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Etiquetas: [la soledad]  [poema a la soledad]  [poesia]  [rogger alzamora quijano]  [teorema de la soledad]  
Fecha Publicación: Sat, 06 Dec 2014 01:58:00 +0000



Es poco sutil en sus venganzas,
cómplice de la opacidad, secuaz del tormento,
adlátere de la nebulosa, abrazo del dolor,
beso que ahorca, consuelo que traiciona.

Es la pierna que disuade, la boca cruel,
ojos embusteros, verbo falaz.

Nada tiene de orgullo, poco de sustento.
Mucho de tierra pagana, de fiera voluble,
de flor venenosa.
De campo sin eco, de campo sin verde,
espacio sin azul,
penca voraz,
cardo y corona.

De noche ácida, de silencio páramo,
pánico y urgencia,
de grito mudo, grito pesadilla.
Infarto, aluvión de la memoria.

¿Y después de la soledad, qué?

Como un gusano muerto
esperar a que una hormiga me encuentre.



Derechos Reservados Copyright © 2014 de Rogger Alzamora Quijano

Etiquetas: [cusco]  [cuzco]  [machu picchu]  [machu picchu poems]  [perú]  [poema a machu picchu]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Thu, 06 Nov 2014 03:14:00 +0000





Hacia el arquetipo de la fe y las montañas,
hacia el silencio de infinitos trazos,
hacia el acápite de capítulos inmortales,
asombroso, magnánimo, indudable.

Verde, múltiplo de la belleza.

Hacia el asombro de piedra y acantilado.
Hacia la perplejidad de la exactitud y el traslado.
Hacia la historia del orgullo y la tristeza,
hacia las lluvias inmemoriales.

Los martirios ante el trono de Pachacuti.

Historia sobre abismo, traje maravilla,
visión esplendorosa, caudal de viento,
solsticio del asombro.
Gama del arco iris sobre el Willka mayu,
colores, trenzas, gutural quechua,
danza del viento, clamor de la historia,
honra y honor de sus muros y su estirpe.

Hacia el cóndor de piedra que agota sus alas,
hacia las escaleras de orquídeas,
hacia las ventanas y el camino inca.

Por la vigencia del esfuerzo diario que te ha creado,
Machu Picchu sideral.
Por la inclemencia del olvido que has vencido.
Piedra sobre piedra, sol a sol, entre floresta y roca,
entre ande y nostalgia.

Tus símbolos dan cuenta del tesonero empuje
de valientes incógnitos, de voluntades indomables,
labradores y artesanos, arquitectos sin miedo y sin pausa,
creadores míticos que confluyeron en el Sagrado Valle.
Llameros silentes, indias laboriosas,
pacientes coyas de ojos limpios.

He llorado de orgullo, he llorado de angustia,
he sentido la capa solidaria del paisaje
y el hombro generoso del Huayna Picchu.
He lamido cada trozo del camino con sabor a oprobio, a injusticia.
He sentido el reproche de los anónimos ante la magnitud de la tarea.
He meditado sobre la verde grama y la tosca neblina.
Me he reprochado mi turbio desinterés.

He viajado sobre sus terrazas y tambos,
sobre su cosmogonía, sobre quipus y amautas,
uncus y ojotas. Inverosímil, magnifico, sereno,
como un manto de diamantes engarzado.
Como un puma de monárquico silencio,
de mirada mágica, de olfato infinito.
Como un árbol de semillas soberanas,
como un jalón de soberbias comprensibles.

Azul Machu Picchu de ocasos ornamentales,

azul sano, de plenitudes y opulencias,
azul magistral de arquitectura impredecible,
azul sencillo, azul parco, azul aullido,
azul incandescente, azul generoso.

Flor organza, de pétalos sin fin,
de aromas pétreos, de tallos abismales.
Flor de verdes indecibles, de marrones ocarina,
blancos incógnita y amarillos perdón.
De rojos inclemencia y destrucción,
rojos ciruelos de infortunio y muerte.

Grutas y aposentos, campos, caminos,
desfiladeros, escaleras amenazantes,
piedra sobre piedra como mazorcas homogéneas.

Machu Picchu sideral, solar, epicentro,
lucero vasto en las montañas cuchillo,
altura infinita, espuma y relámpago.

Machu Picchu sideral,
caricia y espina.


Derechos Reservados Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [cantando a Diomedes Díaz]  [el juego de la vida]  [relatos de rogger alzamora]  
Fecha Publicación: Sun, 12 Oct 2014 04:53:00 +0000


«Donde habite el olvido
En los vastos jardines sin aurora
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas..»
Luis Cernuda



Fue una tarde como hoy. Un viernes en que la oficina hervía de vendedores. Todos ajustaban sus cuentas, llamaban a clientes indecisos para cerrar algún trato imposible en la hora nona o iban y venían sudorosos y angustiados.
Un paisaje de locura.

- Buenas.

Entró sin esperar respuesta. Era ella, de blanca piel, ojos verdes, labios rosados, sonrisa cáustica, cabello amarrado, falda breve.


Así comenzó la cosa. Todo casual.
Nunca estuvo claro cuándo y por qué comenzaron, por eso se tuvieron que acostumbrar a la confusión. Tuvieron que reinventarse a cada minuto, tras un nuevo y peor caos. Habían distancias abismales que el amor parecía soslayar. Por decir, con la música. Aunque él hizo lo posible por condolerse con cada una de las canciones de Diomedes, ella detestaba cualquier otra opción. Valledupar y el Magdalena le salían por los poros y para diciembre ya todo parecía irremediable, a no ser por unos pocos devaneos en un alérgico rincón de San Borja Sur. Luego de eso poco y nada.
Era linda. Casi podía recordar su estampa.

Cinco noches para redactar el adiós. Cinco para intentar la ilusión.
En esas cinco ella se durmió siempre. En esas cinco él nunca.



DE: "EL JUEGO DE LA VIDA" Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [bulevares]  [el lugar de la estrella]  [en el café de la juventud perdida]  [libros de modiano]  [patrick modiano]  [pedigrí]  [premio nobel literatura 2014]  [rogger alzamora quijano]  [un circo pasa]  
Fecha Publicación: Fri, 10 Oct 2014 00:29:00 +0000


Escribe: Rogger Alzamora Quijano

Desde hoy Patrick Modiano (Boulogne-Billancourt, Francia, 30 de julio de 1945) ya tiene pedigrí. Ha ganado el Premio Nobel de Literatura 2014.
Cuando era cada vez más creciente el número de sus detractores y críticos; cuando los catálogos editoriales con su nombre en las librerías, por ejemplo de España, se habían reducido notoriamente, la Academia Sueca ha sorprendido a todos, y ha sorprendido –estoy seguro- también al propio Modiano con el premio. Sus novelas cortas, su nítida prosa de personajes sombríos casi subterráneos, sus escenarios grises (por lo general en la posguerra), no han sido precisamente lo más mediático ni popular en estos tiempos. No sé las razones, pero estoy seguro de lo que digo. Hoy las editoriales españolas tendrán que desempolvar sus títulos y anteponer la buena lectura al mero negocio.

