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Ultimos post del blog Sociedad poetica Sombras de Fuego | ¿Quién me enlaza?
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Belleza Serena

Belleza Serena que ronda los sueños
noctámbula eterna que crea las letras
¿vienes lejana a morar estas tierras?
yo no sé que palabras germinan el fuego
yo no sé que alquimia conserva tu verbo
sólo sé que tus ojos persiguen los cielos
sembrados de fuegos secretos
Belleza Serena que embriaga estas tierras,
LUZ que arde en los ojos del día,
labios que seducen,
palabra que embelesa,
dime, en qué corazón de pueblos extraños
tu pasión deambula encendiendo recuerdos.
Oh, Belleza Sublime de la Ciudad Eterna
¿en que regiones remotas
tus travesías etéreas van sembrando sueños?
Cruza el mar,
Deidad Celestial,
Derriba el tiempo,
Inspira el camino voraz de tus labios.
Pero no temas nada
Yo he gustado de tu sortilegio y te nombro.


EVOCACIONES

I

Apenas disfrazado de palabras
mi espíritu se hundió errante entre los muertos
A la orilla de todo,
sentada entre las cenizas y la sangre,
era la Sibila quien hablaba:
La guerra ha terminado
y los hombres sólo recuerdan las épocas buenas
se ha extinguido el odio de lo bueno y lo malo
y se ha extendido el evangelio de las largas jornadas.
La ciudad es apenas un recuerdo
y los aires marinos lo han contaminado todo:
Ulises ha muerto, la travesía ha finalizado.
La raza, la nobleza, la familia, las visiones,
son apenas un recuerdo.
Caminamos un rato juntos
y dijiste:
¿Hacia la hiedra? ¿Hacia la rosa?
El camino es siempre el mismo
un lento despertar hacia la soledad de la locura.
Ya he visto demasiado tiempo el desierto de los hombres
pero aún así siento como propios los escarmientos,
las lapidaciones
¿Qué esta pasando en esta tierra negra?
Sólo ayer mis ojos decían que la luz regía el día
pero ahora el barro se va secando
tornándose piedra.
He mirado con tus ojos el fulgor de otros rostros
y no he encontrado paz en los muertos.
Negada por los faunos
me he sentado a la orilla de todo
y no he visto una huella de la raza de los hombres
¡Dónde están aquellos que profanaron los cuerpos de los camposantos en busca del fuego de las reliquias!
En las ciudades suceden cosas como estas:
los que ayer diluían pretensiones en sus calles
hoy excavan estos campos
que ya no sirven para sembrar
sino para trazar un camino,
un sendero para llegar a la ciudad.
Ahora que los mares y los cielos parecen perdidos
lo que ayer era un juego
hoy es sólo muerte, pecado y condenación
Alejada de la esperanza,
la justicia sólo duerme en el silencio
pero el silencio no es sabiduría.
¿Qué sueños habita el fuego
que se puede escribir desde el averno?
¡Ve, Mercader, tú mismo te has engañado,
estás impuro, tienes el color de los sueños amargos
por ti han caído los mayores dioses
y se han perdido las mejores almas jóvenes de la nación!
Verdaderamente,
todos ignoran porque estamos muertos
sólo oímos voces que creímos eran nuestras
pero no era cierto.
Ardían las escuelas, las iglesias, la memoria
y remontaba la ira cuesta arriba
mientras el encantamiento caía entre las rocas.
Yo amé alguna vez el tiempo de las palabras
pero aparté mi corazón de la naturaleza
e hice imposible la pureza del infinito
Todos preguntan: ¡Quien eres!
¡Soy la Sibila de los grandes ojos soñadores!


El Ángel Caído

Al Dios primigenio de nuestra raza:
Jean Arthur Rimbaud
p
_____Antaño mi padre poseía un cortijo. En verdad, era un lugar placentero, donde se respiraba a Dios en el aroma deletereo de cada noche. Y moría una rosa negra, cada noche, bajo el cuidado del buen Dios. Así lo quería él. Pero el alma de la tierra era buena paara la faena, como cuentan los tiempos. El sol se levantaba tras sus lindes vestido de oro y de desesperación. El olor a tierra, en su propio cuerpo, que era de tierra, lo horrorizaba. Buscó entonces las libaciones de los dioses, el descalabro mayor de las tentaciones, y crecieron de nuevo en su alma el espíritu de los árboles ya muertos, las fragancias oscuras de las rosas ya olvidadas, la perdición. En medio del odio vagó errante. Sin hogar al cual volver, era consciente a la tierra a la que pertenecía. No era su patria ese lugar infestado de salamandras y cuervos. Su tierra era su cuerpo; su patria, la región donde reinaba su espíritu. Y su fuerza era su aliento, su voz en medio del chirriar de los grillos. Pero su vida naufragó como un barco ebrio en medio de la región de los hielos.
_____Una tarde, tornó un demonio, uno de los muchos que él gozó. Y en lucha desigual, porque había dejado de ser ya el diablo de la leyenda, lo hirió de golpe mortal en la rodilla siniestra. Cojo y pútrido, buscó consuelo en la tierra de la cual emergió, pero tierra, mar y cielo renegaron de él. Muerto, se dolió de si mismo y se arrepintió de todo cuanto había soñado. Y sus ojos se hicieron tierra, y su cuerpo se infesto de gusanos, pero su voz, su canto, en detrimento de la muerte, se hizo mundo, se hizo historia, se hizo Dios.


