrifica su tiempo para darle gusto a él y él no lo hace nunca, Pepo le regala una blusa porque la quiere y ella se queja de la falta de demostración de afecto. Ella le aceptará la blusa y le sonreíra, luego frente a sus amigas se quejará de la porquería que le regalaron porque solo a él se le puede ocurrir escoger esos colores y en esa tienda. Él se volverá a equivocar, hablará con la zorra , tomará demás y llegará tarde, ella volverá a gritar, a exagerar, a sacarle las cosas en cara y juntos volverán a decirse Osito y Chiquita, ella seguirá sufriendo y el seguirá sin entender nada, con besitos y mimos, ella se enojará y él agachará la cabeza sin aceptar la culpa...Pepo y Pepa son una pareja típica...

Y vivieron... infelices e insastifechos amándose para siempre que es lo que durará la frustración, perdón, la relación.

Virus

dels dies sense tu

Probablemente decidí mantener en silencio esta cuestión hasta que viera la posibilidad de reclamar. De preguntar por qué una vez más, de reconocer que no sé cómo pasar por esta.

Procuro ser razonable, siempre he confiado más en las personas que tienen la posibilidad de respirar y no decir o hacer sandeces por la ofuscación del momento. Y así y todo, nunca jamás podría pasar mis días o mis horas (demasiadas) con grandes cuadriculados.

Como siempre, está el punto medio como el arquetipo de lo que todo el mundo quiere.

Y me sorprendo dándole vueltas una vez más, me veo aquí sentada con una suerte de infinita tristeza, y llevo días así, desde que se han presentado acontecimientos menos extraordinarios en mi vida y estoy empezando a regresar al tren normal, al que a estas alturas percibo lejano.
He regresado a la habitación, me he enfrentado con la oscuridad a solas y finalmente rompí a llorar. Estoy triste, y arrastro ese nudo en la garganta día a día.

Ese nudo, sin embargo, no es angustia. No es de dar vueltas sin hallar una salida, porque no es una línea con principio, medio y salida; no hay fórmula química esperando un resultado. Es más bien como un tiempo en suspensión, es como si fuera una partícula nadando en una mezcla viscosa en donde el día a día se va haciendo a sí mismo, donde cada paso es una lucha, donde cada respiro es consciente del aire que entra.

Supongo que sería válido decir que la tristeza que experimento yo, Eva María, es una de corte saludable, pero su naturaleza es como la de un resfriado, no hay pastilla que la cure y cualquier cosa que pueda ingerirse resulta un mero paliativo porque en su esencia es la misma cosa, viene y va cuando tiene que hacerlo.


¿Qué demonios vas a hacer?

Me gustarìa que alguien me explicara qué pasa por la mente de los hombres. Siempre he pensado que son seres bastante básicos y que su existencia fluctùa entre sexo, Tv, alcohol y uno que otro hobby. No desmerezco a todos, pero vamos!...son sus características esenciales. Talvez eso pueda justificar el porquè a algunos de los pertenecientes a este gènero se les presenta una serie de dificultades para discernir entre actitudes amicales y las de otra ìndole por parte de una fèmina.

Una actùa de buena fe, nunca se imagina que el tipo gracioso, el que habla tonterìas contigo, èse mismo; el novio de tu compañerita de salòn, es un reverendo freak. Una serie de años de constante desvelo en finales respaldaban esa noche de estudio. Fines puramente académicos y la necesidad de tener a alguien cerca para que te patee si empiezas a dormirte. Nada más. Ningún motivo ulterior ni la espera de algùn desenlace fuera de lo comùn.

Llega èl. Saludo ràpido y a afrontar las 500 hojas que aùn faltaban leer. Ya son las 2 y él tiene sueño. Prometo despertarlo a las 4 porque no dormiría. A las 3 soy vencida por el sueño y me recuesto en un mueble. A las 3:30 abro los ojos asustada porque siento unos dedos acariciando mi cabello y que alguien respira demasiado cerca a mì. Mientras recobro el sentido del todo, el muchacho gracioso que llevo conociendo 5 años está acercándose con el propòsito de babearme!!!

Ràpidamente suelto parcamente un : "¿Qué crees que estás haciendo?", y èl se retira sin contestar. Al dìa siguiente lo encuentro y en nombre de la consideraciòn que le tengo, le digo que eso fue sùper incòmodo (no sè si para èl, pero pasar de lo mejor de mi sueño a ver su carota tan cerca, a mì sì me frikeò). Él ofrece unas disculpas como para salir del paso y alega: "Avísame si me vas a hablar o no". Oh god! Encima se enoja!!!

Veo que a veces entenderse con este gènero es imposible...creen que una envìa señales con fines de apareamiento en todo momento. ¿Es que acaso algunos toman una chàchara interesante como el màs palmario acto de flirteo?..O talvez alguna sonrisa de màs lo pudo hacer pensar que podrìa tener libertad de acercarse asì...
No termino de comprender. Hoy hay un tipo resentido y una Abigail confundida.
¡Què ganas de complicar cosas que no son complicadas!