El lugar de la estrella (premios Fénéon y Roger Nimier); Los bulevares periféricos (Gran Premio de la Academia Francesa); La calle de las tiendas oscuras (Premio Goncourt), Dora Bruder, Las desconocidas , Joyita, Barrio perdido, Un circo pasa, Accidente nocturno, En el café de la juventud perdida son algunas de las obras ineludibles del escritor francés.

Un París de tierras de nadie, una vida azarosa, desarraigada y muchas veces dramática no han dejado, sin embargo, huellas de lamento, desconsuelo, venganza o reclamo. Más aún, no parece importarle. No parece afectarle. No se deja conmover por sus dramas:
“Dejando aparte a mi hermano Rudy y su muerte, creo que nada de cuanto cuente aquí me afecta muy hondo. Escribo estas páginas como se levanta acta o como se redacta un currículum vitae, a título documental, y seguramente para liquidar de una vez una vida que no era la mía. Sólo es una simple y fina capa de hechos y gestos. (…) Y, no obstante, mi vida no era exactamente eso. Uno tiene la impresión de que todavía no puede vivir su vida de verdad y de que es un pasajero clandestino (…). Mis padres, dos mariposas extraviadas e inconscientes en una ciudad sin mirada. Las temporadas de grandes turbulencias traen consigo frecuentemente encuentros aventurados, de tal forma que nunca me he sentido hijo legítimo y, menos aún, heredero de nada. (…) Soy como un perro que hace como que tiene pedigrí. Mi madre y mi padre no pertenecen a ningún ambiente concreto. Tan llevados de acá para allá, tan inciertos que no me queda más remedio que esforzarme por encontrar unas cuantas huellas y unas cuantas balizas en esas arenas movedizas, igual que nos esforzamos por completar con letras medio borradas una ficha de estado civil o un cuestionario administrativo”.
La vida inestable (sus padres se separan muy pronto. La madre lo deja durante la infancia al cuidado de personas ajenas, como los porteros de la casa, luego con una amiga. Finalmente van, él y su hermano, de internado en internado, ella misma (su madre) en bancarrota y dependiendo simultáneamente de lo que le proveían sus amantes ocasionales o de la pensión que exigía al ex marido; el padre preocupado por mantenerlo a salvo de las tentaciones, pero también de él) desemboca en sus letras con desparpajo y hasta en cierta forma de comprensión: “A veces, como un perro sin pedigrí y muy alejado de la mano de Dios, siento la pueril tentación de escribir negro sobre blanco y con todo detalle cuánto me hizo padecer con su dureza y con su inconsecuencia. Me callo. Y se lo perdono. Todo queda tan lejos ya…”. O la nostalgia por su padre: "Llevaba diez años sin tener noticias suyas y supe de repente que se había muerto". Y para su madre unas pocas letras desabrigadas: “una chica bonita de corazón seco”.

Pero su afán de emanciparse con la literatura emerge nítido: “En las horas bajas del día, al volver de la oficina y, muchas veces, en la soledad de los domingos por la noche, me vuelve algún detalle. Me fijo mucho e intento reunir más y anotarlos al final del cuaderno de Bowing, en las páginas que se quedaron en blanco. Yo también empiezo a buscar puntos fijos. Es un pasatiempo, lo mismo que otros hacen crucigramas o solitarios. Los nombres y las fechas del cuaderno de Bowing me resultan de gran utilidad; de vez en cuando me traen al recuerdo un acontecimiento concreto, una tarde de lluvia o de sol. Siempre he sido muy sensible a las estaciones.” (El café de la juventud perdida)

En el universo de Modiano, Dekker, Louki, Carmen Blin, Ambrose Guise, Ghita Wattier, Jean, Victor Chmara o Yvonne son tan evidentes como la Gestapo, la Resistencia o la búsqueda de la imagen paterna. Y todo eso como una incesante búsqueda de la identidad.



Etiquetas: [bocanadas]  [esperanza]  [nostalgia]  [poemas]  [poesia]  [recuerdos]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Tue, 09 Sep 2014 01:35:00 +0000



Encontré la carta que dejaste como saludo de cumpleaños.

Es bueno saber de ti,
aunque ahora median tiempo, distancias y derrotas.
Se percibe en tus palabras un aroma a nobleza.

Rezuman también
sepias nostalgias, duros reproches,
sutil decepción.

Dos cuartillas a modo de poema
o,
dos bocanadas de esperanza.

Acudiste a los estantes donde enmohece el pasado.
Yo no. Les temo, no me gustan.
Me llevan a los acantilados del recuerdo,
me exponen a oleajes de locuras inconclusas.

Más que la nota dedicada a mí, me importa tu alma diáfana.
Saber que la angustia ya no te castiga con saña.
Que tu sed de vivir sólo se compara a tu hambre de futuro.

Pusiste color en tus letras,
se leen amables y sin rencor.
Se leen limpias, como tu nombre.

Supongo que tu tormentosa vigilia
te ahogaba con palabras sin destino.
Supongo que para aliviar tu asfixia,
me serviste dos cuartillas de un urgente texto
de saludo y despedida.

Te sentaste ante el ordenador,
quizá para no recalar en el negro silencio,
tal vez para creer
en el insondable púrpura de tus promesas.


Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano

Fecha Publicación: Thu, 14 Aug 2014 22:19:00 +0000


Va mi beso hacia el infinito,
donde ahora vuelas sobre una nube.

Feliz Cumpleaños mamá Agustina (1925-1977)
Etiquetas: [adiós pertinaz]  [poemas de amor]  [rogger alzamora quijano]  [versos desquiciados]  
Fecha Publicación: Sat, 12 Jul 2014 04:28:00 +0000


"... que te quise y que te quiero, aunque estemos destinados a no ser"
(JULIO CORTÁZAR, Rayuela)



Te veo,
y la fotografía no engaña.
Estás parada, desafiante,
con tus ojos tierra,
con tu cabello tormenta.
Con el alma indudablemente brillante.

Veo tus dedos tiernos,
provocadores y malvados,
distracción para el osado artista que ha dominado
por un instante el creciente sismo en su cuerpo,
para impregnar tu altiva imagen
en el muro de piedra de la memoria.

Por aquellos tiempos tu incontestable belleza era el sol de mi vida,
el vicio de mis ojos.

Todos te prodigaban venias,
todos te imploraban sonrisas.
Todos te soñaban, todos te gastaban.
Y yo, dueño absurdo de tus miradas,
sombra de tu sombra, iba tras tus deleites
o tras el círculo de tu ineludible perfección,
para morir a tus pies,
perplejo y mudo.

Hoy, al pie de la montaña,
rendido ante tus ojos luz,
ante tu nociva sonrisa,
ante la cruel invitación de tu lengua mojada,
me despido.

