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Tiraré una piedra
hacia el horizonte
que mi sustancia proyecta
(alberga)en donde esta se cuece solitaria
dignificada entre sus mismos pasos
y su sola compañía
Tiraré la piedra
que soy yo en forma literaria y mortal
lo más lejos que pueda mi cuerpo
lo más profundo que se sostenga
entre la línea que divide el imaginario colectivo
de mi vida y la soledad más real de la locura
El alma que no tengo se encuentra presurosa
por salirse de mi cuerpo
hacia el horizonte lejano en contigüidad
en su inexistencia más dolorosa
en su sentirme dolido
(en su dolerme, en su dolerme)hasta la potencia más cercana a la verdad infinita
en mi saber vomitivo, en saberme…literal
El alma que no tengo es el cuerpo que extrañoAprenderé a ser sustantivo
cuando el adjetivo que convengo
haya callado
Nuestro gesto se hará palabra
nuestra palabra; recuerdo
nuestro recuerdo; viento
Por las mañanas
cuando despiertes
el viento será infinito
tan infinito, que el espacio
transmutará en tiempo
y el tiempo
en nuestro propio tiempo
Pero una cosa es cierta:
no podemos hablar de la vida
como si hablásemos del vaso que sorbemos
o del dolor que nos unge
Si vamos a hablar de la vida
tenemos que mirarla en forma frontal
de frente
sí, dominando todas sus aristas
sus convexidades
En otras palabras
debemos hablar de ella crudamente
es la única manera de llegar a una verdad
tan verdad
que hasta la ciencia reconocería su fallo
entonces, se podría decir “La vida es…”
y todo estaría saldado
Me conozco tanto
que he dejado
de pensarme
Estoy en mi propio cuerpo
hasta el límite frontal de mis ojos
a pesar de mi humanidad retórica
occipital
a pesar de mi respiración forzada
de hombre en los hombros
de pecho en el niño
me sufro de pesar mi propio peso
mi peso agravado
mi Newton triste,
mi soledad científica, rigurosa
No me apresuro
en tanto soy parte arbitraria del tiempo
como cuerpo saliente de mi propio corazón
en arcadas meditabundas
en espasmos que lo traen todo hacia adelante
todo hacia el extremo opuesto en el que estoy
sentado, a merced del latido inasible
del latido poca cosa
de mi ser en contracción
Estoy en mi propio cuerpo
y quisiera estar, siendo sustancia
ser, siendo sustancia
y sufrir la gravedad del bípedo
en cuatro patas
siendo otro
en su totalidad de niño
y no pensarnunca más pensarYo no escribo poesía
no podría sostenerme para ello
Yo hablo por la soledad
de quien habito
Atado
en el vértigo elemental
en el elemento causal de mi magnitud
en mi soledad en cada átomo
Celularmente
me compongo de un alma fetal
embrionaria
triste hasta en su tristeza
Molécula a molécula
me abro paso en mi cavidad inatendida
en mi cualidad de niño
en mi hombre a destiempo
Corro el riesgo de creer lo que soy
eso mismo
eso que accidentalmente advierto
Digo ser yocreo ser yomiento ser yoNo es posible tanta igualdad en un mismo ser
en un ser
que es, en sí mismo
barro
Quiero describir esta soledad
en la que redundo
como lo más trillado de mi existencia
Todo me parece tan vago
sacado de mi centro
y arrojado al mundo
vago hasta sentir
la tristeza ambigua de la felicidad animal
de la felicidad de hombre
del niño en secreto
de la mujer que somos
de tu llanto y del mío
La vaguedad es mi ser
eterno
el mundo por principio moral
estético
el mundo que llevo, que cargo
que sostengo
que sufro siendo otro
el mismo bípedo de pecho enternecido
el otro que soy yo
Me muevo en mi quietud
aproximativa
en mi vida después de las comas
bajo el sol de los milenios
inocentes
de los siglos ibídem
de mis días culpables
Si me quisiera felizsería otrodado que todo es ambiguohasta mi tristezaesa que celebroesa de mirar sobre los lentesel contenido que me urgeLlévense su vida maravillosa
llévensela toda
que no queden ni el átomo
ni la molécula
de su recuerdo
Déjenme aquí
donde me encuentro
oyendo mi búsqueda
constante e irrepetible
mi búsqueda de hombre que se ha hecho viejo
No importa la niebla
que pasa por el foco
me importa la niebla
que pasa por mi costado