Sobre la vida de un ángel

_____El ángel espera, bajo la lluvia, una caricia, el más leve de los gestos que devuelva a sus ojos aquellos primeros goces de su juventud. Oír la tibieza de su nombre bajo la rutina sórdida del día. Una palabra suya y el mundo se precipita en la desesperación o en la más loca de las alegrías. Parece entonces complacida de su sapiencia, de su fisonomía divina.
_____Pero una tarde, al declinar el sol entre los montes, un cazador solitario hirió su corazón en medio de un juego paradisíaco. Partió herida hacia los bosques, con la pena susurrante tras ella. Entendí que aquel ser que deambulaba siempre bajo mi sombra la habìa escindido para siempre. No supe hasta hace poco de su aroma, de la delicadeza de su estirpe. Ella caminaba a la vera del sendero, distraída, mientras alguien la asía del brazo. Había olvidado ya su naturaleza divina. Creía en el hombre que la observaba. No quise saber nada de ella ni del niño que llevaba en brazos. Era obvio que aquel ser que jugó en el piélago de su soledad y descasto su alma, la había perdido para siempre. No pude perdonárselo.
_____Fui a buscarlo en medio de la carroña que habitaba, pero sólo hallé lamentos en su soledad. Él habitaba mi mundo. Aquel hombre era yo. Conocí entonces la degradación suprema, el dolor por la vejación ajena. Fenecí aquel día en la certeza de su raza perdida para siempre.


Nuevo libro de Juan Cristobal

El maestro Juan Cristobal nos honra con nuevo libro. Pueden adquirirlo en la la Editorial "Horizonte" en la plaza San Martin, en el centro de Lima.



El Procesado


El hombre solo esperó la decisión final. No recordaba el motivo por el cual estaba siendo juzgado. Creía que todo era un error, que despertaría en cualquier momento. En otras ocasiones, había tenido sueños semejantes: el mismo terror, la misma angustia. En una de ellas, soñó que estaba dentro de una caja, sobre un bote, el cual se hundía lentamente mientras sentía el agua treparse hasta las lacrimales de los ojos. En otra, caminaba en medio de una noche oscura y lóbrega, y después de muchas horas vió una luz en la distancia que se acercaba a él. Pero despertó en el momento en que iba a tocarla. Sentía un miedo brutal cada vez que tenía uno de esos sueños. Y era rara la ocasión en que estos no vinieran a él. Pero el miedo no desaparecía durante el día. A veces caminaba horas enteras dentro de su propia casa antes de salir a trabajar. Temía que lo atacaran, lo golpearan y lo ocultaran en algún lugar oscuro. Sin embargo, esta vez la situación era distinta. Estaba siendo juzgado y ya no le interesaba si era inocente o no, sólo deseaba irse de aquel lugar.

- ¡Soy inocente! - gritaba - ¡Quiero irme de aquí! - pero nadie le contestó.

El hombre observó que no había nadie con él. Y cuando la noche empezó a cerrarse ante sus ojos, la clara caricia de una mano lo ayudó a despertar.

La foto es del artista Real Orión, tomado de:
http://flickr.com/photos/real_orion/2342889570/


Presentación del libro de Maynor Freyre

p
Presentación de la novela "Par de sátrapas" del escritor horazeriano Maynor Freyre organizado por Editorial San Marcos.
p
Comentan:p

_____Oswaldo Reynoso
_____Juan Cristóbal
_____David Abanto
p
Fecha: Lunes, 1 de septiembre 2008.
Hora: 8:30 p.m.p
Lugar: Centro Cultural de España.

Brindis de amistad.