Me llevo las huellas
de tu abrazo cincelado en mi espalda,
tu historia de belleza y gloria,
de dolor, de retos, de tenacidad marmórea,
de traiciones sucesivas,
de debilidades comprensibles.
Tu necesidad de mi, tu miedo, tus renuncias,
los musgos de la memoria,
los jardines vacíos de nuestras quimeras.
El adiós pertinaz que llovió desde el primer día.

Tú y yo, dos paralelas,
el telón de una historia imposible,
el lamento de una historia feliz.


En este día postrero te recuerdo, piel penumbra,
como una manzana de sombras sugestivas,
de profundos desfiladeros y lejanos goces.
Te recuerdo,
con tus dedos rosados y tibios,
con tus zapatos, testigos de pies pequeños,
con tu cuello delicia y tu ombligo de gala.
Te recuerdo
con tus ojos de azúcar y tus dientes de fiesta.

En este día postrero la luna se quiebra con mi fe,
con mis ganas de creerte.
Como se quiebra el sol ante la lluvia.

Y tú, soberana del silencio,
alimento de los sueños,
camino de los extravíos,
luz de los ciegos, paz de los tormentos,
te vas también,
Tú, canto grillo del abandono,
luz luciérnaga del bosque,
sol soledoso de los otoños.


Qué trámite intenso el de verte en una foto.
¡Gacela saltarina, mariposa vibrante!

¿Qué despojos debo recoger de los escasos momentos?
¿Qué retazos he de usar para parchar mis desgarros?

Flor admirable, tierra luminosa, campo esperanza.
Todo se ha perdido bajo las costras de las heridas.
Todo se ha hundido en las sombras del olvido.


DE: VERSOS DESQUICIADOS Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [bibliotecas privadas]  [compartir libros]  [cultura es]  [libros]  [nuevos conceptos de libros]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Mon, 23 Jun 2014 04:49:00 +0000









Escribe: Rogger Alzamora Quijano

Quizá les pasa lo mismo que a mí. Ver en la televisión, periódico o revista, a un entrevistado delante de su estantería atiborrada de libros me parece, por lo general, más una pose superficial y la alharaca de un presunto estilo, que una posición estética acerca del conocimiento, la literatura, la cultura o la vida misma. Un ejercicio del más puro esnobismo.
No me provocan admiración los avaros que guardan, escatiman y recelan sus libros.
Un nuevo concepto de cultura exige compartirla.
Compartir un libro es sembrar cultura, nuevos horizontes para la vida, conocimientos, abrir ante los ojos del lector mundos desconocidos, conceptos distintos.
Compartir libros es un deber fundamental en estos tiempos en que se ve cuán inmensa es la cantidad de gente sin acceso a ellos.
No se puede ser indolente ante la carencia de los demás, máxime si lo que necesitan es el alimento para la mente y el espíritu.
No se puede seguir cerrando los ojos ante los que necesitan y exigen cultura.
A más cultura, menos criminales, menos guerras, menos miseria, menos diferencias sociales. Y por cierto, mayor riqueza en todos los aspectos. Aquella riqueza inagotable del conocimiento humano.
Alguien común y corriente puede tener suficiente con tres o cinco docenas de libros en su biblioteca. Para un intelectual, escritor, ensayista o crítico literario, bastarían de doscientos a quinientos libros. Más de la mitad de ellos pueden ser libros digitales, guardados en los discos duros de su ordenadores. Entonces, aquellos anaqueles repletos de libros de pared a pared, habitaciones repletas de libros, son modas o costumbres obsoletas, exageradas y huachafas.

Otro aspecto tiene que ver con la conservación del planeta.
En un mundo cada más desprotegido, se siguen practicando y promoviendo la obsesión por las bibliotecas privadas, copiosas y fastuosas. La cultura -escasa para la mayoría- es cara, pero en este caso también es ajena.
Si acumular dinero es avaricia, acumular libros es mezquindad. Es incomprensible que cultos, eruditos e intelectuales, actúen como si la cultura fuese un derecho exclusivo de ellos.
La pirámide de la distribución de libros en el mundo tiene como base cientos de millones de gentes sin libros, y en la punta de la pirámide unos pocos dueños de grandísimas bibliotecas privadas. Bibliotecas que significarían, para los que se encuentran en la base de la pirámide, mayores conocimientos, más aprendizaje, mejor comprensión de los problemas del mundo y -en consecuencia- mejores posibilidades de encontrar soluciones.
Pregunto entonces ¿Tiene sentido acumular libros, mientras hay gente -en su mayoría niños y jóvenes- hambrientos de cultura y conocimiento?


EL FUTURO DE LOS LIBROS IMPRESOS

Como todo buen romántico sesentero, no voy a negar que también para mi es delicioso leer un libro impreso. Es especial, además de ser también una experiencia sensorial. Sin embargo, cada vez es más grande la necesidad de buscar alternativas para coadyuvar en la conservación del planeta. Todo papel viene de un árbol, por lo tanto, cada libro impreso contribuye al calentamiento global. Con los millones de libros que se imprimen diariamente en todo el mundo es de imaginar la cantidad de árboles que pierde el planeta por esa causa.
Entendamos entonces la necesidad de la lectura de libros digitales o electrónicos. Sus ventajas saltan a la vista: fácil acceso, menor costo, mayor practicidad, salvaguarda del planeta.
Si uno de los principales objetivos de un autor es escribir para ser leído, entonces no debería importarle si lo hacemos en formato digital. Existe, además, el soporte de mega tiendas y catálogos virtuales: iTunes, iBook, Amazon, Barnes & Noble, Google Play Books, Lulu, etc.
Cada vez es mayor el número de lectores de libros electrónicos y su popularidad va en aumento, pero es necesario promover y difundir esa ruta, también una buena oportunidad para reconciliarse con el planeta

AUTOEDICIÓN, UNA ALTERNATIVA INTERESANTE
Una herramienta para no desdeñar es la autoedición, pues con ella sólo se imprimen los libros por pedido.
Hay autores que se sienten mejor cuanto más numerosa es la edición de sus libros. Y la verdad es que a veces no venden ni la décima parte de lo que imprimieron.
Hay editoriales que buscan hacer caja publicando a autores mediáticos –“divas” de la farándula con escandalosas vidas o con ansias de alimentar sus egos, por ejemplo-, aprovechar el morbo colectivo y así vender sus libros basura, con fines exclusivamente crematísticos.
¿Para qué despilfarrar papel? Si tanto queremos un libro impreso bastará ordenarlo por internet y nos llegará a la puerta de la casa.

