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¿Quién me iba a sospechar…? He entrado en violeta, y no cerré la puerta al escuchar un caballo que desciende por la calle cuaternaria. Me encuentro mojado (la lluvia que llora) y algo personal de tristeza. Por mi dolor de apoyo, de siete, de sangre, comienzo a sobrellevar esta blandura que de la mue
a Kurt Cobain sin violencia y contigo donde estés... Contigo he pensado montarme en tinta. Y lo hago describiéndote cárdeno de interiores animales totales desde tu ser mismo. ¿Para qué pensar otra vez en aquella rueda negra de la que hemos nacido ambos, viviente de Seattle? De nuevo