Flavia: viviendo en coma




Navegaba por la web y leí esta trágica noticia sobre Flavia. Ella era una dulce niña de tan sólo diez años de edad que en 1998 sufrió un accidente cuando nadaba en la piscina del edificio donde vivía. Ella quedó atrapada por la succión de una rejilla sobre sus cabellos oscuros. Esta bajo el agua sintiendo que el mundo se torna difuso, pensando, quizá, en su madre o porque le tenía que pasar eso a ella. O quizá no pensó en nada, el terror la paralizó. Es triste esta historia pero es real. Flavia tiene ahora veinte años y ha pasado toda su adolescencia postrada en una cama, producto del paro cardiorespiratorio sufrido. Los doctores dicen que el estado de coma es irreversible, sin embargo tantos hechos inexplicables han sucedido sin que la ciencia haya podido explicarlos. Quiero creer en ello.

Aún continúa en proceso judicial el caso de Flavia, pero es loable la lucha que sostiene la madre por la vida de su filha. Es una lección de amor y coraje del que todos deberíamos aprender, por lo menos, una pequeña lección.

Puedes leer la historia de Flavia en el blog que su madre ha creado:
http://www.flaviavivendoemcoma.blogspot.com/



Fallece poeta de Hora Zero Manuel Morales

Tomado de Perú 21

Cultura, jueves 21 de agosto del 2008
Falleció el poeta Manuel Morales. Su poesía fue una de las luces que iluminó a los rebeldes poetas de los años 70 y 80.

____El poeta Tulio Mora nos comunica una triste noticia: Manuel Morales, una de las voces poéticas más importantes de la generación del 60, ha fallecido.
Su deceso se produjo el 2 de octubre del año pasado, en Porto Alegre (Brasil), ciudad donde vivía hacía más de 30 años. Quizás por esta razón mantuvo una condición insular en nuestras letras.
____Morales nació en Iquitos (1942) y publicó los poemarios Peicen Bool (1968) y Poemas de entrecasa (1969). Además, versos suyos aparecieron en la revista Textual (1971).
____A continuación, reproducimos fragmentos de una carta que le envió a Tulio Mora, donde reafirma su vocación horazeriana: “Como militante ligado a Hora Zero, quiero decirles que escribir es vivir y la poesía es, por tanto, un estado de reconstrucción y nominación de los elementos del mundo. Ustedes dirán Manuel Morales vivió lejos y nos olvidó. No es verdad. Siempre viví con mi conciencia transformada en un derrelicto. Y hallo que fue bien. Desde lejos vi a mi generación crecer. Tengo orgullo de ser un militante de Hora Zero, el movimiento que con mi hermano Jorge Pimentel, el 'Chome’ Ramírez Ruiz, Jorge Nájar, Enrique Verástegui, y tantos otros hermanos, como Tulio Mora, ayudamos a erguir para que la poesía no sea una farsa”.

Y SE ME OCURRE PENSAR

“Es hermosa porque es joven y está enamorada”
Vasco Pratolini

Y se me ocurre que al otro lado del mundo
el amor siempre perdurará
__________como aquel
último jazz que el orgullo no alcanzó a quemar y/o a colgar
sobre la tierra.

Y siempre estaremos desnudos
__________convertidos en nuestra propia piel radiante
Es decir, libres de vanidad
__________llenos de sabiduría como el agua.
Y aun
con nuestra soledad llena de pájaros
__________pondremos ojos gigantes a la lluvia/
para que nos mire y nos oiga con la más curiosa
______________________________________extrañeza/
para que riegue la rosa que crecerá eterna
____________________en la Rua Silva Jardín s/n
allá al otro lado del mundo
______________________________en Palmeiras.
Y así iremos edificando
__________una tras otra
_______________________la primavera
en cualquier calle del mundo/
_________________________con grandes y pequeñas palabras
voces que nos enseñarán a
__________hablar y/o gritar llamando
a Gelindo & Ana Maris & Oneida &
__________a Enedir con ojos y cuchillos
a desconocidos sin nombre
__________ - sin sombras detrás de sus mundos –
en el cine donde nuestro amor respiró el gesto
__________la adhesión de miles y millones de enamorados.
Y se me ocurre pensar que somos bellos.
e
(Bello es también todo “lo que se ama y permanece”:
____________________una esquina una calle
____________________una mujer que escucha
____________________que intuye
_________________________________el olor del mar
y la historia secreta de las piedras. Bello es estar desnudos
__________involucrados en la nomenclatura
________________________________________de la carne/ el amor/ el mundo
__________mientras nuestra raíz
__________se erige
_________________________o mientras escuchamos
la última noticia subversiva
_________________ relacionada con el Capitán Lamarca
detectado en Sao Paulo y Bahía y Minas Gerais es decir:
__________________en todo Brasil
PORQUE ÉL ES EL BRASIL INVISIBLE).

Y pienso que al otro lado del mundo
mi mundo dio 20,000 millones de vueltas. Y el amor
siempre perdurará
__________________como aquel
último jazz que el orgullo no alcanzó a quemar y/o
___________________________________________colgar
sobre la tierra.