CULTURA ES COMPARTIR TUS LIBROS
- ¿Tienes abundantes o demasiados libros? Compártelos.
- No es sano para nadie que los libros languidezcan en las estanterías de bibliotecas privadas.
- Critica y censura a los acopiadores consuetudinarios que prefieren acumular y ostentar sus libros en vez de compartirlos.
- Los libros fueron escritos para leerse. Es imprescindible multiplicar los lectores compartiendo los libros.
- Practica la saludable costumbre de intercambiar libros.
- ¿Quieres comprar un libro digital y no lo encuentras? Cómpralo impreso, pero usado.
- Descargar un libro electrónico original es muy fácil, inmediato, barato (y hasta gratuito) y práctico.
- Solicita siempre formatos digitales de tus libros favoritos. Ello ayudará a multiplicar esta opción y mejorará la oferta de las editoriales.
- A menos que sea un libro fundamental para tu vida, compra un libro, léelo y luego préstalo, con una condición: que después de ser leído sea también prestado con la misma condición. Así el libro viajará indefinidamente de mano en mano.
- Refranes como: “quien presta un libro es un tonto, pero es más tonto quien lo devuelve” o “quien presta un libro pierde un amigo” son arcaicos, ridículos y nocivos en el mundo actual.

Un libro vale por lo que contiene, no por su apariencia o su formato.



Etiquetas: [Berlin]  [Carnaval de las Culturas]  [Karneval der Kulturen]  
Fecha Publicación: Sat, 07 Jun 2014 16:06:00 +0000



Escribe: Rogger Alzamora Quijano

Diez días antes del gran desfile, la noticia en todo Berlín es el Carnaval de las Culturas. En mi clase de alemán, en Volkshochschule, no podía ser de otro modo. Durval el brasileño y Marcin el polaco, están ansiosos por participar. Como en el resto de Berlín, en la escuela conviven armoniosamente culturas tan disímiles como la latinoamericana, iraní, coreana o libanesa; razas, costumbres, tradiciones y lenguas; objetivos, edades e historias. El gran público toma las calles y puede ver gratuitamente muestras culturales de todo tipo, en un ambiente pacífico y efervescente. Bandas y artistas de todo el mundo llegan a este festival y pueden ser vistos de cerca por todos.

De una u otra forma, en estos días las actividades en Berlín giran alrededor del Carnaval, la fiesta urbana que se celebra durante cuatro días e incluye un gran desfile, con bailes, carros alegóricos y la participación multitudinaria de todos los sectores. Grandes empresas auspician grupos, asociaciones culturales y comparsas. Es una forma de resumir la pluralidad de Berlín y su rechazo al racismo, al nacionalismo y toda forma de discriminación.
Inclusión es el concepto principal de este mega evento que se iniciara en 1996. Desde entonces, y aunque el racismo aún persiste, la población berlinesa la combate y arrincona, la confronta y denuncia. Y Karneval der Kulturen es una muestra de ello. La gente puede participar de las comparsas bailando dentro de ellas. Se pueden ver grupos étnicos diversos compartir bailes, danzas, representaciones artísticas y culturales en un mismo espacio. Es muy común ver las comparsas africanas atiborradas de europeos; los grupos musicales o de baile andino latinoamericano, acompañados por asiáticos y europeos, etcétera. El Carnaval de las culturas es heterogéneo, diverso . Es un claro mensaje de repudio a los neo nacionalismos y derechas radicales que, por cierto, todavía subsisten y persisten.


BAJO EL SOL TODOS SOMOS IGUALES

La transculturación, la cultura de la diversidad, la tolerancia y la inclusión hacia otras formas del pensamiento, arte, color de piel, lenguaje, religión o ideología, son las banderas que Werkstatt der Kulturen, organizadora del evento promueve y propugna.
El desfile, pleno de entusiasmo y alegría, se inicia entre la Urbanstraße y Hermannplatz, recorre la Hasenheide, Gneisenaustraße, dobla hacia Yorkstraße y termina en la intersección con Möckernstraße en el histórico barrio de Kreuzberg, aproximadamente a las 21:30 y en medio de la algarabía general.
En el Karneval der Kulturen se mezclan razas y pieles, idiomas, religiones y costumbres. Se trata de la expresión artística que retrata la vida cotidiana en Berlín. No hay distingos, no hay excepciones, no hay exclusiones. La Alemania de estos tiempos convive pacíficamente en su generoso territorio que acoge a todos por igual. En especial en Berlín se puede decir que sus habitantes son ciudadanos del mundo. El Carnaval de las Culturas es la celebración de esa hermandad cotidiana. Son cuatro días de homenajes a la tolerancia y el respeto mutuo.

El Carnaval tiene su corazón entre cuatro hitos principales: Zossener Straße y Blücherstraße para Eurasia -música asiática y europea-; Tempelhofer Ufer y Mehringdamm junto al puente Zossener, para Latinauta -música latina-; Mehringdamm para Farafina -música africana-; y Bazaär Berlin entre Tempelhofer Ufer y Waterloo Ufer. El clima es amigable, las calles hierven de gente: mesitas para beber cerveza -que junto con la caipirinha son las bebidas preferidas-, eventos de teatro, puestas de arte, tiendas de souvenirs, gran variedad de gastronomía de todas partes del mundo, etc, forman parte del alegre paisaje del Carnaval. La gente va y viene, conversando, riendo, aprendiendo, compartiendo, reflejando en cada rincón y en cada espíritu la actual diversidad berlinesa.

Es el Carnaval de las Culturas: la fiesta del respeto por las minorías, la solidaridad con ellos, el respeto y admiración por sus historias, la celebración del internacionalismo y la inmigración, el derribo de las fronteras físicas, culturales, sociales, económicas y raciales.

Fotos y videos: Rogger Alzamora Quijano

Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [libros de rogger alzamora Quijano]  [poemas de amor]  [poesía]  
Fecha Publicación: Wed, 04 Jun 2014 14:03:00 +0000



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Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [luz de la memoria]  [poema memoria]  [poemas de amor]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Fri, 30 May 2014 03:21:00 +0000



I

El río se hizo leyenda ante el gris gaseoso de aquél día.
Los puentes, uno tras otro iban perdiendo con la distancia.
Las cúpulas y aposentos competían lanzando sus brillos
desde el balcón floreado que se llenaba de gente.

Tu mano me devolvió el aire y tu cercanía la realidad.

El temprano y sereno paisaje emanaba bullicio.
Bendita luz de la memoria, bendita música nostalgia
que hoy retorna pese al virulento golpeteo de las desdichas,
a la cotidiana migraña de renuncias.

La única pesadumbre que soslaya la dicha viene de aquél puente,
que atravesamos sin dejar nuestro señuelo como exige la tradición.
Vimos los más fuertes y coloridos, los viejos y los recientes
y no dejamos uno.
Pasamos sin dejar huella.

Quizá porque con nosotros caminaba el temor.
Quizá por la imponente cercanía de la mezquita.
Quizá por todos los reclamos mudos.
Quizá por los agobios del futuro.

Tus ojos se bañaron con la nostalgia de los tiempos idos.

Pronto estaríamos al borde de la ciudad nueva al caer la tarde.