Ampay me salvo!

¿Quién no ha jugado a las escondidas? La base del juego es que alguien cuente hasta 50 o 100 o lo que sea, mientras los otros jugadores se esconden. Cuando la persona termina de contar empieza a buscarlos y los que están ocultándose no salen de su escondite hasta que estén a salvo de la persona que lo busca.

Con el principio de este juego puedo contar mi vida sentimental de los últimos tres años. He salido con varios chicos y no tan chicos, todos muy diferentes entre ellos, unos me gustaban más que otros pero con todos la historia acabó igual. Bueno, tengo que admitir que no con todos sino con casi todos, los del casi son los que le pusieron fin a las salidas y los que para mi suerte no me importaban lo suficiente como para sufrir un dolor de cabeza.

La cosa funciona más o menos así, salimos, me gustas , te gusto, seguimos saliendo, te quiero, no te quiero pero mejor me callo, seguimos saliendo, te cuento mis cosas, mejor me quedo callada, salimos una vez más, estás rara o estás incómoda, me estoy ahogando y cállate que me quitas el aire, no quiero salir más y aquí empezamos a jugar. Ellos cuentan el tiempo que les pido, yo me escondo, me buscan, yo sigo escondida( soy buena para los escondites), siguen buscando... Hasta que por fin salgo : Ampay , me salvo! Lo saludo en la calle cuando paso muy rapido con un hola fugaz que no me hará malcriada ni sobrada y actúo como si nada después que la tierra me vomitó.
En tres años me he convertido en una escapista expermientada, soy profesional. En terreno peligroso , es decir, en algún lugar donde es probable que me encuentre con él, camino a paso ligero con cara de molesta y/o apurada, con lo que no me pasará la voz y si lo hace, mi expresión es de confusión : ah? qué? qué hora es? ah! si! no!no te vi, es que ... qué hora es? mis clases, es que dejé el libro en mi casa... y adiós. El resultado siempre es el mismo, ellos piensan que estoy un poco loca, así paso de ser la mala a ser una chica con problemas mentales. ¿Demasiado calculado? Podría sentirme mal, podría pero no, me lo estaban pidiendo a gritos, uno era más raro que el otro y todos querían su versión de Magdalena corregida de la mano sonriendo, no soy un trofeo y no me enseñes a ser yo misma, estoy muy equivocada y así es más divertido.

No diré lamentablemente, diré :ciertamente si te ahogas buscas aire, si yo me ahogo me voy, me escondo, no te conozco, no me acuerdo hasta que no tengas ganas de preguntarme algo que me siga quitando aire. Es el instinto de supervivencia.
Ampay me salvo y hasta ahora sigo ganando, no me ha tocado contar. Ahora no es cuestión de aburrirme del juego, si dejo de correr no será por cansancio o por dejarme ganar, será porque ya no me asfixio más.


Nota: El blog ha vuelto y lo celebraremos con un espercial de San Valentín, nada más apropiado para nuestro Humor negro del amor.

Confesiones del puerco araña

Y de pronto llegó el día
en que me encontré
arañando las paredes...


Uno puede encontrarse poco lúcido en algunas ocasiones debido a distintas razones; el cansancio, el estrés, la falta de sueño, la preocupación incluso innecesaria, constituyen las razones más comunes entre los individuos promedio cuando de andar nublado se trata.
De un tiempo a esta parte, sin embargo, fui notando cómo había pequeños escapes en el quehacer cotidiano en los que sencillamente me iba abstrayendo completamente de la realidad y cada vez esos momentos fueron prolongándose hasta llegar a un par de horas en que verdaderamente me desentendía por completo de lo que estaba viendo y escuchando.
De naturaleza normalmente despistada (pero con alta capacidad de concentración en algo específico), me sorprendió esa nueva tendencia a divagar y me di cuenta que estaba llegando al cénit de la tolerancia física a la falta de sexo.

Somos una gran masa de agua y hormonas. Claro, también tenemos otras cosas, muchas otras, pero para efectos prácticos y didácticos -que sirvan para la explicación del fenómeno puerco araña- nuestro cuerpo funciona con sustancias que van siendo segregadas a lo largo del día dependiendo de las actividades que realicemos y de las temporadas en las que nos encontremos, ya que nosotros mismos somos un gran ciclo andante.

A su vez, la forma como experimentamos lo cotidiano depende mucho de los ojos con que vemos las cosas y de la disposición que tenemos para sentirlas, en suma, de los estímulos internos y externos en medio del acontecer diario.