El poeta Tulio Mora


_____Miembro de movimiento Hora Zero el poeta, Tulio Mora (Huancayo, Perú - 1948) es uno de los poetas peruanos más representativos de la denominada generación del 70. Estudió Literatura en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y se dedicó tempranamente al periodismo.
_____El Movimiento Hora Zero fue el más importante movimiento de poesía surgido en la década del setenta en el Perú. Jorge Pimentel, Juan Ramírez Ruiz, Tulio Mora, Enrique Verástegui, Jorge Nájar y Carmen Ollé son considerados sus poetas más importantes. En 1977, junto a Jorge Pimentel deciden relanzar Hora Zero. Ya como miembro del movimiento, Mora publica su primer poemario "Mitología".
_____Esta también se conoce como la etapa internacional de Hora Zero. En 1978, Mora viaja a México y estrecha lazos con los infrarrealistas (Infrarrealismo), agrupación que el mexicano Mario Santiago Papasquiaro y el chileno Roberto Bolaño fundaron (en 1974) bajo una declarada admiración por Hora Zero y sus poetas.

Poesía

Mitología (1978)
Oración frente a un plato de col y otros poemas (1985)
Zoología prestada (1987)
Cementerio general (1ª edición, 1989, 2ª edición, 1994)
País interior (1994)
Simulación de la máscara (2005)

Antologías

Hora Zero, la última vanguardia latinoamericana de poesía (2000)

Investigación periodística/Ensayo

Y la verdad será nuestra defensa (1996) Días de barbarie (2003) Aquella madrugada sin amanecer (2004)
R
PIKIMACHAY
(20,000AC - 14,000AC)


Descanso la fatiga de una vida sin culpas
_____bajo la humosa, limosa tierra de una cueva.
Pero antes en las pampas
_____limpias como el ojo de la luna
fundé la memoria de este país.
_____Fue como cargar a un puma vivo.


TOQUEPALA
(10,000ac - 5000ac)

Una y otra vez la arcilla colorida se adhiere a la pared
_____dando forma a las manadas que afuera, en la planicie,
corren, acezantes por los dardos
_____que arrojamos sobre sus carnes frágiles y tiernas.
Tensos, por la herida, los más débiles nos miran con los ojos
_____del que jamás volverá a asombrarse.
La resignación es su lenguaje. Los más fuertes
_____se revuelcan de dolor, lanzan gemidos que el carbón
no reproduce. Su agonía es todo el arte que he dejado.
_____Su agonía y el goce (también el miedo) de mi vientre.
Aquí no he pintado una ceremonia, sino un consuelo.
_____El tiempo -esa repetición de mis harturas y penurias,
con los dientes más filudos del más viejo carnicero del Perú-
_____concederá otros atributos a mi estilo, pero recuerden
el hambre hizo de mí el artista que ahora elogian.


Entrevista a Augusto Higa en Porta9.com (3 de 3)



Entrevista a Augusto Higa en Porta9.com (2 de 3)



Entrevista a Augusto Higa en Porta9.com (1de 3)



De sombra y arena


A Henry Patiño

Tiempo para las penas, amigo mío, son los meses en que no se siembra
¿ves que la hierba guarda entre sus hojas la flor del día?
sólo debes mirar con detalle
y verás llover la risa perfumada de los cuervos
en la quietud cristalina de los genios
y otro día desataremos la noche llena de faroles
en el vaivén inconmovible de los vasos
y cuando las manías nocturnas de las aves
escapen al consuelo perfecto de nuestros brazos
volveremos a hablar de todo esto
con la callada complicidad de los muertos
porque de todo hicimos recuerdo
para que la vida no nos la arrebatara el tiempo
y volveremos a hablar de tus viejos amores
marinero en tierra
de la niña dulce y su tristeza de lámpara extinguida
de sus ojos de mar y su cutis de atardecer
entonces, ¿cuán distintos y distantes estaremos de hoy?
nos ocultaremos entre las sombras y las lluvias
para ser un poco lo que fuimos
y seguiremos encendiendo las noches fastidiadas del recuerdo
que aún seguimos siendo .


Yo ya no vengo del sur

Yo ya no vengo del sur


ni los vientos atesoran mis cabellos


como grano en los campos

ni el cielo fulgura sus ojos ante mí

he perdido la fe en las estrellas

y lo que antes llamaba amor

sólo ha dejado____ceniza en los labios



yo ya no vengo del sur


ni los mares del norte



desnudan sus olas ante mi cuerpo


y la primavera / oh, rubia primavera


ya no habita en la tierra nuestra



donde desnudos yacían nuestros cuerpos


y las horas nacían en los ojos ardientes de los pájaros



yo ya no vengo del sur



que es tu morada en libertad


y mi amor

una lejana estrella / perdida en el mar.