Dime si no fue un error haber cruzado el puente
sin colocar los señuelos promesa para el regreso.
La rojiza tierra nos dejó sembrar sueños y osadías,
mientras los patos se solazaban sin notar el frío.
Fueron cuarenta minutos junto al río, antes que invadiera la noche.
Fueron cuarenta fotografías que luego olvidaríamos.


II

A través del limpio sol nos avisa el murmullo encrespado del modesto río.
A través de tu limpia mirada veo el escarpado trayecto a la lejana comarca.
Y cantas los versos que hiciera un poeta,
inspirado en la nobleza del señero paisaje
y en alguna historia de corazones partidos.
El Río Pescado.

El aire viene del infinito, como tú.

Los perros notifican su concepto de los límites,
las mariposas besan primero nuestras flores,
la cuesta deja al pueblo y al río a merced de la belleza.
Cuánto daría por repetir hoy esa historia
que hoy parece una profecía que no se va a cumplir.

Triste la tierra del encanto que dejaste atrás,
solitaria y temerosa libélula de pretéritos en la mirada.
Te observo mirando las cumbres,
como reclamando los mismos aires de antaño
cuando el canto de la inocencia,
cuando la melodía del sinsonte.

No importa el lugar para el futuro incierto.
No acallan las voces cuando la soledad oprime.
No termina la causa porque exista ruptura.
No hay olvido que burle la urgencia del pasado.

Bendita luz de la memoria, bendita música nostalgia.



III


¿Y qué hay de la ciudad de nuestros sueños?
Pues debo contarte:
la piel de las naranjas se hizo gris,
los verdes de nuestra casa hoy pintan morado.
La espléndida vista, los tejados rugosos, las calles sinfonía,
las veredas de colores, los supermercados y los bares,
los furtivos cigarrillos que parecían delito.
Todo eso está en las amarillas páginas de un viejo diario,
que leo y releo con la obsesión de la hora nona.

Y sé que puedo recrear cada uno de aquellos momentos
en la maqueta imposible del pasado inconcluso.

Bendita luz de la memoria, bendita música nostalgia.

Todo se hace paz en la vereda de mi vida,
todo parece un mantel para una mesa vacía,
un lienzo precario, una alfombra distinta,
el pasillo interminable, la cocina en madrugada.
Todo se hace paz en el crepúsculo de mi vida,
con tu sol que se ha estacionado,
en algún minúsculo alveolo de mis pulmones,
en la modesta hojarasca de mis versos
o en la premura por un futuro abrupto
que todavía sueño.

Todo se hace paz mientras te espero.
Bendita luz de la memoria, bendita música nostalgia.

LECTURA DEL POEMA POR EL AUTOR:

LUZ DE LA MEMORIA from Rogger Alzamora Quijano on Vimeo.



DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano

Etiquetas: [el juego de la vida]  [relatos de rogger alzamora]  
Fecha Publicación: Mon, 26 May 2014 04:27:00 +0000


Wandor Windor era el primero de la fila. Quería jugar. Los demás lo quedaron mirando. Algunas burlas corrieron. Wandor Windor siempre estaba listo para todas las burlas del mundo. Se alisó el pantalón de polistel marrón sobre los gastados zapatos con soportes. Pilatos siguió eligiendo a sus jugadores. Tú aquí, hey Batán, tú Cacique, necesito un cirujano. Y aunque Pilatos, el todopoderoso alero zurdo tenía el ceño fruncido, los de su equipo estaban chinos de risa. Sabían que Wandor Windor era una garantía. No temía el peligro ni la chanza de los rivales. Medía un metro sesenta pero parecía gigante, inconmensurable. El Indio y su equipo lleno de macheteros y rascapiernas no dejaban pasar pelota ni jugador. Lelo, por ejemplo, era el de los brutales codazos que te dejaban sin aire para toda la vida.
El duelo se vislumbraba ardoroso y sucio.
Estaba en juego -con la media docena de incacolas- algo muy importante que no era fácil explicar, pero que todos parecían entender. En la canchita de tierra del barrio Tres Cruces se jugaría -como siempre- sin árbitro, sin reglas, sin piconerías y sin tiempo.
Wandor Windor había por fin llegado al arco, arrastrando sus pies, contorsionándose al colocar primero una muleta, después la otra. Sus omóplatos le sobresalían en la espalda, su pequeña cabeza rapada se hundía y volvía a aparecer. Su caminar dubitativo y la escuálida sombra que dejaba gotear sobre la tierra muerta, provocaban ironías disimuladas con impacientes calistenias. El Gordo César lanzó un improperio mientras se rascaba la protuberante panza. Wandor Windor no se inmutó.
Los cinco gatos que fuimos testigos del suceso pudimos ver a Wandor Windor remangarse la camisa y cuadrarse bajo los tres palos. Sus piernas aflojadas por la polio, las muletas firmes bajo sus axilas, sus excesivos huesos. Me pareció aún más invencible. Pilatos se paró en el centro, frente a El Indio. Lo miró, y pegando un furibundo bote con la pelota comenzó el partido.
Luego de dos horas y media, trece atajadas suicidas, dos dientes rotos, raspones y magulladuras y el rostro grotesco por las barrosas riadas de sudor, Wandor Windor emergió lentamente. Primero una muleta, después la otra, y se alejó sin apremio.


De: EL JUEGO DE LA VIDA Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [días de sal y de muerte]  [el desatino]  [poemas de amor]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Thu, 22 May 2014 06:56:00 +0000



Ella andaba por la calle extravío.

Él la esperaba como la araña al insecto.
Sabía que pronto del cielo caería la solitaria diosa.
Ya cuando estaba en la trampa,
hambrienta de olvido bebía los besos del astuto embustero.

Después del amor efímero quedaba el adiós,
y la desfachatez del perverso pirata,
su brillo chafalonía.

Reina, que mató el amor con un petardo de fugaz caricia.
Que tras la risa-fotografía oculta el desatino mayor de su existencia.
Linda apariencia, labial rosado, cejas perfectas,
foto artificio, champaña amarga, retoque soslayo.

Fútil transeúnte de alcobas, se salva para morir matando,
se hunde en su propia mentira, se ahoga en su vaso vacío.



DE: DÍAS DE SAL Y DE MUERTE Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano


Etiquetas: [días de sal y de muerte]  [poemas de amor]  [poesía perú]  [rogger alzamora quijano]  [tu voz]  
Fecha Publicación: Sat, 17 May 2014 04:44:00 +0000


Sentado al filo del recuerdo,
mirando el mar desde las arenas, candentes como tu piel.
Con el islote blanco enfrente, la vibrante alegría de los niños retozando,
el mínimo significado de la materia
y la inmensidad del espíritu.
Vaciando mis manos de arena,
mientras hablas de tus abuelos, añoras a tu hermano,
admiras a tu madre y abrazas a tu padre;
contando cada gota de sudor o lágrima que resbala hasta tu pecho.