Paulatinamente va ocurriendo la transformación, no es que una se acueste mujer y se despierte puerco araña, como todo ciclo, el proceso es discreto; y de pronto no va analizando el por qué empiezan a aumentar las bromas cotidianas en torno al sexo, el por qué se va escabullendo en algunas preguntas, enfoques o comentarios, en por qué empieza a comprender las cosas en otro sentido, en por qué empieza a tener alucinaciones un poco más extrañas y frecuentes que las usuales (alucinaciones porque son segmentos de fantasías); y así es como un día sales de tu casa, y la concentración está en cero desde el inicio, estás en una combinación entre dopado y angustiado -desconozco la definición psicológica del tema- y todo el día estás con tics extraños, inquietud que se manifiesta corporalmente sobre todo con las piernas hasta que al final lo aceptas, estás necesitado, estás al borde del colapso físico, la palabra sexo viene en mayúsculas y negritas y subrayada inmensa con una luz de neón sobre la cabeza y una flecha flotante señalando en esa dirección. Te cogió el síndrome del puerco araña y allí estás, a punto de quitarle la pintura a la pared por la que empezaste a caminar.

Señores lectores de este blog: las mujeres también tenemos ganas. Y cuando nos falta, queremos, necesitamos.

Existe un extraño mito, supongo de origen machista, que señala que en los hombres es una necesidad natural, que siempre están pensando en sexo.

¿Disculpen?

A mí nadie me informó que tenía que ser hombre para tener un aprecio más que ocasional del sexo, a mí, Eva María, me gusta mucho el sexo, tanto como el café o el chocolate y creo que este rollo del género no es más que un pobre y triste mito.

Ahora, tampoco es que sea el sexo por el sexo y punto; quizás allí radique la diferencia entre algunas formas -no sé si de género, más bien diría de personas- de tomarse el tema, que bien puede ser visto deportivamente.

Al ser objeto de ciertas sugerencias por parte de gente muy cercana -v.g. hacer justicia con las propias manos- confesé que aún tratando de hacer honor al adagio "en la repetición está el gusto" y habiendo hecho uso -y a veces abuso- de dicho recurso, soluciona el problema a la mitad, ya que el sexo es más que una cacería de orgasmos, hay mucho placer en el experimentar con otro cuerpo, las sensaciones son más ricas al combinar ideas, movimientos, sustancias, ritmos; es como hacer música!

Y el puerco araña nada más toca el bombo de la batería, por más fuerte, entusiasta o frecuente que toque, lo único que hace es marcar tiempos; no es como ponerse a tocar la batería completa y acompañarla con una buena guitarra.

Tampoco es esta una apología moralizadora a buscar al amor de la vida del puerco en cuestión, seguro allí las partituras cuadran mejor; pero sin duda alguna también puede apelarse al jammin', que no tiene nada de malo. Sin embargo, a lo que en verdad me refiero es a la experiencia completa como humanos, eso no tiene comparación ni competencia alguna.

Apéndice.
Si el puerco araña no quiere aplicar al jammin', hay varias opciones. Ninguna soluciona el buscar la armonía de las partituras, eso se da o no se da. Si no se da, caballero. Si se da pero por alguna razón no se puede, aguantarse y sublimar.
Las mejores acciones, las que lleven al cuerpo a producir endorfinas y sentirse en contacto con humano con uno mismo, ser consciente de la corporalidad y trabajarla.


Callate!

Estas son algunas frases de hombres y mujeresque han llegado a mi directa o indirectamente. Son tan especiales que tengo que compartirlas para que no olviden que a veces el silencio no tiene precio.

1. Pero, ademas de que sea casado. Cual es el problema?

2. Yo creo que tu serias una buena enamorada para mi.

3. Me gustas porque te pareces a mi hermana, pero no fisicamente sino en la manera de ser.

4. Me gustaria ir al teatro contigo pero por favor no te pongas zapatillas y jeans.

5. -Creo que las cosas andan mal
-Claro! si le has sacado la vuelta!
-Si, pero el no lo sabe.

6. Yo voy a ser el mejor padre del mundo. Mira, puede ser que no sea buen esposo pero sere un buena padre.

7. -Porque le cuentas nuestros problemas de pareja a una extranha?
-Es que contigo ya no puedo hablar

8. No sé si te quiero.

9. Te quiero pero yo se que tú me quieres más de lo que yo a ti.

10. -Si, yo tambien acostarme contigo solo que hoy no me depile.
-Es mucho?

11. -Acaso nunca pensaste en mi en todo este tiempo? nunca te te preguntaste que fue de mi?
- Lo siento pero tengo un mundo, una familia

12. -Puedo cogerte de la mano?
-No
-Tienes novio?
-No
-Entonces?