Corazòn de caballero: emboscada (parte v)


_____Observamos su sombra dirigirse raudamente hacia el interior del valle. Espoleamos con dureza a los corceles esperando alcanzarlo en el corazón del bosque. No pudimos lograrlo. Cuando llegamos a la villa, todo era terror, muerte y desolación. La piedad no estuvo signada para ellos aquel dìa. Los pocos sobrevivientes nos despedían ante el temor de un nuevo ataque. Lo entendíamos: ellos fueron héroes, lo dieron todo como hacen los de buena raza. Nos albergaron en su comarca y ahora, nosotros, debíamos dar descanso a sus cuerpos. Después del justo holocausto, nos despedimos.
_____Mas tarde, vagamos por la ribera de un río cristalino. Alejados de la espesura del bosque, encontramos un viejo camino que, nos parecía, ya antes habíamos recorrido. Al amanecer del tercer día hallamos una pequeña aldea. Cubiertos de oscuros ropajes, disimulamos nuestro estado calamitoso. En una taberna, el posadero nos escanciaba el vino. Estábamos extenuados y hambrientos. Maldecíamos al dragón y a sus seguidores mientras tornábamos otra vez a los placeres. La luna se levantó tras las colinas y el frenesí nos arrebataba la cordura. Dulces mujeres se buscaban sobre nuestros pechos desnudos. Las sombras inundaban la habitación y nos transportamos al nirvana.
_____La luna había llegado a su máximo esplendor y, con ella, la sed de nuestra sangre en las fauces del dragón brillaba en sus ojos cercanos. No tuve tiempo de avisar a los caballeros. Mis párpados eran acero en la voluntad del ensueño. Mi cuerpo se precipitó con violencia bajo las mesas y vi otros cuerpos caer pesadamente. Eran los efectos de alguna hierba. Desarmados y confusos, percibimos a la muerte cayendo como una zarpa sobre cada uno de nosotros. Sentí fuego el corazón y acero los nervios cuando un golpe certero veló mi aliento.


Los ojos negros de Medusa


Los ojos negros de medusa___sienten palpitaciones eléctricas cuando te miran
deambulan entre paredes___mienten a los rostros ebrios de la noche
buscan escalpelos bajo las bufandas rojas de la tarde
emponzoñan las azules aguas del olvido / detienen las mareas negras del tiempo
fenecen en el olor nocturno de la hierba / abren mágicos mundos
_____descansan bajo los ojos dormidos del genio
Ellas sienten los goces profundos de la piel
Nacidas de la desesperación
___________________ se enamoran a cada instante
sueñan ser amadas / conquistar la región inexpugnable de tu reino
sondear aguas menos profundas / vadear los ríos de la muerte
_____desatar amores violentos
Ellas caminan heridas sobre las hierbas de la noche
esperan ocultas tras las horas del día __para rendirse entre los bosques
creen que el abismo es despedirse de los viejos juegos
de los viejos rostros de los viejos amores
y sólo buscan el olor de la gente
_____ para deambular un poco dormidas
_________con los brazos abiertos a la muerte.


Cansado de ti



Hastiado
de tu verbo
de tu cuerpo magro
de tu espacio secreto
furor infructuoso soy
de las ansias de ti
de la codicia de ti
del ardor de tus labios
de las formas múltiples
de tu ser
_____que ya no existe
que ya no estremece
Yo
soy
en ti
todas
tus multitudes.


Fauno


____Yo era un vuelo de alas nocturnas que pernoctaba en el silencio de un bosque. Un sosegado murmullo que se deslizaba en las lindes de los faunos, un sonido impetuoso que desangraba los cascajos y hendía los caminos. Yo era un fuego que vulneraba la noche, que estremecia los campos, un rumor incandescente de apagadas batallas. La furia y el sonido ¡Ese era yo!




AUGUSTO HIGA EN LA VILLARREAL


El lunes 16 de junio se presentarà el renombrado escritor Augusto Higa Oshiro en la Universidad Nacional Federico Villarreal como parte del ciclo de actividades que realiaza el Grupo de Estudios Literarios "Washington Delgado". El escritor presentara su libro "La iluminaciòn de Katzuo Nakamatsu" que ha recibido el unanime reconocimiento de la critica como una de las novelas mas destacadas de los ùltimos años. Higa Oshiro guarda una relaciòn entrañable con esta casa de estudios ya que ha sido catedràtico de ella por varios años.
La presentaciòn se llevarà a cabo en el Salòn de Grados de la Facultad de Humanidades y contarà con los comentarios del escritor Oswaldo Reynoso y el catedràtico Jorge Teràn. La cita es a las 11:30 a.m. y se espera la asistencia del publico en general, el cual podrà ingresar por la puerta principal (Av. Colmena Cuadra 3) con solo mostrar su DNI.