Mirándote alborozado
mientras tu lengua salta, rosada y ágil en tu boca serena;
cómo tus cabellos negros flotan sin pausa sobre tus hombros
en una danza de contorsiones suntuosas.

Demasiadas palabras y ninguna sensación de tu presencia,
Demasiadas pistas sin dirección ni destino.

Con escucharte decir que me amas me bastaría.
Sé que lo dijiste, pero ¿dónde está el sonido?
¿Por qué el amor no deja evidencias ni la voz tatuajes?
Todo se reduce a imaginar,
todo se evapora con el aire.

Y quisiera escucharte como la primera vez.
Al teléfono la diosa melodía rasgó sus arpegios.
Yo maticé con torpes graves y toscos desatinos.
Nos reímos, lo recuerdo, del milagro y del propósito,
sin saber que ambos se esfumarían en la distancia.

Hoy me siento. Y también me siento solo.
Pero no sólo me siento solo,
la soledad no es angustia,
la soledad es aplastamiento,
inacción, necesidad, urgencia.
Sentirse solo, no solamente es estar solo,
sino sentarse a mirar la soledad
desde una absurda memoria sin evidencias.

Demasiadas palabras y ninguna sensación de tu presencia,
Demasiadas pistas sin dirección ni destino.

Nada me queda de ti, aunque siento que lo tengo todo.
Que tú sabes desde tu almohada que comparto tu cama,
que vivo en tus sueños y camino tu cuerpo.
Que imaginas que me aterra ver lo que no puedo tocar.
Que no me gustan las pesadillas porque siempre se atascan
en un tramo inconcluso y desesperante.
Que tengo tu voz vagando por mi vida.
Sus letras y sonido que retumban con mis latidos,
sus ocultas estrofas que canto en silencio,
la noticia recurrente y crónica de tu existencia,
que me ayuda a vivir,
pero que también me mata.

He probado la sal de tus mejillas,
y saben a gloria, como las promesas.
Entonces me adentro en el rescate de las letras esquivas,
de las noches eternas y las mortales sentencias.

No hay palabra que no me suene a tu voz,
no hay delirio que no me convenza.


DE: DÍAS DE SAL Y DE MUERTE Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
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Fecha Publicación: Sun, 11 May 2014 00:22:00 +0000


Nota del Editor.- Ayer tarde me llegó desde Bogotá, y por gentileza de mi amigo Jorge Luis Villada, el siguiente artículo publicado en EL TIEMPO de Bogotá acerca del cierre de un legendario santuario de la música y la cultura, del que el mismo Jorge Luis me había contado hace varios años: "El Goce Pagano". Como melómano me conmueve el final de El Goce, como aficionado a las letras el siguiente sabroso artículo firmado por Juan Martín Fierro.

ADIÓS A LA RUMBA SALSERA DE SALOMÉ PAGANA

El famoso local fundado por César Pagano hace 26 años cierra sus puertas.

“El cierre de Salomé es triste y casi trágico. Muere una época”, me dijo el periodista Enrique Santos Calderón al saber la noticia.

No es para menos. El fin de Salomé en Bogotá es como imaginar la muerte de La Troja en Barranquilla, o de Zaperoco en Cali. No se trata de un simple bailadero de salsa, que también lo ha sido y muy bueno por cierto, sino más bien de un verdadero espacio cultural, un patrimonio de los bogotanos. Desde sus inicios, marcó una clara diferencia respecto a los locales tradicionales y ofreció una nueva alternativa a quienes buscaban fiesta con cultura. La rumba en esta ciudad no será la misma de hoy en adelante.

En Salomé gozaron por igual ministros y bailarines anónimos, todos unidos alrededor de una causa y una figura: la música con criterio programada noche a noche por su propietario, el investigador, escritor, gestor y periodista César Villegas, más conocido como César Pagano. ¿Por qué se cierra Salomé? ¿Cómo pudo pasar esto?, son las primeras preguntas que le lanzo.

“La zona rosa de Bogotá ha entrado en decadencia, lo mismo que el concepto de rumba que pregonan las nuevas generaciones. Los muchachos han traído una moda de beber en la calle, con todas las consecuencias de aglomeración, que impide la libre circulación; la basura, el vómito, la discusión y la pelea, con policías presentes. Esta inseguridad, desaseo y peligro espanta a la gente tranquila y gozona de la vida, que es mi clientela. El negocio no venía bien y, para rematar, perdimos un pleito que nos obliga a devolver el inmueble; ese fue el puntillazo”, comenta César, que ha dedicado 40 de sus 72 años al negocio de la rumba.

Los inicios de Salomé se remontan a 1978, cuando Pagano se instaló en Bogotá después de probar suerte en su natal Medellín con El Goce Pagano, una marca que con los años haría historia en la noche bogotana gracias al legendario local de la carrera 13 con calle 23, y a otros que se abrieron posteriormente en La Macarena y en la avenida Caracas con calle 74, en el norte de la capital.

“Con El Goce, que fue la antesala de Salomé, podemos afirmar que César Pagano generó a su alrededor un movimiento social que incluyó la literatura, el cine, el video, la fotografía y la promoción de nuevas agrupaciones musicales de salsa. El hecho más importante que provocó fue la participación definitiva de la mujer en la rumba. Se abrieron puertas a un nuevo público de la noche: las mujeres. Mujeres solas, en combo, bailando, poniendo música, bebiendo, proponiendo, seduciendo... Se ganó un nuevo espacio para la expresión de todas las mujeres de los diferentes sectores sociales”, afirma Bertha Quintero, percusionista, creadora de orquestas femeninas y subdirectora de Artes del Instituto Distrital de Artes de Bogotá (Idartes).

En marzo de 1988, cuando Salomé Pagana se instaló definitivamente en el local de la carrera 14 con calle 82, se convirtió en el bailadero preferido de artistas, intelectuales, políticos y estudiantes de todos los estratos y todas las edades.

Bruno Díaz, Juan Manuel Roca, Fernando Quiroz, Gloria Triana, William Ospina, Vicky Hernández, Stella Villamizar, Ramón Jimeno, Antonio Caballero, Mauricio Silva, Jorge Alí Triana, Fanny Mikey y Antonio Morales eran infaltables.

“César incorporó a la rumba salsera, bastante escasa e incipiente en la Bogotá de los 70, ingredientes adicionales al mero disfrute musical en medio de copas, valiéndose de análisis estilísticos, referencias históricas, publicaciones y conferencias. Muchos descubrieron la salsa gracias a César, quien halló en ella su propia razón de ser”, recuerda el actor, cantante y exconcejal Bruno Díaz.

Interminable es la lista de artistas colombianos y extranjeros que pasaron por Salomé. Su programación, en la que había días para la música de nuestras costas Caribe y del Pacífico, para el bolero en los ‘Martes de amarte’ y para disfrutar, a capricho de César, de toda clase de géneros, pasando por la música del Brasil, el tango, el flamenco, la música clásica y el jazz.