Sueño de una noche de verano

a salud de la universalidad de Shakespeare
Desde que leí esta pieza me quedé fascinada con la magia de los acontecimientos que allí se suscitan y del valor universal de los personajes como humanos; quizás la característica que más admiro en las representaciones de Shakespeare, pues ni quinientos años encima consiguen cambiar la esencia que nos ofrece en seres como Hamlet, Otelo, Titania, Macbeth y los que se convirtieron en el arquetipo de los amantes; Romeo y Julieta, fuera de todo el romanticismo barato que eventualmente se les ha otorgado, como suele ocurrir en el proceso de reificación de los humanos.
El tema es que recientemente el mundo se ha movido de su eje, y las ideas van y vienen como en un gracioso pasacalles que sorprende al paseante un domingo por la mañana; uno ve las cosas pero tarda en caer en ellas, sobre todo si se está distraído tratando de asimilar lo vertiginoso del proceso del propio mundo (que no sólo se cae a pedazos, sino que encima lo hace pronto). Así es como uno termina en un andar zigzagueante, por momentos confundido, por momentos en el punto exacto y solamente cuando queda completamente en la nada, ve las cosas clarísimas. Es casi lo que me ha ocurrido.
El título original de esta pieza, es A Midsummer's night dream, y la traducción al castellano que conocemos en esta parte del mundo es la que reza el título de este post; pero las ediciones barcelonesas le dan un detalle distinto, que es importante para lo que intento explicar: Sueño de una noche de San Juan. No de cualquier noche de verano, sino de esa noche en especial.
La noche de San Juan, a pesar de tener una connotación cristiana, es más bien una noche llena de magia, idea con la que aún se le asocia de algún modo en las celebraciones levantinas; pues la tradición data de tiempos prerromanos, en los que el solsticio de verano se ha celebrado prendiendo hogueras para evitar a los espíritus malignos que se liberan mientras el sol hace lo suyo, momento además propicio para recoger plantas que cobran poderes curativos; más tarde la tradición mitológica europea asociará aquelarres y prácticas de poderes oscuros durante esta noche, que no casualmente festeja con fuego a San Juan Bautista uniendo la poderosa simbología del fuego purificador y el acto de bautismo como lo similar, para un inicio a la vida cristiana, libre de la mácula del pecado original. [Si Eva María nunca había sido tan aburrida hasta ahora, lanzar una piedra sobre el monitor].
Volviendo al punto, la asociación entre mi gusto por esta obra no tenía correspondiente alguno con la realidad; hasta que este año en un lento proceso referencial previo y posterior al festejo de esta fiesta en su faz catalana, me quedé con la idea de que había algo más de lo que había visto en esta asociación libre y decidí que el fruto cayera por su propio peso.
Luego de estar ubicada plenamente en la nada, y tan sólo partiendo de la asociación libre, fue que las cosas tomaron cierta forma y sobre todo conciencia. Todo este tiempo he vivido la resaca de la noche de San Juan, en donde había duendes implicados, brevajes mágicos y hogueras purificadoras!
Ese vaivén, producto del zigzagueo entre creerse todo esto o no hacerlo, hace parecer que lo mágico es igual a lo irreal; y sin embargo una cosa no tiene que ver con otra, menos aún si es una noche de San Juan con una variable indefinida de tiempo, que depende del sol y de la participación de la buena naturaleza, en común con los personajes y sus actividades. El solsticio de verano lleva temporalmente en el mundo conocido una fecha específica; pero en la dimensión donde el tiempo no es más que una abstracción (como los números y otras cosas a las que estamos acostumbrados) que puede tener las dimensiones que sea dependiendo de cualquier variable.
Es un momento de epifanía y lo he visto clarísimo, existe, es natural y da gusto; claro que a veces no da el cuero para conservar esa idea de esperanza con lucidez, sobre todo por el tema del vaivén... pero cuando uno se encuentra suspendido totalmente en la nada, fuera del punto cerca y el punto lejos, en medio de transeúntes sin rostro, de lenguajes sin sentido y todo el grupo de cosas que atosigan los sentidos; en el momento en que la nada toma sentido y se suspende toda forma de pensamiento, juicio y mecanismo mental de cualquier tipo, allí se siente con toda claridad. Y entonces, las vísceras vuelven a su lugar y se dibuja esa expresión de felicidad en el espacio que no es espacio en un mundo que nunca podrá ser visto igual que antes del solsticio.


Mi ultima huachafada

Esta es de manera muy corta, la ultima huachafada , llamase ridiculez, que se me ha ocurrido . Si antes se sospechaba de un romanticismo disfrzado de cinismo en Magdalena, pues ahora esta declarado.
Es cierto, que con el tiempo una sabe mas lo que no quiere que lo que en efecto si quiere. Pero yo ya sé lo que queiro para el proximo tipo con el que esté, llamese relacion y esto es: que sea feliz.
Como?Logico si nadie queire un deprimido, pues NO, de eso no se trata. Quiero un tipo que sea feliz conmigo , que mis estupideces lo hagan feliz, que mi histeria(no toda) lo entretenga. Pero sobre todo eso, que sea feliz conmigo. Por qué lo repito? Porque estoy cansada de gustos pasajeros, gustos superfluos, no quiero gustarle a alguien, no quiero "alguien que me quiera" porque de esos te encontraaras muchos, lo que yo quiero es que se muera por mi, y que sea feliz.

Esta es mi ultima y corta huachafada.