La muerte de un gran poeta


Oración a Alejandro Romualdo

m
____Nunca conocí tu fina estampa. Nunca proclamé alguno de tus versos en algún café. Pero tu voz era el vibrar mismo de mis raíces. ¿No eres acaso tú, Alejandro Romualdo, esa teluricidad, ese magnetismo cósmico, esa fuerza colosal que se desprendía de los senos de las cordilleras para denunciar el fuego mismo del infortunio?. Yo te he construido un tabernáculo junto a los más negros abismos de mis sueños, de mis deseos más oscuros. ¿Acaso puedes apacentarte junto a los botones más dulces de la primavera? ¿Puedes morar blandamente entre las auroras crepitadas de tus quimeras? Tú yaces en el campo desolado de tus cantos, hastiados de tu sangre inmortal. Coronaste tus viejos papeles con tu carne y sangre, les diste de beber el terror de la noche a aquellos que solo hablaban mal de ti, a escondidas de ti, los reyes de la maledicencia, los que creyeron matarte y están muertos. Mírame ahora, levanta la cabeza, (¿porque tus ojos se oscurecen como cortinas de hierro?), háblame con tu voz inconmensurable, inmortal, desde el reino de la gloria. Pero no calles, que este corazón se desgaja porque cree que tú has muerto. Alejandro, tú que eres un maestro, una luz que ha brillado en las horas más oscuras de mi locura desmedrada y juvenil, ¿tienes algún verso nuevo que cantarme? Oh, tú, maestro, ¿porque yaces tendido en tierra, con esa luces rojas danzando alrededor de tu cuerpo? ¿que ha sucedido? ¿ellos también creen que tu has muerto? Déjate de juegos, viejo mástil del mundo, levántate ya, porque yo también estoy empezando a espantarme.
r
p

CANTO CORAL A TÚPAC AMARU, QUE ES LA LIBERTAD

(De Edición Extraordinaria, 1958)


Yo ya no tengo paciencia para aguantar todo esto
Micaela Bastidas


Lo harán volar
con dinamita. En masa,
lo cargarán, lo arrastrarán. A golpes
le llenarán de pólvora la boca
Lo volarán:
¡y no podrán matarlo!

Lo pondrán de cabeza. Arrancarán
sus deseos, sus dientes y sus gritos,
Lo patearán a toda furia. Luego
lo sangrarán
¡y no podrán matarlo!

Coronarán con sangre su cabeza;
sus pómulos, con golpes. Y con clavos
sus costillas. Le harán morder el polvo
Lo golpearán:
¡y no podrán matarlo!

Le sacarán los sueños y los ojos
Querrán descuartizarlo grito a grito.
Lo escupirán. Y a golpes de matanza
lo clavarán:
¡y no podrán matarlo!

Lo podrán en el centro de la plaza,
boca arriba, mirando al infinito.
Le amarrarán los miembros. A la mala
tirarán:
¡y no podrán matarlo!

Querrán volarlo y no podrán volarlo.
Querrán romperlo y no podrán romperlo.
Querrán matarlo y no podrán matarlo.

Querrán descuartizarlo, triturarlo,
mancharlo, pisotearlo, desalmarlo.

Querrán volarlo y no podrán volarlo.
Querrán romperlo y no podrán romperlo.
Querrán matarlo y no podrán matarlo.

Al tercer día de los sufrimientos,
cuando se crea todo consumado,
gritando ¡libertad! sobre la tierra,
ha de volver.
Y no podrán matarlo.

k


(Alejandro Romualdo)


I Concurso de Cuento y Poesía "Hora Zero" - 2008


El Grupo de Estudios Literarios "Washington Delgado" (GELWADEL), ha organizado el Primer Concurso de Cuento y Poesía "Hora Zero" - 2008. El nombre proviene del movimiento literario nacido en el claustro villarrealino en la decada del 70 y que marco un hito en la poesía y la narrativa peruana. Por esta vez se ha limitado a los estudiantes de la universidad Federico Villarreal pero habrán novedades para la próxima convocatoria.
LAs bases para el concurso de cuento y poesía en la siguiente dirección:
http://concursozero.blogspot.com/