Entre los artistas y agrupaciones que brillaron en el escenario o como ilustres visitantes, se cuentan la Orquesta Aragón, Elíades Ochoa, Celina y Reutilio, La Orquesta Original de Manzanillo, Polo Montañez, Chucho Valdés, Diego el ‘Cigala’, Javier Colina, Omara Portuondo, Gonzalo Rubalcaba, Tata Güines y César Portillo de la Luz.

Juan Formell, ese coloso de la música cubana fallecido el pasado jueves, fue invitado de honor con su orquesta Los Van Van a descubrir un mural dedicado a ellos en el segundo piso del local. Por Colombia estuvieron Totó La Momposina, Sofronín Martínez, Teresita Gómez, Francisco Zumaqué, el Grupo Bahía de Hugo Candelario, la Banda La República, liderada por Juan Diego Valencia, La 33 y Yuri Buenaventura.

“César tendió la mano a músicos desconocidos de aquí y de afuera, aportando calidad y novedad a la oferta cultural de la ciudad. Salomé fue prácticamente un consulado de Cuba en Colombia, y cuando se radicalizó el bloqueo a la isla, en los 90, más se empeñó en divulgar géneros como la timba, el son y el bolero”, dice la editora Mabel Pachón.

“Salomé es una prolongación de la casa de César, donde no hay espacio para el mal gusto ni para las modas musicales”, complementa el médico paisa Jorge Arango.

Para el empresario y melómano Alfredo Escobar, “el gran aporte de Salomé fue enseñarnos que la rumba y el buen gusto musical sí pueden ir de la mano. César ha sido más un promotor y un difusor que un simple coleccionista. Desde los micrófonos de Salomé siempre dio crédito a los compositores”.

El Stalin de la salsa

Entre las incontables anécdotas que dejan las noches en Salomé, vale recordar que fueron muchísimos los clientes que se acercaron a la consola de sonido a pedirle una canción a César, para luego regresarse a su mesa (o a su casa) con el ego musical herido.

El asunto llegó a tal punto que Enrique Santos le endilgó a Pagano los remoquetes de el ‘Stalin de la salsa’ y el ‘Enver Hoxha de la salsa’, en alusión a su excesivo purismo musical. La frase de Santos, “pida lo que quiera, que él pone lo que le da la gana”, pronto fue de boca en boca.
Famoso también fue el llamado Comité de Salvación Pública del Oído, que con el respaldo de amigos como Jeannette Riveros, Gerardo Reyes, Orlando Bohórquez, Enrique Santos, Alfredo Escobar, Óscar Orjuela y Bertha Quintero, lideró en los 90 la creación del Fram (Frente Antimerengue), cuya consigna era desterrar el lado más comercial de este ritmo dominicano. Más recientemente, a través del Franreg (Frente Antirreguetón Idiotón), Pagano lideró la última de sus cruzadas musicales.

¿Qué hará Pagano después de Salomé? “Debo cambiar de actividad o hacer énfasis en otras tareas para poder subsistir, pues no tengo pensión de ninguna clase. De momento, seguiré con mi programa radial en Javeriana Estéreo y tendré más tiempo para escribir, investigar y dar conferencias. También quisiera que mis entrevistas a tantos músicos cumplieran una función social en los conservatorios, bibliotecas y facultades de música, complementando la formación de los estudiantes”.

¿Hay manera de que Salomé vuelva más adelante?, pregunto. “No lo descarto, pero no quiero cargar todo el peso solo. Quisiera ser más un director artístico y que otros se ocupen del manejo del negocio como tal. Hay algunas propuestas, pero de momento nada se ha concretado. Ya veremos qué pasa”.

Esta noche, cuando termine una época de oro en la rumba bogotana, Pagano soltará en público sus últimas arengas, rendirá homenaje especial a Juan Formell y a Cheo Feliciano, tocará la campana para incitar al baile, saludará uno a uno a sus amigos y presentará a Son de Millo, el conjunto de folclor Caribe liderado por Carlos Ramírez, y al cuarteto de saxofones de Rogelio Castro. Así se despide Salomé, un bailadero auténtico y sabroso donde todos dejamos un trozo de nuestra propia historia.


Juan Martín Fierro

Especial para EL TIEMPO
Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [grieta de silfra]  [poemas de amor]  [rogger alzamora quijano]  [silfra]  
Fecha Publicación: Tue, 29 Apr 2014 01:44:00 +0000

Como era previsible,
hay un territorio adonde se han retirado
las aguas de nuestros sueños:

La grieta de Silfra,
su extrema belleza,
como tú, celeste transparente,
como yo, silencio del juglar derrota del verso.

Sabor insondable de la vida,
túnel que oculta tras su belleza la realidad de la ruptura.

Henos aquí, vituperados por el sarcasmo
de los musgos sobre nuestras melenas de lava
en el inhóspito Thingvellir del reposo.

Henos aquí, expuestos a inclemencias y devenires.
Para mirarnos de tan cerca nuestros continentes,
para navegar sobre los sueños del acaso.


LECTURA DEL POEMA, POR EL AUTOR:

EN SILFRA NAVEGA UN SUEÑO from Rogger Alzamora Quijano on Vimeo.



De: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
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Fecha Publicación: Thu, 17 Apr 2014 03:17:00 +0000



Aquella enorme soga que me ata a ti es la pesadumbre
que despilfarra dolor.
He aprendido a estar derrotado,
y me he alimentado de prórrogas.

Ni bajo las copas de los árboles de la estepa se puede estar más abandonado.
Ni en la tibia holgura del poniente se logra calentar la esperanza.

Yo sólo canto. Canto para escuchar mi voz,
mi voz abatida y solemne,
mi voz aplastada por tu disperso encanto
que llueve cada vez menos pero que anega el alma.

Canto o sueño.
Que la enorme soga que une a Izanagi e Izanami, se abandona como ellos,
desde el mediodía en la montaña,
donde el viento claudica ante el amor.
Que en aquél majestuoso santuario donde confluyen los siete cielos del orbe,
vemos el amanecer del verano más próximo a la felicidad.

¿Y qué nos hizo desistir?
¿Acaso la turbamulta de fantasmas que se acopló a la contramarcha?

Y vuelvo a soñar que construimos Amenomihashira,
tan amplia como exigió el destino,
para después rodearla alrededor del mundo,
sabiendo que al término de la infinita vuelta
regresaríamos a mirarnos. A ser Izanagi e Izanami.
Completamente uno.

Nos espera la mirada de Ebisu en el mar de la noche,
en el humilde Lago Negro,
o en el río sin cauce, que trae nada y truena silencio.


DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano

Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [me gusta tu nombre]  [poema del nombre]  [poemas de amor]  [rogger alzamora quijano]  [tu nombre]  
Fecha Publicación: Fri, 14 Feb 2014 18:19:00 +0000



Me colma el cielo, me seduce su temible inmensidad
más que su color sereno.