"Porque soy hombre"

Dudó antes de aceptar. Lo pensó dos veces, pero no tres porque sino a lo mejor se arrepentía. Se citó con él y decidió conversar amigablemente. Conforme pasó el tiempo y entró en su zona de confianza, lo besó y se le acercó lentamente y le propuso al oído pasar la noche juntos. Al principio él no contestó. Ella empezó a arrepentirse de semejante proposición. Entonces sonriendo nerviosamente le dijo: "Olvídalo, si no quieres está bien". Todo hasta ahí estaba bien, hasta que él le contestó rápidamente: "¿Cómo no voy a querer si soy hombre?"
Mientras ella me contaba esto debo confesar que me encontraba medio adormilada, hasta que oí semejante galantería. ¿ En qué carajo pensó al decirle sí de esa manera?¿Es que acaso el poseer el status de "machito" (léase pertenecer al género ése que no es el femenino) significa que es la única razón por la que dormiría con alguna mujer? ¿Es que no se le ocurrió algo más que eso?.
"Porque soy hombre"...
No tengo nada en contra de los varones, pero cuando son tan zalameros como éste, no puedo evitar fruncir el ceño y tener la necesidad de un antihemético. Creo que la mayoría de mujeres no tenemos grandes expectativas acerca de qué puede emerger de las cuerdas vocales del muchacho que nos acompaña en ese año, mes o día (hay relaciones para todos los gustos ¿o no?). En definitiva no se pretende ser la musa fuente de inspiración de un poema cuasi perfecto. No!. Tampoco es necesario frases de gran contenido sentimental para hacernos sentir cómodas. Pero un "vamos a dormir juntos porque soy hombre", tiene que clasificarse como golpe al ego de una.
Esta entrada tiene moraleja para cualquier hombre que se anime a leer esto...No tienen que ser genialidades, no tienen que aprender rimas de Becquer ni citar el poema XX de Neruda (sólo Dios sabe cuántos hombres tratan de aprendérselo) para conseguir "alguito". Simplemente recuerden, su hombría no es razón suficiente para tener acceso ilimitado a la fémina que tienen a su lado.
Nota: Ella durmió con él a pesar de la frase... Y es que a veces las mujeres asumen que esos son pequeños errores que hasta ÉL puede cometer....


De cronopios (y tipos ideales e idealizados)

a G, mi cronopia favorita
Todo empezó cuando ella me contó que prefería amar al que había moldeado, que no por casualidad tenía la cara de él y varias de sus actitudes pero mejoradas; era en cierta forma su creación, o una remasterización, a su gusto. Terminó diciéndome: "si Cortázar puede crear a sus personajes fantásticos, ¿por qué no puedo yo?"
Y yo me encuentro a favor por algo muy sencillo, todos tenemos un ideal metido en la cabeza! A veces tiene cuerpo, a veces no; a veces es la noción que salió de juntarse muchas cosas, a veces es la idealización de alguien que ya conocemos pero que nos gustaría que tuviera esto más y esto más y esto menos.
Yo no sé si se deba a nuestra condición de seres imperfectos en busca de lo circular, o si es una suerte de afán platónico (no en el sentido cursi, sino en el filosófico; mundo de las ideas versus realidad humana); el caso es que una pregunta que a todos nos han hecho alguna vez es sobre "el tipo ideal" y entonces nos hemos relamido y deslenguado para proporcionar una detallada descripción del individuo en cuestión, a veces tenemos ejemplos, a veces lo armamos como si fuéramos el Dr. Frankenstein y a veces simplemente damos la descripción de una poesía del siglo de oro español. Pero algo decimos.
A mí me han hecho la pregunta innumerables veces. Y con el tiempo, las respuestas han ido variando tremendamente. Antes hasta era importante que no fumara ni hiciera tal o cual cosa (el paradigma de la decencia), como decía una amiga "no fuma, ni toma, ni baila pegado". Pero las escasas últimas veces que he sido interrogada al respecto, me conformaba con decir que tuviera una escala de valores similar, en la cual estuviera resaltado el respeto y la sinceridad.
Sobre lo que uno puede responder a una pregunta que parece inocente pero que quizás al momento de ser hecha para el preguntón no tenga relevancia alguna, puede oscilar sin ofender entre "que sea como David Beckham" o "que sea como Benedicto XVI" sin que nada ocurra en el mundo. En castellano: cuando te preguntan una pelotudez, no quieren conocer tu respuesta real; sólo te están conversando.
Entonces a veces uno responde lo que le parece más correcto en una conversación sinsentido, por eso también tenemos discursos ya preparados.
La verdad de las cosas es que con el tiempo (y con el ensayo y error, la esperanza, y algunos ingredientes más) he ido secretamente construyendo ese ideal que es muy personal; y cuando leí a Cortázar, supe que me refería a un cronopio, ese ser verde y pegajoso, esos seres desordenados y tibios, [que] dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: "No vayas a lastimarte", y también "Cuidado con los escalones". Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas en su sitio.
Cuando me salí de la cuadrícula, tuve una revelación instantánea: no estaba en el mundo de las ilusiones y sin embargo me había encontrado a un cronopio. Cuando me acerqué para ver bien, me di cuenta que no era ni verde ni pegajoso, y que era algo más que un ideal, un humano! Es ahí donde adjetivos como respetuoso, sincero, y mil etcéteras son estrellas de segundo plano.
Existe entonces un mundo bisagra donde la ficción tiene su peso en sí y a veces es mejor que la realidad, o el efecto inverso; o el cruzado, que es lo que parece ocurrir en ese choque de identidades entre humanos, cronopios, ideales e idealizaciones.
Entonces cerrar el círculo en este punto significa ser consciente de algo muy puntual: el ideal puede trascender ante sí mismo y ser algo más, la versión remasterizada para mí es un humano -concreto, además-, que puede ser algo distinto a la sazón del cocinero.