Kaisín Kuliev


______"Nació en el Caucaso en 1917, en la ex Unión Soviética. Escuchaba de niño a su madre traer agua fresca en cantaros de barro, el golpetear de la lluvia en los capotes de pieles de los montañeses, los jovenes que se bañaban en el agua de los ríos de primavera, la fragancia de las hierbas en el monte, las barrancas a las que rodara mas de una vez, las cuevas en las que pernoctara mas de una vez, las noches con el fulgor diamantino de la saltas estrellas, las cálidas nieblas que envolvían los hombros en los prados...
______Confiesa en su poesía que vino al mundo para amar a la gente. Personas sencillas y modestas rodeaban al poeta en su casa, en su aúl de las montañas, en lo campos de la guerra, en la llanura rusa, bajo los álamos de Ucrania, en los bosques de la costa del Báltico, y todas ellas eran afines y queridas...
______....las poesías de Kasin kuliev reverberan con todo el iris de la ternura y de un gran amor humano. Son como un límpido arroyo de aguas azules que fluye al pie de los pinos de la montaña, nutridos de dorada resina, y penetran en nuestra alma por su sencillez, sinceridad y admirado amor al universo". (1)


PARA EL LIBRO "PAZ EN TU CASA"


He visto muchos días con sus noches,
muchos lugares varios, muchos rostros.
Al lobo oí aullar en las montañas,
y al ruiseñor, cantar junto al arroyo.

A veces en la muerte yo medito,
como meditan todos a mis años,
mas con ella no asusto a los mortales,
que nunca de la muerte fui vasallo.

La vida es imposible sin la muerte,
siempre las dos del brazo van cogidas.
Recuerdo yo la sangre coagulada
que pude ver en rocas malheridas.

¿Recordar u olvidar?, ¿qué es lo más fácil?
En vano esperarías la respuesta.
¿Acaso en las canteras agotadas
no perduran las huellas de las piedras?

La vida amé y ansioso la bebí,
me puse en cuerpo y alma a su servicio,
preciando cada hierba, cada brizna,
todo lo que en la tierra ocupa sitio.

Lo mismo anonadado por la pena
que mimado otras veces por el sino,
nunca me hice traición y supe siempre
al pan llamarlo pan, y al vino, vino.

Comprendo, sí, que en otros tiempos tuve
discusiones inútiles y hueras,
por eso miro el cielo y las montañas
como si fuese hoy por vez primera.

No maldigo si el sol alguna nube
a mis ojos oculta con su velo:
el instante de pena es también vida,
un instante de vida, siempre en vuelo.


(1)Fragmentos de la Revista mensual de Literatura Sovietica, 1975, N° 8, impreso en la U.R.S.S., Pag 120 - 124.

Un secreto, de aquellas noches.


____Allá en el campo vive mi sombra, que discretamente te observa, en un conjunto de mis noches que ya no existen. Eres tú lo lejano, lo imposible, sólo el sonido de un nombre que cubre la noche. Algunas de tus verdades apenas si podían ser leidas a traves de tu mirada velada: mi nombre, lo que recordabas de mí, un poco de lo que yo era (y que luego te pertenecería totalmente). Cuando nos presentaron la lluvia caía suavemente. Tú la escuchabas caer. Serenamente preguntaste mi nombre. Te lo repetí y lo olvidaste. Y no me enojé por decirtelo nuevamente. Entonces ya te adoraba. Y me encantaba oir tu voz. Tú dirás, como entonces: no, querido, no era mi voz, yo no hablé contigo. Pero ya tus ojos eran bellos y eternos. Esa noche guardó los secretos de nuestros labios, que nunca fueron cotidianos u ordinarios. Eran otros tiempos: tiempo de extraviarse al borde de algún recuerdo hermoso e inmarcesible, algo que nunca eludimos.
____Antes, un "te quiero" bastaba para acercarme a ti. Es tan dificil esto de quererte, amanecer desnudo sobre tus ansias o simplemente dormir nuestras pieles al filo de la noche (¡Que lejos estamos de aquello!). Algunos hilos del corazón se han devanado hasta nuestro pasado pero nuestro destino solo ha sido un juego de circunstancias y placeres. Esa luz que te sostenía tenía un nombre. Dejé de ser yo cuando te encontré una tarde, ebria, en otros brazos y no pude perdonartelo. Perdóname. Eran tiempos en los que aún no entendía tu corazón y su extraña forma de amar. Las voces susurran y me pregunto si esta bien pensárte y escribirte después de que estuvimos tan lejanos uno del otro. Y de lo mucho que nos odiamos y nos lastimamos, amándonos tanto. Pero es que sólo los amores colosales pueden desgarrarse de esta forma tan dolorosa y primitiva. Fue entonces, cuando entendiste que tu amor iba a destazarme sin misericordia, que te compadeciste de mí. ¿Como lo entendí en aquel tiempo? ¿Fue una palabra o el fuego perdido en tus ojos? Busqué durante mucho tiempo entre las cenizas algo de tu calor, acostumbrado como estaba a nuestras peleas constantes. Pero mi cuerpo, falto de ti, no te lo perdonó. Sin ti, yo miraba ya el mundo con otros ojos. Entonces, busqué la paz de los campos, un poco de soledad, un poco de historia, construir recuerdos sin ti, a la orilla de los ríos, pero nunca fueron algo memorable, solo momentos, no historias, ¿entiendes?. Estaba lejos de ti, aún enamorado de la sensualidad de tu cuerpo, intentaba hallarte, pero no eras tú, eso lo entendía perfectamente. Y surgieron nombres, voces, imágenes que se hicieron pronto lejanas, rostros que el viento mismo despreciaba. Aprendí de abismos y de islas y de mares lejanos que nunca me llevaron a ti ni me recordaron algo de lo que en ti habitaba. Y entonces inicié un rito sin fin, jamás exento de dilemas. Yo era un bosque perdido que se encontraba al deambular a la caza de algún recuerdo nuestro en una silueta ajena, en alguna noche perdida.
____Dejé de escribirte a los tres meses de tu muerte. Es tan doloroso saber que intentabas encontrarme cuando yo queria perderme y, también, encontrarte. No estuve ahi para ti, lo siento. Debí ser algo mas que una voz, un sentimiento o un abrazo. Debí ser todo y no fui nada. Sé que no es hora de lastimarnos con estos recuerdos. Ya no sirve de nada, tu ausencia es tan cierta como el universo escindido que me espera.