Me colma el cielo, me seduce el infinito,
pero me maravilla tu nombre.
Por ejemplo, la cruz junto a la absurda letra.

Me colma el cielo pero más me inunda y envuelve
pronunciar la mezcla de jubilosas letras
y sinfónico alfabeto.

Me colma el cielo pero me gusta tu nombre.


LECTURA EN LA VOZ DEL AUTOR:

ME GUSTA TU NOMBRE from Rogger Alzamora Quijano on Vimeo.


DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2014 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [navidad]  
Fecha Publicación: Tue, 24 Dec 2013 20:18:00 +0000


Sólo hace falta en la nochebuena:

Un poco de tolerancia
Un poco de perdón
Un poco de desprendimiento
Un poco de comprensión.

Otro poco de buena fe
El corazón dispuesto
Compasión y equidad

Un abrazo limpio
Una palabra de aliento.


Es decir: AMOR.




Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [persiana]  [poesía peruana]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Thu, 12 Dec 2013 17:01:00 +0000




La persiana que guarda
las contingencias escolares,
heroicos triunfos y profusa amargura,
la infancia preciosa, juventud sagaz y afortunada,
la siembra de libros y la piel esponja.

La persiana que oculta la luz permanente,
la luna que alimenta los sueños con más sueños.

Que guarda las dichas intangibles,
que no esconde las penas, el vacío,
las tormentas ni el caos;
que no abandona la música de los recuerdos,
ni la prosa de los delirios.

La persiana donde la rebeldía perdura y se sostiene,
acomete y confronta;
donde los zapatos transitan experiencias
y las calles acosan e invitan.


La persiana que esconde tribulaciones y exequias,
placeres y desdichas, ojos y ceguera.


DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2013 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [poemas de amor]  [poesía perú]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Thu, 05 Dec 2013 15:25:00 +0000



Hoy que vas trepada en el tren de la felicidad,
que de lejos gozas la nieve sin recordar el frío,
y que la vida te da lo que has buscado:
aplomo, lujo, fruto, amante, amor y estilo.

Hoy que llenas tu jardín de colores únicos,
aromas, belleza, holgura, visón, armonía,
certeza y orgullo, miel y lozanía,

no puedo dejar de advertir que todo eso
no es más caro que el amor que alguna vez te di.


DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2013 Rogger Alzamora Quijano

Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [poemas de amor]  [poesía peruana]  [rogger alzamora quijano]  [sobre el amor ya todo se ha escrito]  
Fecha Publicación: Sun, 17 Nov 2013 16:58:00 +0000


Sobre el amor ya todo se ha escrito.
Mas, hay cosas que no tienen explicación.

Por ejemplo:
Falta explicar por qué tantas veces reincido,
falta saber cómo pierdo lo ganado.
Intento encontrar las palabras justas
para explicar tan notorias contradicciones.

En el universo de verbos huecos,
en la maraña de lugares comunes,
en la galaxia de argumentos banales,
soy incapaz de atar la luz con la sombra,
como exigen mi corazón y pensamiento.


En el vasto territorio de ilusiones y promesas,
no es fácil encontrar glosario adecuado,
conveniente elocuencia, razón y sensatez.
Hay bosques insondables de tercas insistencias
que desembocan en mares de inmadurez.


Puedo empezar escribiendo,
por ejemplo:
que no soñé con un lugar en tu cama,
sino con la pradera de tu corazón.



DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2013 Rogger Alzamora Quijano

Etiquetas: [bitácora de la felicidad]  [mariposa]  [poema a la mariposa]  [poesía peruana]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Wed, 06 Nov 2013 20:28:00 +0000



Acuérdate mariposa de los montes,
tu primer vuelo ante la luz del poniente,
tus escasos colores y tu mirada torva.
Acuérdate de tus dominios de entonces,
que no tenían de Alhambra ni Babilonia,
que no paseabas ni patios ni palacios,
sino tu trono en la montaña olvidada.

Acuérdate que letra a letra, con mis versos te hice princesa.
Que barrí la opacidad de tus aposentos con los colores del arco iris.
Acuérdate cómo pinté sol y primavera sobre tus hojas mustias
y te llevé a la cima para que dominaras el mundo.

Acuérdate cómo bañé de besos tus ojos muertos,
cómo abrí tus alas entumecidas de olvido,
acuérdate mariposa de los montes, menuda flama,
cómo inventé las letras que cambiaron tu historia.


Tapicé con flores, mieles y colores tu vuelo
antes que te quemaras en la excesiva llama,

acuérdate mariposa de los montes,
de tus comienzos de timorata oruga.


DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD © 2013 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [aija]  [anquilta]  [bitácora de la felicidad]  [rogger alzamora quijano]  [tiempos idos]  
Fecha Publicación: Thu, 31 Oct 2013 12:41:00 +0000



Calles estrechas, sol y silencio,
plenitud por doquier, niños y vida.

En Aija onírica era un paseo la caminata mínima,
y un deleite ver los tejados humeantes
sobre los recios hombros de la ciudad jolgorio.

Estropicios primaverales, evasiones del colegio,
para contemplar peleas de negros alacranes,
o esperar pacientes que asomaran las lagartijas.

¡Qué tiempos de pañar ullmas entre los quenuales!
Qué primaveras de verdes encajes amarillo trigo,
violeta flor de papa las faldas de la noble Anquilta.
Y así llegaban las lluvias con el preludio neblina.
la escuela se aligeraba, y los adioses de temporada
se borraban con la Navidad y los juguetes nuevos.

Así te recuerdo mejor Aija,
así el consuelo alivia mi alma.


DE: BITÁCORA DE LA FELICIDAD Copyright © 2013 Rogger Alzamora Quijano
Etiquetas: [ausencia]  [días de sal y de muerte]  [poesía peruana]  [rogger alzamora quijano]  
Fecha Publicación: Fri, 25 Oct 2013 05:54:00 +0000


Todo lo que he vivido sólo a ti te debo,
quedan tus ojos topacio para tanto vacío,
alguna pradera para acampar sin tus brazos,
mientras aprehendo países desconocidos.

Los caminos no son seguros si no voy contigo,
los libros me invitan cada vez poco y menos,
son indispensables unos cuantos amigos
y el notorio agujero que has dejado a mi lado.

La casa, el alba, las flores, la hoguera,
la cama, la urgencia, tus brazos, tu sexo.

Lo mejor de mi vida a ti te debo,
son tesoros que llevo en mis bolsillos,
con la perenne marea de ternura cotidiana
y el dardo de tu mirada clavado en mi alma.

Quedas tú, de vigencia insoslayable,
quedan los caminos mudos y el dolor sin tregua.

Todo podrá dejar de ser y existir,
todo faltará, caerá y oscurecerá,
todo morirá si la muerte asedia.
Todo menos tú, que no matas de olvido.



DE: DÍAS DE SAL Y DE MUERTE Copyright © 2013 Rogger Alzamora Quijano