Y vi la luz...

Cual es la mejor manera de sobrellevar una relacion? Ingenuidad? Cinismo?

Para resumir la situacion, el problema de las mujeres y me incluyo en ello es que pensamos demasiado. Por ejemplo, porque tenemos que pensar cual es nuestra posicion frente a las relaciones? No lo hacemos? Claro que si, cada vez que terminas con alguien o alguien te termina, surge una ¨nueva" manera de ver las cosas, una promesa de las cosas que no volveras a hacer, lo cierto es que dura muy poco, casi nada.

Es aqui que tengo que reconocer la sabiduria natural de muchos hombres. Nunca han pensado que es mas simple para ellos? La razon: Ellos no piensan tanto, ellos no se preguntan tanto, y lo mejor de todo es que para ellos un mensaje es un mensaje , una Cocacola es una Cocacola.
Nosotras somos complicadas es cierto, no somos las malas pero que bien que las imitamos, histericas, inseguras, maniaticas y celosas. No siempre pero tenemos el punto preciso y el momento erroneo para mostrarlo.

En fin, me tope con el complicado. Que no se decidia, el dice que es complicado. Tome la via rapida y vi la luz! No lo pienso, no mate neuronas preocupandome, no analice cada uno de sus movimientos, segui andando naturalmente y empezamos a salir.
Estas salidas van bien, si me llama bien , sino tambien. No miro el celular y sus mensajes no me quitan el suenho. No es que no me importe pero no me preocupa, como dejar que las cosas salgan naturalmente, lo que si observe detenidamente fue la actitud que no viene de nosotras, viene de ellos, por algo los hicieron primero, no??

Nota: Pido disculpas por mi fase machista, pero hay cosas que tenemos que reconocer.

Aquella soledad que a veces no se aguanta

Hoy me he sentado a escribir después de mucho tiempo. La falta de tiempo y el ajetreo han hecho que me aleje varios meses de esta buena/mala costumbre que había adquirido. Para benéplacito personal, la buena sensación al dejar plasmado lo que se me ocurre aún no se ha ido.
¿Nunca les ha sucedido que alguien les dice que no puede estar solo? ¿Que necesita a su lado a alguien para poder ser mediana o completamente feliz? Pues yo me he chocado con varios y me pareció sumamente especial una conversación que sostuve con alguno de ellos. Había terminado con la novia (enamorada le decía él; yo prefiero el otro título) y estaba triste. No por la novia, sino porque estaba solo. Cuando lo oí decir "Solo", lo dijo como si eso fuese una maldición, como si el estado de soltería lo trajese abajo. Me preocupó sobremanera el muchacho, pero sólo le dije que era cuestión de aprender que de vez en cuando uno tenía que acompañarse de su sombra y que no por eso era necesario que anduviera por el mundo sintiéndose miserable.
No lo vi hasta un par de semanas después. Me lo encontré y me dijo que estaba mejor. Aún no encontraba con quien pasar sus días, pero por lo menos encontraba una que otra "distracción" eventual. Le aconsejé que se comprara un perro. "Total. Hasta compañía te hacen" le dije. Sólo sonrió y se fue.
Pasaron meses y no supe de él. Lo recordaba con cierta gracia porque la última vez que lo había visto fue cuando paseaba a un perro (2 teorías: o me hizo caso o era el perro de su nueva novia). Un día me llamó y salimos por un café. Me alegró verlo con mejor semblante pero me atemorizó su cercanía. De pronto se inclinó hacia mí (las mujeres sabemos de inclinaciones varoniles), yo retrocedí inmediatamente (What the hell? pensé). El sólo me dijo: "Disculpa. es la soledad que uno no aguanta..."
Habría olvidado esto, si no fuese porque hace unos días mientras leía a Saramago encontré un par de líneas que me trajeron a la mente a este personaje. En esas líneas se preguntaba qué era lo que llevaba a los navegantes a los puertos y a las mujeres a los muelles a encontrar amoríos pasajeros y carentes muchas veces de sentido. Se respondía así:
La culpa, si hay que decirlo,no es de las mujeres ni de los navegantes;
la culpa es de esa soledad que a veces no se aguanta,
también ella puede llevar al navegante al puerto y a la mujer al muelle.