RUSALKA


En el mito escandivo, Rusalka es un espíritu que debe de pasar el resto de sus días en la tierra por haber muerto violentamente, en algunas versiones o por haberse quitado la vida, en otras. Ella es el alma de una mujer joven que ha fallecido cerca de un río o un lago. Y esta atada a dicho lugar hasta que su muerte sea vengada. Rusalka puede salir de él, trepar a un árbol y entonar una hermosa canción o unirse a otras como ella y danzar en medio del campo. En otra versión, Rusalkas son los niños que no han sido bautizados o nacieron fuera del matrimonio y fueron abandonados por sus madres. Ellos vagan por el bosque atacando a los seres humanos. Se dice que sus ojos brillan del color de un fuego verde y su cabello está siempre húmedo porque si secase su cabello Rusalka moriría. Le gusta seducir a los hombres. Los seduce con su canto y después los ahoga.

De este mito toma el nombre la ópera de Anton Dvorák , estrenada en Praga el 31 de marzo de 1901. El libreto fue escrito por el poeta Jaroslav Kvapil basado en los cuentos de hadas de Karel Jaromir Erben y Bozena Nemcová y contiene elementos que aparecen también en La Sirenita de Hans Christian Andersen y Undine de Friedrich de la Motte Fouqué. El poeta lo terminó en 1899 e inició la búsqueda de un compositor interesado en él. Dvorák leyó el libreto y compuso la música en un tiempo relativamente corto: empezó el 22 de abril de 1900 y la completó para finales de noviembre.

La Ópera esta dividida en tres actos.

Acto I.- Imagina un pequeño lago, rodeado de un bosque oscuro y espeso, las ninfas bailan y se divierten con el Gnomo del agua. Rusalka, una ninfa del agua, le confiesa que está enamorada de un ser humano, el Príncipe, y que le gustaría tener un alma semejante. El Gnomo le aconseja que hable con la bruja (Jezibaba). Ésta acepta cumplir los deseos de Rusalka, advirtiéndole que la transformación tiene un precio: no podrá decir nunca ni una sola palabra. El Príncipe esta cazando en el bosque cuando ve a Rusalka y enamorado de su belleza la conduce a palacio.
Acto II.- En el palacio del Príncipe se está preparando la boda, pero el Príncipe ha sido cautivado por una princesa extranjera, que no cesa de hacer comentarios acerca del silencio perpetuo de Rusalka, cuyo dolor hace aparecer al Gnomo, que trata de calmarla. Pero ella se da cuenta de que ha equivocado su destino uniendolo a la de un hombre que no puede comprender su sacrificio y su amor. Finalmente, la boda tendrá lugar entre el Príncipe y la Princesa.
Acto III.- Angustiada de dolor, Rusalka ha vuelto al lago, pero sabe que no puede volver a habitar en él con sus compañeras. Pero aún hay una salida: destruir al traidor que la ha abandonado y recuperar así su forma. Pero ella ama demasiado al Príncipe para hacerlo. El Príncipe, sin embargo, en su palacio no tiene descanso ni paz. Finalmente se dirige al lago y allí Rusalka lo toma en brazos, el Príncipe muere en su abrazo, feliz y tranquilo.




A continuación, la divina Anna Netrebko interpreta (con una voz que seduce a los propios dioses) de la opera Rusalka, Sonata a la luna.



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