It's alive!!

Prosigamos entonces

Probando

Sssssi, dossss, un dossss, probando.
Bieeeenvenidos al reencuentro de los querubines del ssssssofa!

Resurreción

...Dos...Dos...

Tardor

Eva María siempre ha sido habitante de la frontera pesimista - realista. No es una novedad, es como ha sido concebida, es como es.
De un tiempo a esta parte, sin embargo, el mundo ha sido colorido para ella. Todo junto. Walking on sunshine, I've got the world on a string, Let's fall in love. Ha andado por el mundo dando asco a los feligreses del pesimismo (en el sentido más buena onda que pueda ser dicho).
Esto es consecuencia de lo anterior, naturalmente es un proceso.
Un cargamento imponderable ha sido devuelto a Eva María. Pero aún más imponderable es lo que se le ha otorgado.
Eva María quisiera explicar todo esto, Eva María necesitaría muchos capítulos para describirlo. Eva María no encuentra las palabras para decirlo, lleva una angustia indescriptible porque claro, ahora está a un océano de Él (por quien sale el capítulo de "Eva María cae"). Eva María no encuentra sentido a sus días.
Se ha cocido mucho, se ha dicho mucho, pero Eva María enmudece porque no puede decir nada.
La noticia del acontecimiento ha sido difundida en el entorno de Eva, las preguntas llovieron, las opiniones caen como hojas en otoño, alguna mirada de pena -discreta o indiscreta- se desliza por allí.
A Eva María no le importa que lo entiendan, es algo clarísimo pero triste. Profundamente triste.

Arroz con leche, te quiero cazar...?

Habia oido hablar de la crisis de los treinta, conozco de cerca la crisis de la mediana edad pero nunca habia escuchado sobre la crisis de los 20. De hecho, yo asumi que después de pasar por la sadica adolescencia y todo el rollo de definir tu talla mental, habria una pequenha pausa. Sin embargo, me equivoqué.

La crisis de los Veinte, hasta ahora, se presenta en las mujeres como un deseo incontrolable de querer casarse. Es probable, como en la mayoria de casos que conozco, que la afectada no haya tenido cercana la idea del matrimonio hasta que una de sus amigas o la amiga de una amiga se casa. Esto genera toda una reaccion en cadena donde màs chicas se casan y màs se sienten solas(esto lleva a otros errores).
Estas ùltimas empiezan a preguntarse estupideces como: Y si nunca me caso? y si me quedo soltera de por vida? voy a ser una solterona? Luego, al recibir el rechazo del comùn de la gente sobretodo del sexo masculino, algunas recobran el sentido y otras consiguen novios pelotudos.
Las chicas que se casan después de las amigas, cazan a sus novios, algunos ingenuos y otros tantos, bichos raros que buscan otra madre. Es muy peligrosa esta etapa de buscar novio porque existe el riesgo latente de ser descubiertas, dada la ansiedad que les da ver un tipo guapo llamése candidato.
Un verdadero problema son las chicas que ya tenian novio cuando les llego la crisis, ya que estos , asustados, salen corriendo dejandolas por insistentes o por locas, dentro de este grupo existe un porcentaje menor de chicas que reaccionan ante preguntas como: Qué carajos te pasa, solo tienes 22 anhos? Como puedes sentirte solterona si no pasas los 25? No se puede negar que a veces las respuestas cagonas como: "Pero mi mama se caso a los 20", pueden ocasionar reacciones violentas. En todo caso bastara con recordarles lo que normalmente esas madres dicen como :"Note cases con tu primer novio" o " Disfruta de la vida que depués no podras". Pese al tiempo que le dediqué a estos comentarios , no logro entenderlos y segun un analisis exhaustivo parece que... tampoco importa.

La crisis de los 20 en version masculina, no se conoce a ciencia cierta, pero se sospecha que se trata de un impulso por "levantar" a toda mujer que se les cruce en el camino y continuar "saliendo " con alguien , sin llegar a llamarla novia o enamorada, para mantener la "libertad" de su existencia.

Por mi parte, yo quiero casarme algun dia, eventualmente. Me quiero casar, que es muy distinto a querer cazar a alguien; me quiero casar y no me preocupa que pasen los anhos, o que no encuentre al hombre perfecto y no suceda...
Me quiero casar como también quiero un elefante y un final feliz.

¿Ya es 14?

Me parece pintoresco como es que todo ahora está rojo...hay tiendas llenas de corazones y fiestas para los enamorados, hay bungalows en promoción (es sabido que San Valentín y el día de la Secretaria son días en que la demanda se incrementa) y sobre todo hay parejas emocionadísmas porque el día está próximo. Hacen planes para salir y ser felices; o al menos tratar.
Ahora, si te encuentras sin compañía, no te desanimes...que también Valentín (léase los comerciantes) se acordó de ti y dijo: "Para que no se sientan rechazados los solitarios, agreguémosle un plus de tontería a esto: También será el día de la amistad". Así, si andas solo pero le tienes ganas a tu amigo o amiga, lo puedes apapachar con la excusa de que ese día el vínculo amical que los une permite que se pueda poner un dedo encima.
Como ya está demostrado, odio el día aquél. No entiendo cómo es que en las 24 horas del trillado 14, puedes ver en todos lados escenas extra melosas de parejas que deciden que ese día sí se quieren...¿Y los otros 364?. Pues se vive como siempre, eso sí ya más tranquilo porque celebraste con tu "media naranja" la preciada fecha.
Ayer escuchaba la radio (la verdad no sé por qué; supongo que debo aprender a agilizar mis dedos y cambiar de dial cuando empiecen a hablar los doctores del amor, que se encuentran más perdidos que uno mismo) y una fémina llamaba consternada porque el novio peleaba mucho con ella. El hombre éste le dijo: "Esta fecha es la solución a sus problemas. Encántalo y demuéstarle que eres única. Este 14 tus deseos se harán realidad".¿Qué alguien me explique en qué diablos pensaba él al decirle que sus problemas se disiparían sólo por la fecha? y la pregunta del millón: ¿Por qué cuernos llama ella al tipo ese para exponer al aire su vida amorosa?.
Asusta el pensar que la gente puede llegar a pensar que el décimo cuarto día de febrero es el Día D. Que la relación irá viento en popa porque hiciste algo súper especial con él o ella (léase..."mi amor: Tú me quieres? Demuéstramelo") o porque en la inocencia de tu enamoramiento gastaste 3 horas haciéndole una tarjeta al novio con cariño, sin percatarte que las que venden en las tiendas son mejores que las tuyas...
Sueno amargada ¿verdad?. Pero es más que eso. Es pensar que San Valentín se está revolcando en su tumba realmente enfadado porque recordando su memoria hay varios revolcándose en su nombre, parques llenos de jóvenes más acaramelados que de costumbre y patéticos concursos de besos en los que la resistencia y tu destreza lingual te convierten en el abanderado del bendito día...
Oh me olvidaba!...Feliz 14...


Recuerdo

Cuando conoces a alguien tienes la oportunidad de escoger tus recuerdos. Lo que quieres contar, lo que quieres olvidar, todo depende de ti, no se trata de ignorar algo para que no exista, es no cargar con penas ni dolor, ni rencor, podriamos decir superar .

En los ultimos meses conoci nuevos amigos, intercambiamos historias que es lo que hace uno con alguien nuevo en tu vida y que quieres que forme parte de ella. Conte muchas cosas (que yo no puedo quedarme callada), cosas que pense superadas porque habia aprendido a reirme de ellas y hoy vengo a darme cuenta que no se trata de eso. No basta con reirse, tambien es renunciar al masoquismo, dejar de atormentarse con la historia de amor que no funciono por errores compartidos o no.

Me siento mas ligera(lamentablemente solo espiritualmente), ya no importa si yo estaba loca o si el era un cretino, es cuestion de guardar los buenos recuerdos y dejarlos como lo que son: recuerdos. Acaso ganamos algo diciendo que estuvimos y terminamos con un cretino, acaso comparando el grado de la imbecilidad de tu ex con los exs de tus amigos cambian las cosas?acaso recordar tus errores como perro lamiendose la herida regresara el tiempo?

Hoy es un dia historico, ridiculamente importante, nunca estuve tan feliz. Converse con una gran amiga que me dijo , refieriendose a algo que le contaba, "que jodido debe haber sido y como te afecta aun ahora, sino no estarias aqui hablandome de eso." el tema tiene que ver con los recuerdos. Por fin me doy cuenta, esta chica es brillante, me dio el ticket ,que perdi y que estaba a la mano, para la ida y no para la vuelta. Lo que me dijo lo aplique a todo este camino emocional que se veia tan largo que solia decirme que tenia mala suerte. Despues de esto, de casualidad vi una foto de un ex novio mio, uno de "los amores de mi (corta) vida", del que contaba historias sacando a relucir sus errores irracionales, pero esta vez lo vi y sonrei sinceramente porque mi recuerdo, cuando vi su sonrisa que tanto adore es eso justamente que fue amor, fue bacan mientras duro lo bueno. Ahora ya no tengo que reirme para sentirme bien, estoy segura que avanzo sin rencor, ahora soy feliz como una lombriz, una que si manhana encontrara otra foto, un aroma o un nombre probablemente solo sonreira. Y eso me basta.

Asi fue cambiando, de ayer a hoy en solo unas horas, mi perspectiva, no mis recuerdos. Asegurate que los que guardes sean gratos, el resto los puedes olvidar sin perder la experiencia.

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